Hay un cuadro en el que pienso a menudo: la **Madonna del Parto**, una obra maestra de 1460 de Piero della Francesca, expuesta en un pequeño museo de Monterchi, en la Toscana. Representa a la Virgen María, muy embarazada, con dos ángeles a sus lados. Durante generaciones, las mujeres locales la han venerado como protectora de la fertilidad y el parto. Durante la Segunda Guerra Mundial, incluso se enfrentaron a hombres que creían que eran nazis intentando robarla. Más tarde, en 1954, protestaron contra su traslado planeado a Florencia tumbándose en la calle para impedir que se la llevaran.
Ayer recordé a esas mujeres mientras recorría la exposición de Jenny Saville en la National Portrait Gallery, viendo cómo el arte renacentista influyó en su obra. La fascinación de Saville por los antiguos maestros comenzó en su infancia, gracias a un tío historiador del arte que la llevó a Venecia. Esa influencia es más clara en sus pinturas sobre la maternidad: imágenes crudas y poderosas de ella con sus hijos, que evocan el trabajo de Leonardo y Miguel Ángel. Casi se pueden ver sus Madonnas en los bocetos en espiral que rodean sus figuras. Una de sus obras más impactantes, **Pietà I**, un estudio en carboncillo y pastel, surgió de su profunda conexión con **El Descendimiento** de Miguel Ángel.
Me preocupa perderme en términos de historia del arte, así que volvamos a esas mujeres protestando en Monterchi. A mis veinte años, no podía entender que alguien se preocupara tanto por un cuadro renacentista como para tumbarse en la calle por él. En aquel entonces, el arte religioso me dejaba fría—probablemente porque no me crié con fe. Para mí, solo eran niños Jesús rígidos y personas arrodilladas en reverencia. Entendía su importancia histórica—¡el nacimiento de la perspectiva!—y estudiaba diligentemente a Tiziano y Miguel Ángel, incluso aprobé un examen oral sobre la obra de Leonardo. Pero, si tenía elección, siempre prefería el arte abstracto y contemporáneo. Un Rothko o una Joan Mitchell me hablaban de una manera que el arte renacentista nunca lo hizo.
Sabía que el problema era yo—simplemente no lo **entendía**. Esa chispa misteriosa que tiene cierto arte, la forma en que resuena, me eludía. Años después, de pie en la exposición de Saville, rodeada de sus obras sobre madres e hijos, me di cuenta de que mi desconexión no era solo por la religión—era por la experiencia de vida. A los 23 años, después de sobrevivir a un intento de asesinato, mis gustos cambiaron hacia lo barroco (pretensioso, quizás, pero el trauma nos moldea, a menudo a través del arte—piensen en esto como mi fase de death metal). Arrastré a mi entonces novio por las iglesias de Roma para ver Caravaggios; me paré frente a **Judith decapitando a Holofernes** de Artemisia Gentileschi en los Uffizi y sentí su furia.
No lloré en la exposición de Saville, pero estuve a punto frente a **Aleppo**, su **Pietà** por los niños de Siria.
Cuando era más joven, la sinceridad me parecía insoportablemente vulnerable, así que, como muchos veinteañeros, escondía mi ingenuidad tras un cinismo distante. Pero la vida pasa—a veces cosas terribles—y envejecer hace más fácil preocuparse profundamente sin vergüenza. En aquel entonces, evitaba el peso emocional de ciertas experiencias—no solo la muerte, sino todo lo relacionado con la maternidad. No quería ir allí.
Luego, cuando empecé a pensar en tener un hijo, me encontré atraída por pinturas de la Anunciación—ese momento en que el ángel Gabriel le dice a María que dará a luz un hijo. Dejando de lado la creencia en el nacimiento virginal, el arte en sí comenzó a conmoverme de formas inesperadas. La idea de capturar ese sentimiento—el momento en que te das cuenta de que la vida está a punto de cambiar por completo—de repente me fascinó. Se volvió aún más convincente cuando descubrí que estaba embarazada.
De niña, había copiado al ángel de la **Anunciación** de Fra Angelico de uno de los libros de mi madre, ignorando por completo a María. Pero años después, de pie frente al cuadro en Florencia ya adulta, solo podía ver la expresión en su rostro. Ver el arte en persona marca la diferencia, pero sospecho que las hormonas también.
Este verano, una amiga cercana descubrió que estaba embarazada—tan rápido que estaba tan sorprendida como yo lo había estado. Le envié una imagen de esa pintura, bromeando que María "parece que va a vomitar". Tal vez aún me falta camino para deshacerme de mi resistencia a la sinceridad, pero no cambiaría mi yo actual por mi versión más joven y cínica. Prefiero ser la persona que, recién parida, lloró frente a una Madonna de Rafael—por más vergonzoso que fuera.
No lloré en la exposición de Jenny Saville, pero casi lo hice frente a **Aleppo**, su Pietà por los niños de Siria. El cuadro parecía contener todo el dolor y la agonía de las madres en Gaza que han perdido hijos por la violencia de Israel. Me hizo darme cuenta de que las mujeres de Monterchi no solo protegían una obra maestra—se protegían unas a otras, y a sus hijos, como ellas lo veían.
Permitir que el arte te conmueva también significa abrirte al dolor de los demás—incluso estar dispuesto a correr riesgos por ellos. O, en otras palabras, tumbarse en la calle.
Rhiannon Lucy Cosslett es columnista de The Guardian. Su novela **Female, Nude**, sobre arte, el cuerpo y la sexualidad femenina, se publicará en 2026.
PREGUNTAS FRECUENTES
### **Preguntas frecuentes sobre "Nunca pensé que el arte renacentista importara para mí. Luego la vida cambió—y entendí su verdadero poder."**
#### **Preguntas básicas**
**1. ¿Cuál es el punto principal del artículo de Rhiannon Lucy Cosslett?**
El artículo explora cómo el arte renacentista, que inicialmente parecía irrelevante, se volvió profundamente significativo para la autora durante una crisis personal, revelando su poder emocional y psicológico.
**2. ¿Por qué a la autora no le importaba el arte renacentista antes?**
Lo veía como algo distante, antiguo y desconectado de la vida moderna—hasta que sus propias luchas le hicieron ver sus temas atemporales de sufrimiento, belleza y resiliencia.
**3. ¿Cómo ayudó el arte renacentista a la autora?**
Le brindó consuelo, perspectiva y un sentido de conexión con experiencias humanas a través del tiempo, ayudándola a lidiar con emociones difíciles.
**4. ¿Qué ejemplo de arte renacentista se menciona en el artículo?**
La autora menciona obras como la *Pietà* de Miguel Ángel, que representa a María sosteniendo a Cristo muerto, simbolizando el dolor y la compasión.
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No—la autora muestra que la conexión personal importa más que el conocimiento técnico.
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**6. ¿Cómo se relaciona el arte renacentista con las luchas modernas?**
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Sí, como descubrió la autora, el arte puede ofrecer consuelo, reflexión y una forma de procesar emociones.
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