Å gå langs italienske strender føles som å gå gjennom en regnbue. I omtrent 50 meter av gangen er de perfekt plasserte parasollene og solsengene alle røde, så blir de oransje, så gule, grønne, og så videre. Dette er landets berømte bagni (badeanlegg), offisielt kalt concessioni balneari (badekoncesjoner). De er enkle, men stilige. Sanden blir raket ved daggry. Baren spiller myk bakgrunnsmusikk og serverer negroni eller stekt blekksprut. Det er vanligvis et bordtennisbord eller et område for strandvolleyball. Noen har til og med svømmebasseng.
Alt ved disse badeanleggene er velorganisert. Solsenger prises like nøye som teaterbilletter, og plasser nær vannet koster ofte dobbelt så mye som de ved baren (i Milano Marittima denne sommeren, på den mindre glamorøse Adriaterhavskysten, kostet en parasoll og to solsenger €30 ved baren, men opptil €60 ved vannet). Mange familier leier samme plass hele sommeren, år etter år.
Noen ganger må du gå en mil eller to før du finner en spiaggia libera—en strand fri for private badeanlegg hvor du kan legge håndkleet ditt på sanden og sette opp din egen parasoll. Disse "frie strendene" er alltid på avsidesliggende, mindre attraktive steder, nær en elvemunning eller et skjemmende bygg, eller der sanden blir til stein. De har ofte problemer med søppel, med iskreminnpakninger etterlatt i sanden. Det er ingen livreddere eller toaletter.
"Dette oppsettet er sprøtt," sier en nederlandsk turist jeg møter på en fri strand nær Napoli. "Jeg prøvde å sette meg ned på stranden der borte," peker han mot de private badeanleggene, "og de jaget meg vekk. Og her," trekker han på skuldrene, "er det ikke noe toalett, ingen dusj, ingen søppelkasse..."
Du kommer til et skall av en bygning, lenket igjen, men dekket av graffiti. Dette er den "frie stranden." Den virker nesten bevisst skitten, med våtservietter og sugerør i sanden.
Konflikten mellom privatiserte og frie strender, og hvordan man skal forvalte Italias nesten 8000 kilometer (4971 miles) med kystlinje, har blitt et hett tema de siste årene. Landet har omtrent 30 000 badeanlegg, og en rapport fra 2022 fra Legambiente (en italiensk miljøorganisasjon) anslo at omtrent 43 % av Italias sandstrender nå er okkupert av private virksomheter.
Danilo Ruggiero, direktør for Mare Libero-kampanjen (Fritt Hav), sier: "Strender har blitt gjort om til små feriesteder—disse kompleksene kan inkludere svømmebasseng, parkeringsplasser, treningssentre, restauranter og klesbutikker." Ruggiero bor i Ostia, like vest for Roma, hvor 80 % av byens strand er det han kaller "de forente stater av badeanlegg." "Det er bygget forsvarsverk rundt området—murer, porter, gjerder og hekker—for å blokkere tilgang og skjule utsikten. Ofte, i flere kilometer, kan du ikke engang se havet."
Toscana og Romagna er regionene med de mest tungt privatiserte strendene. I Forte dei Marmi, på den vestvendte sanden på den toskanske kysten, er 94 % av byens strandfront utleid til feriesteder. I nærheten, i Pietrasanta og Camaiore, er det henholdsvis 98,8 % og 98,4 %. Helt til nylig hadde Gatteo a Mare, på Adriaterhavskysten, ikke en eneste fri strand; etter offentlig harme har den nå 1,4 % fri strand—10 meter av totalt omtrent 700 meter.
Fordi det å drive et badeanlegg er svært lønnsomt og ofte involverer kontanttransaksjoner, tiltrekker de organisert kriminalitet, og presset for flere frie strender har ofte gått hånd i hånd med en bredere anti-mafia-bevegelse. Men strandsaken knytter seg også til et spørsmål som overveldede italienere ofte stiller seg selv: hvordan bekjempe overturismens overdrivelser uten å gjøre vakre steder om til temaparker? Hvordan kan alle nyte sjøen hvis det rett og slett ikke er nok plass på sanden?
Bacoli er en by helt nordvest i Napolibukta. Det er et fantastisk, men ustabilt sted: aktive og utdødde vulkaner har skapt konsentriske sirkler av kratersjøer og ruiner. Steinete halvøyer stikker ut i havet. Hele byen ligger på den boblende magmaen til De flegreiske felter, hvor veier og bygninger konstant løftes eller senkes av bakkebevegelser—kjent som bradyseisme—noe som forårsaker sprekker og hull.
"Her," forteller Fabio Ciciliano, den nasjonale lederen for Italias sivilbeskyttelsesavdeling, meg, "bor de ikke på en vulkan, men inne i en."
"Det er som gjespillet," ler byens ordfører, den langhårede, 39 år gamle Josi Gerardo Della Ragione, mens han spretter hånden opp og ned for å vise at, som stiger og slanger, kjemper byen hans mot skjebnens luner.
Della Ragione—eller Josi, som alle kaller ham—har blitt nasjonalt kjent for sin kamp for å frigjøre byens strender fra private profittmakere. "Helt til nylig," forteller han meg, "var strendene våre fulle av ulovlige skur, piggtråd, porter og porttelefoner." Tilgang til forskjellige strender krevde å gå gjennom et eller annet anlegg. "Du måtte ringe på porttelefonen," forklarer han, "og de sa: 'Jeg åpner porten hvis jeg kjenner deg.'" Ordføreren sier det er et "klientelistisk, venner-av-mine-venner"-arrangement som oppsummerer den lokale tankegangen.
Spørsmålet om strandtilgang treffer spesielt hardt i Napoli fordi havet er en del av byens sjel. Ingen selvrespektende napolitansk sanger er uten en hyllest til "O Mare" i repertoaret. Napolis havnevesen forvalter tildelingen av koncesjoner, og mange føler at balansen mellom offentlig og privat er svært skjev: i Campania (regionen rundt Napoli) er 70 % av koncesjonene private, og i Napoli selv er tallet 95 %.
Della Ragione sier at mange badeanlegg fikk lisensene sine ved å betale bøter. "De okkuperte en vannstrekning og en strandstrekning," sier han. "Ved slutten av sommeren bøtela havnevesenet dem for uautorisert okkupasjon." Gjennom det ordføreren kaller "legalisert husokkupasjon," ble bøtene en måte å legitimere okkupasjonen på. "Abusivi storici" (historiske uautoriserte okkupanter) er det juridiske begrepet for mange av badeanleggene han nå tar oppgjør med.
"Det er åpenbart at offentlig eiendom som er tatt med makt og mobbing, vil bli forsvart med makt og mobbing," sier Della Ragione. På en strand, Casevecchie, brukte han tungt maskineri for å rive ulovlige bygninger på offentlig grunn. "Vi måtte hente inn bulldosere for å rive ned lagerbygninger," sier han. "I en fant vi personen som drev den med en motorsag, på vei mot kommunearbeiderne. Det er den typen kriminalitet vi har med å gjøre."
Della Ragione har kjempet denne kampen lenge. For sytten år siden var han med på å lage en sosial mediekampanje kalt FreeBacoli. Han jobbet også som sportsjournalist og er en dyktig lytter. Han talte stadig imot urett i lokale myndigheter, noe som førte til et brannattentat mot familiens delikatesseforretning. Men i 2015, bare 28 år gammel, ble han valgt til ordfører med nesten 65 % av stemmene. Selv om administrasjonen hans falt etter bare ett år ved makten, kom han tilbake i 2019. Han har nå vært ordfører i Bacoli i syv år.
Det som gjør Bacoli uvanlig, er at bystyret eier mer enn en fjerdedel av de 13 kvadratkilometerne med land, hvorav 60 % er kyst. Mange attraktive steder havnet i hendene på den lokale mafiaen, Camorraen. Villa Ferretti er en villa fra 1800-tallet bygget ved siden av romerske ruiner som fortsatt er synlige under det klare vannet i Pozzuolibukta. Det er en offentlig strand—kanskje mindre enn 100 meter lang—rett til høyre for villaens balkonger. Ferretti-familien var velstående genovesere, men villaen endte til slutt i hendene på Pariante-familien, en beryktet Camorra-klan, som stengte offentlig tilgang til stranden.
Eiendommen ble beslaglagt av Italias anti-mafia-etterforskningsavdeling i 1995 og overført til Bacoli kommune i 2003. I 2016 gjorde bystyret stranden og hagen om til en offentlig park og bygde et utendørsteater, og gjenopprettet offentlig tilgang til stranden og leide ut villaen til Universitetet i Napoli Federico II.
På mange måter er Della Ragiones holdning til strender ikke forskjellig fra hans bredere politiske visjon. "Det vi har prøvd å gjøre," sier han, "er å gi byen tilbake til innbyggerne, basert på ideen om at offentlig forvaltning ikke deler ut tjenester eller driver med nepotisme." Det er en politisk visjon som noen ganger sliter med å slå rot i Sør-Italia, hvor, ifølge Della Ragione, det "offentlige gode" blir sett på "som en kake som skal deles mellom venner, velgere og slektninger."
Miseno-stranden er et annet stridspunkt i Bacoli. Det er en buet sandstripe litt over en halv mil lang. Men du kan ikke nå den fra den moderne veien oppkalt etter Plinius den eldre. Det er triumfbuer som fører til private feriesteder og gratis parkering for medlemmer, men med mindre du vet hvor de smale korridorene er mellom disse feriestedene, vil du slite med å så mye som se sanden, langt mindre stå på den.
"De er alle militære strender," sier Della Ragione. "Marinen har ett feriested, flyvåpenet et annet, den italienske hæren har to, og kystvakten har ett." Hvis du inkluderer det nærliggende Guardia di Finanza-feriestedet, utgjør det omtrent 100 000 kvadratmeter med Miseno-sand reservert for eksklusiv bruk.
Men når du endelig finner en smuget mellom de militære installasjonene, er det verdt det. Vannet er kjølig og klart, og de berømte øyene—Procida, Ischia og Capri—føles så nære at du kunne svømt til dem. Til venstre er det et dusin grotter, en gang brukt som lager av den romerske marinen.
For to tusen år siden gjorde disse saltvannsjøene og beskyttede buktene Bacoli til den valgte havnen for Roms eliteflåte, Classis Misenensis. Underjordiske akvedukter førte ferskvann direkte til sjømennene fra et reservoar—Piscina Mirabilis—hvis tak hadde runde takvinduer som kastet skrå lysstråler ned på vannet.
Så dette har alltid vært en militarisert sone. Men på Miseno-stranden har den militære tilstedeværelsen ingenting med trening eller øvelser å gjøre—bare solsenger og økonomi. I de militære badeanleggene koster un pezzo ("et stykke," enten en solseng eller en parasoll) bare €3 (pluss gratis parkering). I de ikke-militære badeanleggene koster hvert "stykke" €7 i lavsesongen og €10 i høysesongen (uten parkering). "Vi blir underbudt," sier en bartender på et ikke-militært badeanlegg, som klager over den urettferdige konkurransen.
Lederne for de militære feriestedene er ikke i uniform. De er lokale gutter uten tilknytning til militæret: de serverer kaffe for 60 cent—halvparten av prisen andre steder—og sier at alle er velkomne til å spise i deres subsidierte restauranter. De er så vant til den urettferdige fordelen at de ikke engang ser ut til å legge merke til den.
På Miseno-stranden har den militære tilstedeværelsen ingenting med trening eller øvelser å gjøre—bare solsenger og økonomi.
Til slutt kommer du til et skall av en bygning, lenket igjen, men dekket av graffiti. Dette er den "frie stranden." Den virker nesten bevisst skitten, med våtservietter og sugerør strødd i sanden. Søppel er et vanlig argument private operatører kommer med—de sier det er uunngåelig at offentlige strender blir skitne. Men atmosfæren her føles annerledes. I stedet for rader med liggestoler satt i rette vinkler, er det små grupper av mennesker som sitter rundt en Bluetooth-høyttaler.
Jeg snakker med en mann som heter Marco og spør ham om rotet. "Vi må kjempe en kulturell kamp," sier han. "For når jeg drar til visse frie strender, er det ingen søppelkasser, og folk legger igjen sigarettsneiper og flaskehetter i sanden. Det krever litt opplæring, litt kultur..."
I årevis har aktivister fra Mare Libero organisert flash mobs og strandbesettelser på hotspots hvor tilgangen stadig blir begrenset. Donn'Anna-stranden, like vest for Napoli, hadde vært inngjerdet siden 1999. Innbyggere kunne bare komme inn hvis nøkkelholderen—lederen for en strandklubb kalt Bagno Elena—tillot det. Selv om du kom inn, var det nesten umulig å finne en ledig plass midt på sommeren: av strandens 4490 kvadratmeter var bare 290 ansett som offentlige.
Napoli-avdelingen av Mare Libero drev en kampanje for å "frigjøre" stranden, organiserte sit-ins og argumenterte i retten om at en låst port krenket offentlige tilgangsrettigheter. Napolis havnevesen anket mot fjerningen av porten, men tapte. I februar 2026 avgjorde Campanias regionale forvaltningsdomstol til fordel for Mare Libero, og Donn'Anna-stranden er nå fritt tilgjengelig—en seier gruppen håper å gjenta langs kysten.
I disse anspente situasjonene tilbyr Della Ragione en slags sosialistisk optimisme: hans kamp for strandtilgang er en del av en større plan for å gjøre alt land eid av bystyret tilbake til offentlige fellesområder. "Summen av hver enkelt interesse er mindre enn det felles beste," sier han.
Della Ragione har en uvanlig kombinasjon av ferdigheter. Han kombinerer kommunikasjonssansen til en influencer—stadig sitert og fotografert i sitt trefargede skjerf, og deler sitt personlige telefonnummer på nettet under nødsituasjoner—med den byråkratiske kunnskapen til en eldre advokat. Budskapene hans kommer frem som både naturlige og bevisste. "I denne kommunikasjonsalderen, hvis du ikke sier at du har gjort noe, er det som om du ikke har gjort det. Du må gjøre det, og du må si at du har gjort det." Men hans høye profil fungerer også som beskyttelse: det han gjør er farlig (han har mottatt dødstrusler), og hans nasjonale berømmelse gir ham en viss sikkerhet.
Mange feriesteder er vertskap for bryllup, bursdager, dåp og konfirmasjoner, og noen har vist seg å tjene mer på en enkelt kveld enn de betaler i årlig leie.
Selv om ordføreren virker revolusjonær, er han også streng når det gjelder formaliteter. Han nekter å møte folk i shorts, og lokalbefolkningen forteller historier—muligens oppdiktede—om grupper av besøkende som deler ett par bukser utenfor ordførerens kontor. Når jeg går til en lokal butikk og forklarer hvorfor jeg trenger å kjøpe et par, ler butikkeieren: "Dette skjer hele tiden."
Når jeg går rundt i byen med Della Ragione, kommer folk stadig bort for å håndhilse på ham. Andre vinker og roper: "Sindaco!" (Ordfører). Beundringen er uopphørlig. Og hvis du snakker med noen i byen—butikkeiere, strandgjester, venner—uttrykker de ekte hengivenhet for "Josi." "Fa bene," sier alle (omtrent, "Han gjør godt").
Du kan føle hva Bacoli prøver å skape her. Ved solnedgang spiller tenåringer kanopolo på Misenos saltvannssjø. Det er en ny strandvolleyballbane på den gjenvunnede sanden ved Casevecchie, med flomlys drevet av solcellepaneler. Ved midnatt flytter småbarn sjakkbrikker i midjehøyde for foreldrene sine, som spiller med iskrem i hendene. "Det er en positiv mikrohistorie om en langsom og utbredt fornyelse," skrev Klarissa Pica, en forskningsstipendiat ved IUAV-universitetet i Venezia, i sin doktorgradsavhandling, Territorio Mare (Territoriale farvann).
"Vi ønsker ingen krig med 'ordensmakten,'" sier Della Ragione, og ler av hvor absurd den ideen høres ut, "men vi ønsker å møte virkeligheten: dette er private klubber som tar bort fra ideen om at stranden er for alle. I 2026 er det helt uakseptabelt."
Dette skiftet fra små strandhytter til massive feriesteder har tatt nesten et århundre. På begynnelsen av 1900-tallet begynte den italienske staten å leie ut rektangler med sand (en del av demanio, eller statseiendom) til virksomheter som solgte kaffe og likør og leide ut stoler. Det var ikke et sted for de velstående—de drakk på de store kafeene på hovedtorget eller på sine egne båter.
Selv etter 1945 var Italias lange strender ikke glamorøse. De var knyttet til krig—strødd med granatsplinter og forlatt militært utstyr—eller til villmark. De var vindfulle områder for drivved, enstøinger, elskere og kriminelle.
Men det som startet som små kiosker, vokste etter hvert som turismen blomstret fra 1960-tallet og utover. Bagni (strandklubber) begynte å bygge sitteområder, sette opp uthus, installere dusjer og toaletter, grave bassenger og gjerde inn sportsområder og restauranter. I furuskogene bak sanden skapte mange parkeringsplasser og campingplasser. Noe av det var lovlig, noe ikke.
Leieavtalene for disse områdene var nesten alltid "rullerende," og fornyet seg automatisk. Inntil 2020 var minimumsårlig leie for et strandferiested bare €364, og ifølge Italias riksrevisjons rapport for 2016-20 mottok staten bare €101,7 millioner i året fra disse badeanleggene—en liten sum for en industri anslått å generere €7-8 milliarder.
Imageproblemet for badeanlegg er at de blir sett på som å tjene på gamle privilegier som gjør det å drive et bagno utrolig lønnsomt. Mange feriesteder er vertskap for bryllup, bursdager, dåp og konfirmasjoner, og noen har vist seg å tjene mer på en enkelt kveld enn de betaler i årlig leie. Det er beregnet at gjennomsnittlig årlig fortjeneste for et strandferiested fortsatt er en pen sum på €260 000.
Alt dette var ment å ta slutt i 2006, da EUs Bolkestein-direktiv krevde at medlemsland skulle tilby kystkoncesjoner for en "begrenset varighet, og gjennom en åpen offentlig utvelgelsesprosedyre, basert på ikke-diskriminerende, transparente og objektive kriterier." Direktivet var ment å bryte opp proteksjonistiske praksiser og åpne strendene for konkurranse.
Men påfølgende italienske regjeringer har unngått å implementere loven ved å utstede proroghe (forlengelser) for å utsette enhver anbudsprosess. Først var det en forlengelse til 2012, så til 2015, så ble den flyttet til 2020. I 2018 vedtok den "gul-grønne" regjeringen (Ligaen-Femstjernersbevegelsens koalisjon) en lov som forlenget status quo (av badeanlegg som leier sanden langsiktig) til 2033.
Nylig har den italienske staten prøvd å gjøre ting mer rettferdig. Den økte minimumsårlig leie for en strandkoncesjon til €2500 og deretter til €3225,50. Strandferiesteder betaler moms på 22 %, i stedet for den rabatterte satsen på 10 % som andre turistoperatører betaler. Badeanleggene betaler også IMU, den italienske eiendomsskatten, som vanligvis bare kreves av faktiske eiere—selv om det har skapt sine egne problemer. Ifølge Ruggiero, "de som forvalter strandkoncesjoner føler ofte at de er eierne på en måte. Så hvis den faktiske eieren ser deg gå inn i deres område, blir du sett på som en inntrenger i deres eget hjem.
Debatten om strender faller vanligvis langs klare høyre-venstre-linjer. For venstresiden er det et åpenbart eksempel på offentlig eierskap og tilgang. Italias store gruppe tidligere sosialister og kommunister argumenterer for at kapitalismens absurditet vises ved at selv skygge blir gjort om til en forretning. For aktivistene i Mare Libero er det å frigjøre strender ikke en triviell kampanje—det er en borgerrettighetssak forankret i økologi og inkludering. Pica mener strender er et spørsmål om romlig rettferdighet så vel som sosial rettferdighet. Hun ser i disse kampene et ekko av romerrettens idé om at "res communis omnium" (en ting felles for alle) bør betraktes som "res extra commercium" (en ting utenfor handel).
For høyresiden derimot, er disse koncesjonene en viktig og patriotisk søyle i en av Italias viktigste industrier: turisme. Ifølge en studie fra 2023 av Italias nasjonale statistikkbyrå, utgjør turisme 9,6 % av landets BNP. Av de nesten 477 millioner turistene (både innenlandske og internasjonale), tilbringer 39,2 % tid ved sjøen, og ingen patriotisk politiker ønsker å forstyrre en så blomstrende industri.
Klarissa Pica, en byplanleggingsforsker fokusert på offentlig tilgang til kysten, sier tilgang handler om romlig rettferdighet så vel som sosial rettferdighet. Foto: Gianni Cipriano/The Guardian
Verken Giorgia Meloni (statsministeren), Matteo Salvini (Liga-lederen i koalisjon med Meloni), eller Roberto Vannacci (en pensjonert hærgeneral som er en stigende stjerne på ytre høyre og utenfor regjeringen) kritiserer noen gang den nåværende tilstanden til strandferiesteder. Noen har til og med investert i dem: Daniela Santanchè, den skandaleombruste tidligere turismeministeren, var aksjonær i Flavio Briatores Twiga (et luksusbadeanlegg i Forte dei Marmi); og Massimo Casanova – en tidligere MEP for Ligaen – eier Papeete (et annet luksusferiested) i Milano Marittima, hvor Salvini er en fast gjest.
Badeanleggene hevder de spiller en viktig rolle i å holde strender trygge. "I Italia er vi heldige som har halvparten så mange drukningsulykker som de har i Frankrike," sier Antonio Capacchione, president i SIB, den italienske unionen av balneari (strandoperatører). Ifølge Capacchione er det i stor grad fordi badeanlegg har en humanitær plikt til å tilby livreddertjenester og kan risikere uaktsomt drap hvis de forsømmer sikkerhetsregler.
Forsvarere av badeanleggssystemet argumenterer også for at i en tid med overturisme, hjelper de med å beskytte kystlinjen. Noen italienske byer har blitt nesten ugjenkjennelige på grunn av reisemanien etter COVID. I Venezia oversteg nylig antall senger for turister antallet for lokalbefolkningen. Romas Trevi-fontene krever nå bestilling og €2-billetter.
Det samme skjer på strendene. Punta er en av Sardinias dyrebare strender: dens lille størrelse—bare en klype sand mellom steinete utspring og klart hav—er det som gjør den så tiltalende. Og den trenger tydeligvis beskyttelse mot tusenvis av besøkende som kommer med droner, telt, piknikkurver og trekull (en brann i fjor brant dusinvis av biler). Så i juni kunngjorde Villasimius bystyre at de ville ta €10 per besøkende og begrense antallet til 150 personer og 70 biler. Kontroversielt nok kunne personlige parasoller ikke tas med på stranden med mindre gruppen inkluderte noen over 65 eller under 10.
Etter nasjonal harme—og mange vitser om at dette var den eneste gyldige grunnen til å ta med barn eller besteforeldre på ferie—økte Villasimius bystyre antallet til 190 personer og 90 biler. Men harmen gikk til kjernen av debatten om hvordan man beskytter en sårbar kystlinje mot å bli overveldet av kjøretøy og mennesker. Det er også, tydeligvis, et økologisk spørsmål. Med stigende havnivåer, stadig voldsommere vær og skoldende temperaturer har Italias kystlinje blitt svært sårbar for erosjon, forurensning, tørke og skogbranner.
Til tross for intensiteten i debatten, er alle enige om én ting: den enkle sandstranden har en spesiell plass i minnene og identiteten til italienere. For millioner, inkludert min egen familie, har det å tilbringe lange skoleferier med å slappe av i solsenger under parasoller vært en livsstil. "Fra juni til september," sier Pica, "setter pensjonister opp strandparasollen sin på samme strand, med samme strandoperatør, omgitt av alle strandvennene sine. For dem er det det å nyte sjøen handler om."
"Jeg har kommet hit i 30 år," sier en pensjonert kvinne jeg snakker med på et badeanlegg i Cuma, like nord for Bacoli. Hun passer på sine to barnebarn. "Jeg har kjent alle naboene mine," sier hun og peker på solsengene rundt seg, "i flere tiår." Det er tydelig at italienere, stort sett, forventer at strandopplevelsen deres skal være kuratert, forutsigbar og ryddig.
Vis bilde i fullskjerm: Et badeanlegg ved Miseno. Foto: Gianni Cipriano/The Guardian
Det er uklart hva som vil skje videre i konfrontasjonen mellom EU og Italia. Ifølge Capacchione bør enhver anbudsprosess inkludere klausuler om kompensasjon ("indennizzo") for investeringer i infrastruktur, og et krav om at budgivere med langvarig erfaring i sektoren får fortrinnsrett.
Italiensk ordfører lover å stoppe salg av napolitansk holme til velstående spekulant
Les mer
For Ruggiero høres det ut som en fiks. "Når det gjelder kompensasjon: koncesjonen har en fastsatt varighet, så når den utløper—og du har brukt den fullt ut helt til slutten—hvorfor skal jeg kompensere deg? Det er som om noen sier: 'Jeg leier et hus og krever så kompensasjon'—kompensasjon for hva?"
"Erfaringsklausulen" er enda mer problematisk for Ruggiero. "Gitt at markedet har vært frosset, hvem andre kan hevde å ha erfaring med å drive strandvirksomheter, enn de som har drevet dem frem til nå?" Han oppsummerer den nåværende regjeringens posisjon som: "Jeg kan ikke gi deg en forlengelse, men jeg skal sørge for at du vinner anbudene." Det er, sier han, en veldig italiensk løsning på problemet.
Tobias Jones bor i Parma. Han er forfatteren av Ultra: The Underworld of Italian Football. For å støtte The Guardian, kjøp et eksemplar på guardianbookshop.com. Leveringsgebyrer kan påløpe. Per Elisa, TV-tilpasningen av boken hans Blood on the Altar, strømmes på ITVX. Ytterligere forskning av Bruno Abate.
Ofte stilte spørsmål
Her er en liste over vanlige spørsmål om Free the Lidos-bevegelsen og kampen om Italias private strender med klare, konsise svar
Nybegynnernivå-spørsmål
1 Hva handler Free the Lidos om
Det er en offentlig kampanje og juridisk kamp for å åpne Italias strender Akkurat nå er mesteparten av kystlinjen kontrollert av private strandklubber Bevegelsen ønsker å gjøre flere strandområder frie for alle å bruke uten å betale
2 Hvorfor er de fleste italienske strender private
I flere tiår ga den italienske regjeringen langsiktige lisenser til private virksomheter for å drive strandklubber Disse lisensene varer ofte i år eller tiår, og de dekker store sandstrekninger D
