Befria lidos!" Vem kommer att stå som segrare i kampen om Italiens privata stränder?

**Översättning från engelska till svenska:** Att promenera längs italienska stränder känns som att gå genom en regnbåge. Under cirka 50 meter i taget är de perfekt placerade parasollerna och solstolarna alla röda, sedan blir de orange, gula, gröna och så vidare. Dessa är landets berömda bagni (badorter), officiellt kallade concessioni balneari (badkoncessioner). De är enkla men stiliga. Sanden krattas i gryningen. Baren spelar mjuk bakgrundsmusik och serverar negronis eller friterad bläckfisk. Det finns oftast ett pingisbord eller en beachvolleybollplan. Vissa har till och med simbassänger. Allt med dessa badorter är välorganiserat. Solstolar prissätts lika noggrant som teaterbiljetter, med platser nära vattnet som ofta kostar dubbelt så mycket som de vid baren (i Milano Marittima denna sommar, på den mindre glamorösa Adriatiska kusten, kostade ett parasoll och två solstolar 30 euro vid baren, men upp till 60 euro vid vattnet). Många familjer hyr samma plats hela sommaren, år efter år. Ibland måste du gå en eller två mil innan du hittar en spiaggia libera—en strand fri från privata badorter där du kan lägga din handduk på sanden och sätta upp ditt eget parasoll. Dessa "fria stränder" ligger alltid på avlägsna, mindre attraktiva platser, nära en flodmynning eller en ögonsår, eller där sanden övergår i sten. De har ofta problem med skräp, med glasspapper som lämnas kvar i sanden. Det finns inga livräddare eller toaletter. "Det här upplägget är galet," säger en holländsk turist jag möter på en fri strand nära Neapel. "Jag försökte sätta mig på stranden där borta," pekar han mot de privata badorterna, "och de jagade bort mig. Och här," rycker han på axlarna, "finns det ingen toalett, ingen dusch, ingen soptunna..." Du kommer till ett skal av en byggnad, kedjad men täckt av graffiti. Detta är den "fria stranden." Den verkar nästan medvetet smutsig, med våtservetter och sugrör i sanden. Konflikten mellan privatiserade och fria stränder, och hur man ska förvalta Italiens nästan 8 000 kilometer (4 971 miles) kustlinje, har blivit en het potatis de senaste åren. Landet har cirka 30 000 badorter, och en rapport från 2022 från Legambiente (en italiensk miljöorganisation) uppskattade att cirka 43% av Italiens sandkuster nu är ockuperade av privata företag. Danilo Ruggiero, chef för kampanjen Mare Libero (Fritt Hav), säger: "Stränder har förvandlats till små resorter—dessa komplex kan inkludera simbassänger, parkeringsplatser, gym, restauranger och klädbutiker." Ruggiero bor i Ostia, strax väster om Rom, där 80% av stadens strand är vad han kallar "badorternas förenta stater." "Försvar har byggts runt området—väggar, grindar, staket och häckar—för att blockera tillträde och dölja utsikten. Ofta, i flera kilometer, kan du inte ens se havet." Toscana och Romagna är regionerna med de mest kraftigt privatiserade stränderna. I Forte dei Marmi, på den västvända sanden vid den toskanska kusten, är 94% av stadens strandfront uthyrd till resorter. I närliggande Pietrasanta och Camaiore är siffrorna 98,8% respektive 98,4%. Fram tills nyligen hade Gatteo a Mare, vid Adriatiska kusten, inte en enda fri strand; efter allmänhetens upprördhet har den nu 1,4% fri strand—10 meter av totalt cirka 700 meter. Eftersom det är mycket lönsamt att driva en badort och ofta involverar kontanttransaktioner, lockar de till sig organiserad brottslighet, och strävan efter fler fria stränder har ofta gått hand i hand med en bredare antimaffiarörelse. Men strandfrågan knyter också an till en fråga som överväldigade italienare ofta ställer sig: hur man bekämpar överturismens överdrifter utan att förvandla vackra platser till nöjesparker? Hur kan alla njuta av havet om det helt enkelt inte finns tillräckligt med utrymme på sanden? Bacoli är en stad vid den allra nordvästra spetsen av Neapelbukten. Det är en fantastisk men instabil plats: aktiva och utslocknade vulkaner har skapat koncentriska cirklar av krater sjöar och ruiner. Klippiga halvöar sticker ut i havet. Hela staden sitter på den bubblande magman i de Flegréiska fälten, där vägar och byggnader ständigt lyfts eller sänks av markrörelser—kända som bradysism—vilket orsakar sprickor och potthål. "Här," säger Fabio Ciciliano, nationell chef för Italiens civilskyddsavdelning, till mig, "bor de inte på en vulkan utan inuti en." "Det är som gåsspelet," skrattar stadens borgmästare, den långhåriga, 39-åriga Josi Gerardo Della Ragione, och studsar handen upp och ner för att visa att, precis som ormar och stegar, kämpar hans stad mot ödets nycker. Della Ragione—eller Josi, som alla kallar honom—har blivit nationellt känd för sin kamp för att befria sin stads stränder från privata profitörer. "Fram tills nyligen," säger han till mig, "var våra stränder belamrade med olagliga skjul, taggtråd, grindar och porttelefoner." Tillträde till olika stränder krävde att man gick genom ett komplex eller ett annat. "Du var tvungen att ringa på porttelefonen," förklarar han, "och de sa: 'Jag öppnar grinden om jag känner dig.'" Borgmästaren säger att det är ett "klientelistiskt, mina-vänners-vänner"-arrangemang som sammanfattar det lokala tänkesättet. Frågan om strandtillträde slår särskilt hårt i Neapel eftersom havet är en del av stadens själ. Ingen självrespekterande neapolitansk sångare är utan en hyllning till "O Mare" i sin repertoar. Neapels hamnmyndighet förvaltar tilldelningen av koncessioner, och många anser att balansen mellan offentligt och privat är mycket snedvriden: i Kampanien (regionen runt Neapel) är 70% av koncessionerna privata, och i själva Neapel är den siffran 95%. Della Ragione säger att många badorter fick sina licenser genom att betala böter. "De ockuperade en vattensträcka och en strandsträcka," säger han. "I slutet av sommaren bötfällde hamnmyndigheten dem för otillåten ockupation." Genom vad borgmästaren kallar "legaliserad olovlig bosättning" blev böterna ett sätt att legitimera ockupationen. "Abusivi storici" (historiska otillåtna ockupanter) är den juridiska termen för många av de badorter han nu tar sig an. "Det är uppenbart att offentlig egendom som tagits med våld och mobbning kommer att försvaras med våld och mobbning," säger Della Ragione. På en strand, Casevecchie, använde han tung maskin för att riva olagliga byggnader på allmän mark. "Vi var tvungna att ta in bulldozrar för att demolera lagerbyggnader," säger han. "I en fann vi personen som drev den med en motorsåg, på väg mot kommunalarbetarna. Det är den typen av brottslighet vi har att göra med." Della Ragione har kämpat denna kamp länge. För sjutton år sedan var han med och skapade en social mediekampanj som heter FreeBacoli. Han arbetade också som sportjournalist och är en skicklig lyssnare. Han talade ständigt ut mot orättvisor i den lokala regeringen, vilket ledde till en mordbrandsattack mot hans familjs delikatessbutik. Men 2015, vid endast 28 års ålder, valdes han till borgmästare med nästan 65% av rösterna. Även om hans administration föll efter bara ett år vid makten, kom han tillbaka 2019. Han har nu varit Bacolis borgmästare i sju år. Det som gör Bacoli ovanligt är att stadsfullmäktige äger mer än en fjärdedel av de 13 kvadratkilometerna mark, varav 60% är kust. Många attraktiva platser hamnade i händerna på den lokala maffian, Camorran. Villa Ferretti är en 1800-talsvilla byggd bredvid romerska ruiner som fortfarande är synliga under det klara vattnet i Pozzuolibukten. Det finns en allmän strand—kanske mindre än 100 meter lång—precis till höger om villans balkonger. Familjen Ferretti var förmögna genuesare, men villan hamnade så småningom i händerna på familjen Pariante, en ökänd Camorraklan, som stängde allmänhetens tillträde till stranden. Fastigheten beslagtogs av Italiens antimaffiautredningsavdelning 1995 och överfördes till Bacoli kommun 2003. 2016 förvandlade stadsfullmäktige stranden och trädgården till en offentlig park och byggde en utomhusteater, vilket återställde allmänhetens tillgång till stranden och hyrde ut villan till universitetet i Neapel Federico II. På många sätt skiljer sig Della Ragiones inställning till stränder inte från hans bredare politiska vision. "Vad vi har försökt göra," säger han, "är att ge staden tillbaka till dess medborgare, baserat på idén att den offentliga förvaltningen inte delar ut tjänster eller ägnar sig åt nepotism." Det är en politisk vision som ibland har svårt att slå rot i södra Italien, där, enligt Della Ragione, "det allmänna goda" ses "som en tårta att dela mellan vänner, väljare och släktingar." Misenostranden är en annan stridsfråga i Bacoli. Det är en krökt sandremsa som är drygt en halv mil lång. Men du kan inte nå den från den moderna vägen uppkallad efter Plinius den äldre. Det finns triumfbågar som leder till privata resorter och gratis parkering för medlemmar, men om du inte vet var de smala korridorerna finns mellan dessa resorter, kommer du att kämpa för att ens se sanden, än mindre stå på den. "De är alla militärstränder," säger Della Ragione. "Marinen har en resort, flygvapnet en annan, den italienska armén har två, och kustbevakningen har en." Om du inkluderar den närliggande Guardia di Finanza-resorten, summerar det till cirka 100 000 kvadratmeter Misenosand reserverad för exklusivt bruk. Men när du äntligen hittar en gränd mellan militäranläggningarna är det värt det. Vattnet är svalt och klart, och de berömda öarna – Procida, Ischia och Capri – känns så nära att du skulle kunna simma till dem. Till vänster finns ett dussin grottor, en gång använda som förråd av den romerska flottan. För två tusen år sedan förvandlade dessa saltvattensjöar och skyddade vikar Bacoli till den valda hamnen för Roms elitflotta, Classis Misenensis. Underjordiska akvedukter förde färskvatten direkt till sjömännen från en reservoar – Piscina Mirabilis – vars tak hade cirkulära takfönster som kastade sneda ljusstrålar på vattnet. Så detta har alltid varit en militariserad zon. Men på Misenos strand har den militära närvaron inget att göra med träning eller övningar – bara solstolar och ekonomi. I de militära badorterna kostar un pezzo ("en bit," antingen en solstol eller ett parasoll) endast 3 euro (plus gratis parkering). I de icke-militära badorterna kostar varje "bit" 7 euro under lågsäsong och 10 euro under högsäsong (utan parkering). "Vi blir underprissatta," säger en bartender på en icke-militär badort, som klagar på den orättvisa konkurrensen. Cheferna för militärresorterna är inte i uniform. De är lokala killar utan koppling till militären: de serverar kaffe för 60 cent – halva priset jämfört med andra ställen – och säger att alla är välkomna att äta i deras subventionerade restauranger. De är så vana vid den orättvisa fördelen att de inte ens verkar märka den. På Misenos strand har den militära närvaron inget att göra med träning eller övningar – bara solstolar och ekonomi. Så småningom kommer du till ett skal av en byggnad, kedjad men täckt av graffiti. Detta är den "fria stranden." Den verkar nästan medvetet smutsig, med våtservetter och sugrör strödda i sanden. Nedskräpning är ett vanligt argument som privata operatörer tar upp—de säger att det är oundvikligt att allmänna stränder blir smutsiga. Men atmosfären här känns annorlunda. Istället för rader av solstolar i rät vinkel finns det små grupper av människor som sitter runt en Bluetooth-högtalare. Jag pratar med en man som heter Marco och frågar honom om smutsen. "Vi måste kämpa en kulturell kamp," säger han. "För när jag går till vissa fria stränder finns det inga soptunnor, och folk lämnar cigarettfimpar och flaskkapsyler i sanden. Det krävs lite utbildning, lite kultur..." I flera år har aktivister från Mare Libero organiserat flash mobs och strandockupationer på platser där tillträde ständigt begränsas. Donn'Anna Beach, strax väster om Neapel, hade varit avstängd sedan 1999. Medborgare kunde bara komma in om nyckelinnehavaren—chefen för en strandklubb som heter Bagno Elena—tillät det. Även om du kom in var det nästan omöjligt att hitta en ledig plats mitt i sommaren: av strandens 4 490 kvadratmeter ansågs endast 290 vara allmänna. Neapelavdelningen av Mare Libero drev en kampanj för att "befria" stranden, organiserade sit-ins och argumenterade i domstol att en låst grind bröt mot allmänhetens tillträdesrättigheter. Neapels hamnmyndighet överklagade borttagandet av grinden men förlorade. I februari 2026 beslutade den regionala förvaltningsdomstolen i Kampanien till förmån för Mare Libero, och Donn'Anna Beach är nu fritt tillgänglig—en seger som gruppen hoppas kunna upprepa längs kusten. I dessa spända situationer erbjuder Della Ragione en sorts socialistisk optimism: hans kamp för strandtillträde är en del av en större plan för att förvandla all mark som ägs av stadsfullmäktige tillbaka till allmänningar. "Summan av varje enskilt intresse är mindre än det allmänna bästa," säger han. Della Ragione har en ovanlig kombination av färdigheter. Han kombinerar kommunikationsförmågan hos en influencer—ständigt citerad och fotograferad i sin trefärgade skärp, och delar sitt personliga telefonnummer online under nödsituationer—med den byråkratiska kunskapen hos en äldre advokat. Hans budskap framstår som både naturliga och avsiktliga. "I denna kommunikationsålder, om du inte säger att du har gjort något, är det som om du inte har gjort det. Du måste göra det, och du måste säga att du har gjort det." Men hans höga profil fungerar också som skydd: vad han gör är farligt (han har fått dödshot), och hans nationella berömmelse ger honom viss säkerhet. Många resorter är värd för bröllop, födelsedagar, dop och examensfester, och vissa har visat sig tjäna mer på en enda kväll än de betalar i årlig hyra. Även om borgmästaren verkar revolutionär, är han också strikt när det gäller formaliteter. Han vägrar att träffa människor i shorts, och lokalbefolkningen berättar historier—möjligen påhittade—om grupper av besökare som delar ett par byxor utanför borgmästarens kontor. När jag går till en lokal butik och förklarar varför jag behöver köpa ett par, skrattar butiksägaren: "Det här händer hela tiden." När jag går runt i stan med Della Ragione kommer människor ständigt fram för att skaka hans hand. Andra vinkar och ropar: "Sindaco!" (borgmästare). Beundran är oavbruten. Och om du pratar med någon i stan—butiksägare, strandbesökare, vänner—uttrycker de äkta tillgivenhet för "Josi." "Fa bene," säger alla (ungefär, "Han gör gott"). Du kan känna vad Bacoli försöker skapa här. Vid solnedgången spelar tonåringar kanotpolo på Misenos saltvattensjö. Det finns en ny beachvolleybollplan på den återvunna sanden vid Casevecchie, med strålkastare som drivs av solpaneler. Vid midnatt flyttar småbarn schackpjäser i midjehöjd för sina föräldrar, som spelar med glass i händerna. "Det är en positiv mikrohistoria om en långsam och utbredd förnyelse," skrev Klarissa Pica, en forskare vid Venedigs IUAV-universitet, i sin doktorsavhandling, Territorio Mare (Territoriella Vatten). "Vi vill inte ha något krig med 'ordningsmakten,'" säger Della Ragione och skrattar åt hur absurd den idén låter, "men vi vill möta verkligheten: det här är privata klubbar som tar bort från idén att stranden är till för alla. År 2026 är det helt oacceptabelt." Denna förskjutning från små strandhyddor till enorma resorter har tagit nästan ett sekel. I början av 1900-talet började den italienska staten hyra ut rektanglar av sand (en del av demanio, eller statlig egendom) till företag som sålde kaffe och likörer och hyrde ut stolar. Det var inte en plats för de rika—de drack på de stora kaféerna på huvudtorget eller på sina egna båtar. Även efter 1945 var Italiens långa stränder inte glamorösa. De var förknippade med krig—översållade med granatsplitter och övergiven militär utrustning—eller med vildmark. De var blåsiga utrymmen för drivved, ensamvargar, älskande och brottslingar. Men det som började som små kiosker växte när turismen exploderade från 1960-talet och framåt. Bagni (strandklubbar) började bygga sittplatser, sätta upp uthus, installera duschar och toaletter, gräva pooler och stängsla in sportområden och restauranger. I tallskogarna bakom sanden skapade många parkeringsplatser och campingplatser. En del var lagligt, en del inte. Hyresavtalen för dessa utrymmen var nästan alltid "rullande," och förnyades automatiskt. Fram till 2020 var den lägsta årshyran för en strandort bara 364 euro, och enligt Italiens revisionsrätts rapport för 2016-20 fick staten endast 101,7 miljoner euro per år från dessa badorter—en liten summa för en industri som uppskattas generera 7-8 miljarder euro. Imageproblemet för badorter är att de ses som att de tjänar på gamla privilegier som gör det otroligt lönsamt att driva ett bagno. Många resorter är värd för bröllop, födelsedagar, dop och examensfester, och vissa har visat sig tjäna mer på en enda kväll än de betalar i årlig hyra. Det har beräknats att den genomsnittliga årliga vinsten för en strandort fortfarande är en rejäl summa på 260 000 euro. Allt detta var tänkt att ta slut 2006, när EU:s Bolkestein-direktiv krävde att medlemsländerna skulle erbjuda kustkoncessioner för en "begränsad varaktighet, och genom ett öppet offentligt urvalsförfarande, baserat på icke-diskriminerande, transparenta och objektiva kriterier." Direktivet var avsett att bryta upp protektionistiska metoder och öppna stränderna för konkurrens. Men på varandra följande italienska regeringar har undvikit att implementera lagen genom att utfärda proroghe (förlängningar) för att försena alla anbudsförfaranden. Först fanns det en förlängning till 2012, sedan till 2015, sedan flyttades den till 2020. 2018 antog den "gulgröna" regeringen (Lega-Femstjärnerörelsen-koalitionen) en lag som förlängde status quo (att badorter hyr sanden långsiktigt) till 2033. Nyligen har den italienska staten försökt göra saker mer rättvisa. Den höjde den lägsta årshyran för en strandkoncession till 2 500 euro och sedan till 3 225,50 euro. Strandorter betalar moms med 22%, istället för den rabatterade satsen på 10% som andra turistoperatörer betalar. Badorterna betalar också IMU, den italienska fastighetsskatten, som vanligtvis endast krävs av faktiska ägare—även om det har orsakat egna problem. Enligt Ruggiero, "känner de som förvaltar strandkoncessioner sig ofta som ägarna på något sätt. Så om den faktiska ägaren ser dig gå in i deras utrymme, ses du som en inkräktare i deras eget hem. Debatten om stränder faller vanligtvis längs tydliga vänster-högerlinjer. För vänstern är det ett uppenbart exempel på offentligt ägande och tillgång. Italiens stora grupp av före detta socialister och kommunister hävdar att kapitalismens absurditet visas av att även skugga förvandlas till en affärsverksamhet. För aktivisterna i Mare Libero är att befria stränder inte en trivial kampanj—det är en medborgerlig rättighetsfråga rotad i ekologi och inkludering. Pica tror att stränder är en fråga om rumslig rättvisa såväl som social rättvisa. Hon ser i dessa kamper ett eko av romersk rätts idé att "res communis omnium" (en sak gemensam för alla) borde betraktas som "res extra commercium" (en sak utanför handeln). För högern är dock dessa koncessioner en vital och patriotisk pelare i en av Italiens viktigaste industrier: turism. Enligt en studie från 2023 av Italiens nationella statistikbyrå står turismen för 9,6% av landets BNP. Av de nästan 477 miljoner turisterna (både inhemska och internationella) tillbringar 39,2% tid vid havet, och ingen patriotisk politiker vill störa en så blomstrande industri. Klarissa Pica, en stadsplaneringsforskare med fokus på allmänhetens tillgång till kusten, säger att tillgång handlar om rumslig rättvisa såväl som social rättvisa. Fotografi: Gianni Cipriano/The Guardian Varken Giorgia Meloni (premiärministern), Matteo Salvini (Lega-ledaren i koalition med Meloni) eller Roberto Vannacci (en pensionerad armégeneral som är en stigande stjärna inom extremhögern och utanför regeringen) kritiserar någonsin det nuvarande tillståndet för strandorter. Vissa har till och med investerat i dem: Daniela Santanchè, den skandalomsusade före detta turistministern, var aktieägare i Flavio Briatores Twiga (en lyxig badort i Forte dei Marmi); och Massimo Casanova – en före detta EU-parlamentariker för Lega – äger Papeete (en annan lyxort) i Milano Marittima, där Salvini är en återkommande gäst. Badorten (bagni) hävdar att de spelar en viktig roll för att hålla stränderna säkra. "I Italien har vi tur som har hälften så många drunkningar som i Frankrike," säger Antonio Capacchione, ordförande för SIB, den italienska unionen av badortsoperatörer (balneari). Enligt Capacchione beror det till stor del på att badorter har en humanitär skyldighet att tillhandahålla livräddartjänster och kan åtalas för vållande till annans död om de försummar säkerhetsregler. Försvarare av badortssystemet hävdar också att i en tid av överturism hjälper de till att skydda kustlinjen. Vissa italienska städer har blivit nästan oigenkännliga på grund av post-COVID-resfeber. I Venedig har antalet sängar för turister nyligen överträffat antalet för lokalbefolkningen. Roms Trevifontän kräver nu bokningar och biljetter för 2 euro. Samma sak händer på stränderna. Punta är en av Sardiniens uppskattade stränder: dess lilla storlek—bara en nypa sand mellan klipputsprång och klart hav—är vad som gör den så tilltalande. Och den behöver uppenbarligen skydd från tusentals besökare som kommer med drönare, tält, picknickar och träkol (en brand förra året brände dussintals bilar). Så i juni meddelade Villasimius stadsfullmäktige att de skulle ta ut 10 euro av besökare och begränsa antalet till 150 personer och 70 bilar. Kontroversiellt nog kunde personliga parasoller inte tas med till stranden om inte gruppen inkluderade någon över 65 eller under 10. Efter nationell upprördhet—och många skämt om att detta är den enda giltiga anledningen att ta med barn eller morföräldrar på semester—ökade Villasimius rådet antalet till 190 personer och 90 bilar. Men upprördheten gick till kärnan av debatten om hur man skyddar en sårbar kustlinje från att överväldigas av fordon och människor. Det är också, tydligt, en ekologisk fråga. Med stigande havsnivåer, allt våldsammare väder och brännande temperaturer har Italiens kustlinje blivit mycket sårbar för erosion, föroreningar, torka och skogsbränder. Trots debattens intensitet är alla överens om en sak: den enkla, sandiga stranden har en speciell plats i italienarnas minnen och identitet. För miljoner, inklusive min egen familj, har det varit ett sätt att leva att tillbringa långa skollov med att sola i solstolar under parasoller. "Från juni till september," säger Pica, "sätter pensionärer upp sitt strandparasoll på samma strand, med samma strandoperatör, omgivna av alla sina strandvänner. För dem är det vad det innebär att njuta av havet." "Jag har kommit hit i 30 år," säger en pensionerad kvinna jag pratar med på en badort i Cuma, strax norr om Bacoli. Hon tar hand om sina två barnbarn. "Jag har känt alla mina grannar," säger hon och pekar på solstolarna runt omkring sig, "i årtionden." Det är tydligt att italienare, på det hela taget, förväntar sig att deras strandupplevelse ska vara kurerad, förutsägbar och ordnad. Visa bild i fullskärm: En badortstrand vid Miseno. Fotografi: Gianni Cipriano/The Guardian Det är oklart vad som kommer att hända härnäst i dödläget mellan EU och Italien. Enligt Capacchione bör varje anbudsförfarande inkludera klausuler om kompensation ("indennizzo") för investeringar i infrastruktur, och ett krav på att anbudsgivare med långvarig erfarenhet inom sektorn får företräde. Italiensk borgmästare lovar att stoppa försäljning av neapolitansk holme till rik spekulant Läs mer För Ruggiero låter det som en fix. "När det gäller kompensation: koncessionen har en fast löptid, så när den väl löper ut—och du har använt den fullt ut till slutet—varför skulle jag kompensera dig? Det är som att någon säger: 'Jag hyr ett hus och kräver sedan kompensation'—kompensation för vad?" "Erfarenhetsklausulen" är ännu mer problematisk för Ruggiero. "Med tanke på att marknaden har varit frusen, vem mer kan hävda att de har erfarenhet av att driva strandnära verksamheter, förutom de som har drivit dem hittills?" Han sammanfattar den nuvarande regeringens position som: "Jag kan inte ge dig en förlängning, men jag ska se till att du vinner anbuden." Det är, säger han, en mycket italiensk lösning på problemet. Tobias Jones bor i Parma. Han är författare till Ultra: The Underworld of Italian Football. För att stödja The Guardian, köp ett exemplar på guardianbookshop.com. Leveransavgifter kan tillkomma. Per Elisa, TV-anpassningen av hans bok Blood on the Altar, streamas på ITVX. Ytterligare forskning av Bruno Abate. **Vanliga frågor** Här är en lista med vanliga frågor om Free the Lidos-rörelsen och kampen om Italiens privata stränder med tydliga och koncisa svar. **Frågor på nybörjarnivå** 1. **Vad handlar Free the Lidos om?** Det är en offentlig kampanj och juridisk strid för att öppna upp Italiens stränder. Just nu kontrolleras större delen av kustlin