Au 8 janvier, les manifestations anti-régime en Iran, qui avaient commencé fin décembre, s'étaient propagées à travers le pays, avec des rapports indiquant que les forces de sécurité avaient tué au moins 45 personnes. Au cours des trois jours suivants, le régime semblait avoir lancé une répression brutale contre les manifestants, qui aurait désormais fait plus de 5 000 morts.
Lorsque je suis arrivé à l'hôpital de Téhéran dans la nuit du jeudi 8 janvier, le son de la ville avait déjà changé. Quelques heures plus tôt seulement, des médecins et des patients m'envoyaient encore des photos sur WhatsApp – des blessures par plombs dans le dos, les mains et la tête. Des blessures douloureuses et effrayantes, mais survivables. Le genre de blessures qui pouvaient être soignées, suggérant que la violence avait encore des limites. Puis, à huit heures, tout est devenu noir. Internet, téléphones portables, messages, cartes – tout avait disparu.
Quelques minutes plus tard, les coups de feu ont commencé. À partir d'environ 20h10 ou 20h20, je pouvais entendre des tirs résonner dans les rues, accompagnés de cris et d'explosions. J'ai été appelé à l'hôpital. En arrivant, il est immédiatement devenu clair que nous n'étions plus face à la même situation.
Les patients qui arrivaient maintenant n'étaient pas touchés par des plombs – ils avaient été atteints par des balles réelles. Des balles de guerre. Ce n'étaient pas des tirs de sommation. C'étaient des balles conçues pour traverser le corps, entrant d'un côté et sortant de l'autre.
Je suis chirurgien, je traite principalement des blessures au torse, et cette nuit-là, les salles d'opération se sont remplies de blessures à la poitrine, à l'abdomen et au bassin. Je n'ai pas vu de blessures aux bras ou aux jambes – d'autres s'en occupaient – mais j'ai vu les blessures qui déterminent si quelqu'un vit ou meurt en quelques minutes. Des blessures sans marge de retard et sans place pour l'erreur. Beaucoup de tirs avaient été effectués à courte distance, causant des dommages graves, et dans certains cas, catastrophiques.
Très vite, l'hôpital est devenu une zone d'afflux massif de victimes. Nous manquions de tout : pas assez de chirurgiens, d'infirmières, d'anesthésistes, de salles d'opération, de produits sanguins. Pas assez de temps. Les patients arrivaient plus vite que nous ne pouvions les traiter. Des brancards s'alignaient, et les salles d'opération étaient utilisées encore et encore.
Dans un hôpital qui réaliserait normalement deux chirurgies d'urgence en une nuit, nous avons effectué environ 18 opérations entre 21h et 6h du matin. À l'aube, certains patients de cette nuit étaient encore sur la table d'opération.
Il n'y avait pas de pause, pas un moment pour prendre du recul et évaluer. On passait d'un patient à l'autre, d'une salle d'opération à une autre. J'ai travaillé pendant des tremblements de terre et j'ai vu des afflux massifs de victimes après des accidents majeurs, mais je n'ai jamais rien vécu de tel. Même dans les catastrophes, vous pouvez recevoir 20 ou 30 patients blessés sur plusieurs heures. Cette nuit-là, et la nuit suivante, c'était des centaines : blessures par balle, traumatismes graves, les uns après les autres.
L'épuisement était total – physique, oui, mais encore plus mental. En tant que chirurgiens, notre travail est de sauver des vies. Cette nuit-là, nous sauvions des personnes qui avaient été tirées par leur propre gouvernement. Cette contradiction vous reste. Vous continuez à opérer parce que vous n'avez pas le choix, parce que les gens arrivent encore, parce que s'arrêter n'est pas une option – mais une partie de vous se brise.
Pendant que j'étais en salle d'opération, j'ai entendu des armes qui n'ont pas leur place dans les rues d'une ville. J'ai entendu le son de mitrailleuses DShK [de conception soviétique]. Plus tard, je les ai vues montées à l'arrière de pick-up circulant dans la ville. Je décris ce que j'ai entendu et ce que j'ai vu, pas ce qui a causé des blessures spécifiques, mais l'atmosphère était indéniable. Ce n'était pas du maintien de l'ordre. C'était autre chose.
Au fil de la nuit, il est devenu impossible de penser à compter les morts. Il n'y avait aucun moyen de collecter des chiffres précis. Le volume des victimes dépassait de loin la capacité des hôpitaux, du personnel et des infrastructures.
Les gens avaient peur de venir à l'hôpital. Ils savaient ce qui se passerait après. Par expérience, une fois que les choses sont considérées comme "sous contrôle", les hôpitaux reçoivent des lettres officielles des agences de sécurité demandant des informations sur les patients – noms, détails, blessures. Si les administrateurs refusent, ils font face à de graves conséquences. Ce système existait bien avant ces manifestations.
Pendant ces jours, de nombreuses personnes blessées ont choisi de ne pas venir du tout. À la place, elles m'appelaient. Mon téléphone sonnait constamment dès qu'il y avait même un bref signal. Les gens parlaient par code, terrifiés à l'idée que les appels soient surveillés.
Les appels ne concernaient pas seulement de jeunes manifestants adultes. Il s'agissait d'un enfant de 16 ans, d'un homme âgé de plus de 70 ans, de personnes qui étaient simplement dans la rue. Il ne fallait pas manifester pour être tiré dessus. Il suffisait d'être là.
Vendredi matin, j'étais toujours en salle d'opération. Certains patients de la veille étaient encore en cours d'opération. Plus tard dans la journée, j'ai dû me rendre dans une ville du centre de l'Iran. La ville que j'ai traversée en voiture semblait blessée. Les stations de métro étaient brûlées ou brisées, leurs structures de verre inclinées détruites. Un trajet qui prend normalement moins de 10 minutes a pris près de deux heures.
À mon arrivée, la situation était la même : des amis travaillant dans les hôpitaux sur place m'ont dit que la nuit avait été catastrophique. Un collègue a dit que le chirurgien de garde n'avait pas pu faire face et que plusieurs médecins avaient dû opérer en continu. Dans un hôpital, 13 chirurgies abdominales et thoraciques ont été réalisées en une seule nuit.
Même les hôpitaux privés, où les victimes de balles sont habituellement inexistantes, étaient débordés.
Je n'ai pas de chiffres officiels – personne n'en a encore. Mais je connais la capacité des hôpitaux. Quand un petit hôpital qui voit normalement un décès en 24 heures reçoit huit corps en une nuit, quand des hôpitaux de taille moyenne en reçoivent 20 – des personnes probablement mortes avant d'arriver à l'hôpital – vous comprenez ce qui se passe. Quand vous savez combien d'hôpitaux une ville a et quelles sont leurs capacités, vous pouvez estimer.
Dans une ville d'environ 2 millions d'habitants, je crois que plus de 1 000 personnes ont pu être tuées en une seule nuit ; à travers l'Iran, j'estimerais plus de 20 000. Ce sont de pures estimations, basées sur mon expérience et la capacité en lits, pas des statistiques officielles.
Dans une rue, j'ai vu du sang accumulé dans un caniveau, près d'un litre, avec une traînée s'étirant sur plusieurs mètres le long du sol. Quelqu'un qui perd autant de sang ne survit pas assez longtemps pour atteindre un hôpital.
Au fil du temps, la violence a augmenté pas à pas. Jeudi soir, j'ai surtout entendu des tirs isolés. Vendredi soir, j'ai entendu des tirs automatiques.
Le niveau de violence ne ressemblait pas à du maintien de l'ordre – on avait l'impression que des règles de temps de guerre s'appliquaient aux civils.
Les familles continuaient d'appeler. Beaucoup étaient terrifiées non seulement par leurs blessures, mais par ce qui se passerait si elles cherchaient des soins. L'hôpital, qui devrait être un lieu de sécurité, était devenu un lieu de peur.
L'ampleur de ce qui s'est passé ces jours-là ne peut être pleinement transmise : la destruction, le volume des blessures, le silence imposé par les coupures de communication, l'épuisement du personnel médical. La sensation que quelque chose de fondamental s'était brisé.
Mes mots ne suffisent pas à décrire ce qui s'est passé. Mais je sais ceci : ce qui s'est produit était bien au-delà de tout ce qui a été dit au public. Et la majeure partie s'est passée dans l'obscurité.
D'après un témoignage donné à Deepa Parent du Guardian et au Center for Human Rights in Iran. Bien qu'il n'y ait pas de chiffres officiels ou formels du bilan humain, l'agence de presse basée aux États-Unis... Selon l'Agence de presse des militants des droits de l'homme, environ 5 002 personnes auraient été tuées. Ce total comprend 4 716 manifestants, 203 personnes affiliées au gouvernement, 43 enfants et 40 civils qui ne participaient pas aux manifestations.
Questions Fréquemment Posées
Bien sûr Voici une liste de FAQ basée sur le compte rendu du médecin en Iran, conçue pour couvrir un éventail de demandes, des plus basiques aux plus avancées.
Questions de niveau débutant
1. De quoi parle cette histoire ?
Il s'agit du témoignage d'un médecin en Iran qui a été témoin des violentes conséquences d'une manifestation. Il a décrit avoir vu une grande quantité de sang dans une rue, indiquant des blessures graves ou une perte de vie potentielle.
2. Pourquoi la description du médecin est-elle considérée comme déchirante ?
L'image du sang accumulé dans un caniveau et étalé sur des mètres est un détail viscéral et choquant qui transmet l'ampleur et la gravité de la violence, la faisant passer d'une statistique à une tragédie humaine tangible.
3. Que suggère cette scène sur ce qui s'est passé ?
La description suggère fortement qu'une ou plusieurs personnes ont été grièvement blessées ou tuées à cet endroit. La traînée indique que quelqu'un a été déplacé ou traîné tout en saignant abondamment.
4. Pourquoi les médecins sont-ils souvent des sources pour ce type d'informations ?
Les médecins et le personnel médical sont souvent en première ligne pour soigner les victimes. Ils ont des preuves directes et oculaires du coût humain de la violence et sont généralement perçus comme des sources crédibles et neutres, axées sur la santé et les faits.
Questions avancées et analytiques
5. Quelle est la signification d'un médecin qui s'exprime publiquement ?
Cela a un poids et un risque significatifs. Dans les environnements répressifs, le serment médical de ne pas nuire peut contraindre les médecins à témoigner. Leur témoignage remet en question les récits officiels qui peuvent minimiser la violence, mais cela les expose aussi à des risques de représailles.
6. Comment ce détail spécifique contredit-il les récits officiels courants ?
Les déclarations officielles pourraient décrire des incidents isolés ou une force limitée. Ce détail graphique et mesurable fournit une preuve concrète d'une violence intense et soutenue, difficile à rejeter ou à minimiser.
7. Quelles sont les conséquences potentielles pour le médecin qui a donné ce témoignage ?
Il pourrait faire face à de l'intimidation, des arrestations, la perte de sa licence médicale, l'emprisonnement ou pire. Son témoignage est un acte d'un immense courage.
8. Au-delà de la violence immédiate, qu'implique cette scène sur l'environnement de la protestation ?
Cela suggère que l'accès aux soins médicaux d'urgence a pu être bloqué ou retardé, et qu'un climat de peur a pu empêcher les gens de porter secours immédiatement aux blessés.
9. Comment les témoignages de première main comme celui-ci s'intègrent-ils dans la documentation plus large des droits de l'homme ?
Ils sont cruciaux.
