C'è un dipinto a cui penso spesso—la **Madonna del Parto**, un capolavoro del 1460 di Piero della Francesca, esposto in un piccolo museo a Monterchi, in Toscana. Raffigura la Vergine Maria, in avanzato stato di gravidanza, con due angeli ai suoi lati. Per generazioni, le donne del luogo l'hanno venerata come protettrice della fertilità e del parto. Durante la Seconda Guerra Mondiale, affrontarono persino uomini che credevano fossero nazisti intenti a rubarlo. Più tardi, nel 1954, protestarono contro il trasferimento previsto a Firenze sdraiandosi in strada per impedirne la rimozione.
Ieri, mentre visitavo la mostra di Jenny Saville alla National Portrait Gallery, ho ricordato quelle donne, osservando come l'arte rinascimentale abbia influenzato il suo lavoro. La fascinazione di Saville per i grandi maestri del passato iniziò nell'infanzia, grazie a uno zio storico dell'arte che la portò a Venezia. Questa influenza è più evidente nei suoi dipinti sulla maternità—immagini crude e potenti di lei con i suoi figli, che riecheggiano le opere di Leonardo e Michelangelo. Quasi si intravedono le loro Madonne negli schizzi vorticosi che circondano le sue figure. Uno dei suoi lavori più impressionanti, **Pietà I**, uno studio a carboncino e pastello, nacque dal suo profondo coinvolgimento con **La Deposizione** di Michelangelo.
Temo di perderti in discorsi di storia dell'arte, quindi torniamo alle donne di Monterchi. A vent'anni, non riuscivo a immaginare di tenere così tanto a un dipinto rinascimentale da sdraiarmi in strada per esso. All'epoca, l'arte religiosa mi lasciava indifferente—probabilmente perché non sono cresciuta con la fede. Per me, era solo una serie di Gesù Bambini rigidi e persone in ginocchio in adorazione. Ne capivo l'importanza storica—la nascita della prospettiva!—e studiavo diligentemente Tiziano e Michelangelo, superando persino un esame orale sull'opera di Leonardo. Ma, se potevo scegliere, preferivo sempre l'arte astratta e contemporanea. Un Rothko o una Joan Mitchell mi parlavano in modi che i dipinti rinascimentali non facevano.
Sapevo che il problema ero io—semplicemente non li **capivo**. Quella scintilla misteriosa che alcune opere hanno, il modo in cui risuonano, mi sfuggiva. Anni dopo, in piedi alla mostra di Saville, circondata dalle sue opere su madri e figli, ho capito che il mio distacco non riguardava solo la religione—era una questione di esperienza di vita. A 23 anni, dopo aver sopravvissuto a un attentato, i miei gusti si spostarono verso il barocco (pretenzioso, forse, ma il trauma ci plasma, spesso attraverso l'arte—consideralo la mia fase death-metal). Trascinai il mio allora ragazzo per le chiese di Roma a vedere i Caravaggio; mi fermai davanti a **Giuditta che decapita Oloferne** di Artemisia Gentileschi agli Uffizi e sentii la sua furia.
Non ho pianto alla mostra di Saville, ma ci sono andata vicino davanti ad **Aleppo**, la sua **Pietà** per i bambini della Siria.
Da giovane, la sincerità mi sembrava insopportabilmente vulnerabile, quindi, come molti ventenni, nascondevo la mia ingenuità dietro un distacco cinico. Ma la vita accade—a volte cose terribili—e con l'età diventa più facile provare emozioni intense senza imbarazzo. Allora, evitavo il peso emotivo di certe esperienze—non solo la morte, ma tutto ciò che riguardava la maternità. Non volevo affrontarlo.
Poi, quando iniziai a pensare di avere un figlio, mi ritrovai attratta dai dipinti dell'Annunciazione—quel momento in cui l'angelo Gabriele annuncia a Maria che avrà un bambino. Mettendo da parte la fede nella verginità, l'arte stessa iniziò a commuovermi in modi inaspettati. L'idea di catturare quella sensazione—il momento in cui capisci che la vita sta per cambiare completamente—improvvisamente mi affascinò. Divenne ancora più significativo quando scoprii di essere incinta.
Da bambina, avevo copiato l'angelo dell'**Annunciazione** di Fra Angelico da un libro di mia madre, ignorando completamente Maria. Ma anni dopo, davanti al dipinto a Firenze, da adulta, tutto ciò che vedevo era l'espressione sul suo volto. Vedere l'arte di persona fa la differenza, ma sospetto che anche gli ormoni abbiano un ruolo.
Questa estate, una cara amica scoprì di essere incinta—così rapidamente che era scioccata quanto lo ero stata io. Le inviai un'immagine di quel dipinto, scherzando sul fatto che Maria "sembra sul punto di vomitare". Forse ho ancora strada da fare per abbandonare la mia resistenza alla sincerità, ma non scambierei la me di oggi con la versione più giovane e cinica. Preferisco essere la persona che, appena dopo il parto, ha pianto davanti a una Madonna di Raffaello—per quanto imbarazzante sia stato.
Non ho pianto alla mostra di Jenny Saville, ma ci sono andata vicino davanti ad **Aleppo**, la sua Pietà per i bambini della Siria. Il dipinto sembrava racchiudere tutto il dolore e l'angoscia delle madri di Gaza che hanno perso figli a causa della violenza israeliana. Mi ha fatto capire che le donne di Monterchi non proteggevano solo un capolavoro—si proteggevano a vicenda, e i loro figli, come lo vedevano loro.
Permettere all'arte di commuoverti significa anche aprirsi al dolore degli altri—essere persino disposti a correre rischi per loro. Sdraiarsi in strada, insomma.
Rhiannon Lucy Cosslett è una columnist del Guardian. Il suo romanzo **Female, Nude**, sull'arte, il corpo e la sessualità femminile, sarà pubblicato nel 2026.
DOMANDE FREQUENTI
### **Domande frequenti su "Non pensavo che l'arte rinascimentale mi riguardasse. Poi la vita è cambiata—e ho capito il suo vero potere."**
#### **Domande per principianti**
**1. Qual è il punto principale dell'articolo di Rhiannon Lucy Cosslett?**
L'articolo esplora come l'arte rinascimentale, inizialmente percepita come irrilevante, sia diventata profondamente significativa per l'autrice durante una crisi personale, rivelando il suo potere emotivo e psicologico.
**2. Perché all'autrice non interessava l'arte rinascimentale prima?**
La vedeva come distante, vecchia e scollegata dalla vita moderna—finché le difficoltà personali non le hanno mostrato i suoi temi senza tempo: sofferenza, bellezza e resilienza.
**3. In che modo l'arte rinascimentale ha aiutato l'autrice?**
Le ha offerto conforto, prospettiva e un senso di connessione con esperienze umane trascendenti il tempo, aiutandola ad affrontare emozioni difficili.
**4. Qual è un esempio di arte rinascimentale citato nell'articolo?**
L'autrice menziona opere come la *Pietà* di Michelangelo, che raffigura Maria con il Cristo morto, simbolo di dolore e compassione.
**5. Bisogna essere esperti d'arte per apprezzare l'arte rinascimentale?**
No—l'autrice dimostra che la connessione personale conta più delle conoscenze tecniche.
#### **Domande intermedie**
**6. Come si collega l'arte rinascimentale alle difficoltà moderne?**
Affronta temi universali—amore, perdita, fede, sofferenza—rendendola rilevante ancora oggi.
**7. L'arte può davvero aiutare a guarire emotivamente?**
Sì, come ha scoperto l'autrice, può offrire conforto, riflessione e un modo per elaborare le emozioni.
**8. Cosa distingue l'arte rinascimentale da altri stili?**
Enfatizza realismo, emozione umana e narrazioni religiose/mitologiche, spesso con profondi significati simbolici.
**9. Come iniziare ad apprezzare l'arte rinascimentale se sembra noiosa o superata?**
Cerca opere che risuonino con le tue esperienze, leggi le loro storie o visita un museo.
**10. La prospettiva dell'autrice sull'arte è cambiata definitivamente?**
Sì—ora la vede come fonte di forza e connessione, non solo come manufatti storici.
#### **Domande avanzate**
**11. Come collega l'articolo l'arte rinascimentale alla salute mentale?**
Suggerisce che l'arte può essere terapeutica, offrendo un modo per elaborare il dolore e trovare significato.
