Jag minns fortfarande min första gång på Mar-a-Lagos perfekt underhållna gräsmattor. Det var tidig morgon – min pappa började sitt skift klockan sju, och jag hade åkt med honom. Luften var redan tjock och fuktig, och klubbens tjugo tunnland välskötta gräs- och trädgårdsytor tycktes glöda.
Min pappa var ansvarig för att underhålla resortens rumsluftkonditioneringsapparater samt dess fem mästerskapstennisbanor, så han kände stället väl. Han gav mig en snabb rundvandring innan han presenterade mig för rekryteringschefen, som erbjöd mig ett jobb. Den första dagen fick jag en uniform – en vit polotröja med Mar-a-Lago-emblem, en kort vit kjol – och ett namnskylt med texten JENNA i versaler. (Även om mitt riktiga namn var Virginia kallade alla mig hemma för Jenna.)
Några dagar senare sa min pappa att han ville presentera mig för självaste herr Trump. De var inte direkt vänner, men min pappa var en hård arbetare, och Trump uppskattade det – jag hade sett bilder på dem där de skakade hand. En dag tog min far med mig till Trumps kontor. ”Det här är min dotter”, sa pappa med stolthet i rösten. Trump kunde inte ha varit trevligare och sa att det var fantastiskt att ha mig där. ”Gillar du barn?” frågade han. ”Passar du barn någon gång?” Han nämnde att han ägde flera hus nära resorten som han lät vänner använda. Inom kort tjänade jag extra pengar några kvällar i veckan på att passa barn från rika familjer.
Men det var mitt vanliga jobb som gav mig min första riktiga glimt av en bättre framtid. Spaanläggningen, liksom resorten i sig, var överdådig med lyxiga finish och skinande, fläckfria inredningsdetaljer. Det fanns enorma gyllene badkar, värdiga en gud. Jag slogs av hur lugna och nöjda alla verkade därinne. Mina uppgifter – att laga te, städa badrum, fylla på handdukar – höll mig precis utanför massagerummen, men jag kunde se hur avslappnade kunderna såg ut när de kom ut. Jag började föreställa mig att jag med rätt utbildning en dag kunde försörja mig på att hjälpa människor att minska sin stress. Kanske, tänkte jag, kan deras läkning hjälpa till att läka mig också.
Sedan, några veckor före min 17-årsdag en tryckande het dag, var jag på väg mot Mar-a-Lago-spaet för att arbeta när en bil saktade ner bakom mig. I bilen satt en brittisk socialit vid namn Ghislaine Maxwell och hennes chaufför, Juan Alessi, som hon alltid kallade ”John”. Alessi vittnade senare under ed att när Maxwell såg mig – med mitt långa blonda hår, slanka figur och vad han beskrev som mitt märkbart ”unga” utseende – beordrade hon från baksätet: ”Stanna, John, stanna!”
Alessi lydde, och jag fick senare veta att Maxwell klev ut och följde efter mig. Då hade jag ingen aning om att ett rovdjur närmade sig.
Föreställ dig en flicka i en skarp vit uniform som sitter bakom ett marmorreceptionsbord. Hon är smal, med ett fräknigt, barnsligt ansikte, och hennes långa blonda hår är uppsatt i en hästsvans. Denna brännande heta eftermiddag är spaet mestadels tomt, så flickan sitter vid receptionen och läser ett biblioteksbok om anatomi. Hon hoppas att studera den ska ge henne något hon saknat alltför länge: en känsla av syfte. Hur skulle det kännas, undrar hon, att verkligen vara bra på något?
Jag tittade upp från min bok och såg en slående kvinna med kort mörkt hår som med självsäker hållning kom gående mot mig.
”Hej”, sa kvinnan varmt. Hon såg ut att vara i slutet av 30-årsåldern, och hennes brittiska accent påminde mig om Mary Poppins. Jag kunde inte namnge de designers hon hade på sig, men jag var säker på att hennes handväska kostade mer än min pappas pickup. Hon sträckte fram sin perfekt manikyrerade hand för att jag skulle skaka den. ”Ghislaine Maxwell”, sa hon och uttalade sitt förnamn ”Giilen”. Jag pekade på mitt namnskylt. ”Jag heter Jenna”, svarade jag och log som jag blivit tränad att göra. Hennes blick föll på min bok, som var full med post-it-lappar. ”Är du intresserad av massage?” frågar hon. ”Vad underbart!”
Med mina plikter i minne erbjöd jag denna fängslande kvinna en dryck, och hon valde varmt te. Jag gick för att hämta det och kom tillbaka med ett ångande kopp. Jag trodde att det skulle vara slutet på vår interaktion, men hon fortsatte prata. Maxwell nämnde att hon kände en rik man – en långvarig medlem på Mar-a-Lago, sa hon – som letade efter en massageterapeut att resa med. ”Kom och träffa honom”, uppmanade hon. ”Kom ikväll efter jobbet.”
Ännu idag, över 20 år senare, minns jag tydligt den spänning jag kände. Enligt anvisningarna skrev jag ner hennes telefonnummer och adressen till hennes rike vän: 358 El Brillo Way. ”Hoppas vi ses senare”, sa Maxwell, vinkade med högerhanden med en lätt vridning av handleden innan hon försvann.
Några timmar senare körde min pappa mig till El Brillo Way. Resan tog fem minuter, och vi pratade inte särskilt mycket. Min far behövde aldrig en förklaring om vikten av att tjäna pengar.
När vi anlände möttes vi av ett stort tvåvåningshus med sex sovrum. I många TV-dokumentärer visas detta hus målat i en smakfull vit färg, som det var år senare. Men sommaren 2000 var huset vi stannade utanför i en skrikig rosa färg, som Pepto-Bismol.
Jag hoppade ur bilen innan min pappa hann stänga av motorn, gick till den stora trädörren och ringde på. Maxwell öppnade och kom ut. ”Tack så mycket för att du skjutsade henne”, sa hon till min pappa, leende från öra till öra, men i efterhand verkade hon angelägen om att han skulle åka.
”Jeffrey har väntat på att träffa dig”, sa hon och gick uppför trappan. ”Kom.”
Jag följde efter henne och försökte att inte stirra på väggarna, som var täckta med foton och målningar av nakna kvinnor. Kanske var det så här rika människor med förfinad smak inredde sina hem?
När vi kommit till andra våningens avsats vek Maxwell åt höger och ledde mig in i ett sovrum. Vi gick runt en kingsize-säng och kom in i ett angränsande rum med en massagesoffa. En naken man låg på mage på den, med huvudet vilande på sina hoplagda armar. När han hörde oss komma in lyfte han lätt på huvudet för att titta på mig. Jag minns hans buskiga ögonbryn och de djupa linjerna i ansiktet när han flinade.
”Säg hej till herr Jeffrey Epstein”, instruerade Maxwell. Men innan jag hann, sa han: ”Du kan bara kalla mig Jeffrey.” Han var 47 år gammal – nästan tre gånger min ålder.
Inför Epsteins bara bakdel såg jag på Maxwell för vägledning. Jag hade aldrig fått massage förut, än mindre gett en. Ändå tänkte jag: ”Borde han inte vara under ett lakan?” Maxwells avslappnade min antydde att nakenhet var normalt. ”Lugna ner dig”, sa jag till mig själv. ”Förstör inte den här möjligheten.”
Palm Beach låg bara 16 mil från min hemstad, Loxahatchee, men den ekonomiska klyftan fick det att kännas mycket längre bort. Jag behövde lära mig hur rika människor gjorde saker. Dessutom, även om mannen på soffan var naken, var jag inte ensam med honom. Att ha en kvinna där gjorde mig mer avslappnad.
Hon började lektionen. När man ger massage, sa hon, borde jag alltid ha en handflata på klientens hud för att undvika att skrämma honom. ”Kontinuitet och flöde är nyckeln”, förklarade hon. Vi började med hans hälar och vålar, sedan arbetade vi oss uppför hans kropp. När vi nådde hans skinkor försökte jag glida förbi dem till hans nedre rygg. Men Maxwell lade sina händer över mina och förde dem till hans bak. ”Det är viktigt att inte ignorera någon del av kroppen”, sa hon. ”Om du hoppar över områden kommer blodet inte att flyta ordentligt.”
”Vi vet var din bror går i skolan”, sa Epstein. ”Du får aldrig berätta för någon vad som händer i det här huset.”
Först senare skulle jag inse hur, steg för väl inövat steg, de båda bröt ner mina försvar. Varje gång jag kände en antydan till obehag, såg jag på Maxwell som försäkrade mig om att jag överreagerade. Detta pågick i ungefär en halvtimme, under skenet av en legitim massagelesson.
Epstein ställde frågor till mig. ”Har du syskon?” Jag sa att jag hade två bröder. ”Var går du i high school?” Jag berättade att jag hoppat av efter nionde klass men bara var 16. ”Tar du preventivmedel?” frågade Epstein. Var det en konstig fråga för ett jobbintervju? Han förklarade att det bara var hans sätt att lära känna mig, eftersom jag snart kanske skulle resa med honom. Jag medgav att jag tog p-piller.
”Du gör det bra”, sa Maxwell medan jag höll händerna i rörelse i takt med hennes.
Sedan sa Epstein: ”Berätta om din första gång.” Jag tvekade. Vem hade hört talas om en arbetsgivare som frågar om förlusten av oskulden? Men jag ville ha jobbet, så jag tog ett djupt andetag och delade lite om min svåra barndom. Jag nämnde vagt att jag blivit utnyttjad av en familjevän och sprungit iväg, tillbringat tid på gatan. Epstein drog sig inte tillbaka; istället bagatelliserade han det och retades med mig för att vara ”en stygg flicka”.
”Inte alls”, sa jag defensivt. ”Jag är en snäll flicka. Jag har bara alltid hamnat på fel ställen.”
Epstein lyfte på huvudet och flinade mot mig. ”Det är okej”, sa han. ”Jag gillar stygga flickor.”
Sedan rullade han över på rygg, och jag var chockad över att se att han hade stånd. Utan att tänka höjde jag båda händerna som för att säga ”Sluta”. Men när jag tittade på Maxwell var hon oberörd. Hon ignorerade hans upphetsning, lade händerna på hans bröst och började knåda. ”Så här”, sa hon och agerade som om inget var fel. ”Man vill trycka undan blodet från hjärtat.”
Epstein blinkade åt henne och förde handen till sitt skrev. ”Du har inget emot det, eller hur?” frågade han medan han började röra vid sig själv.
Då brast någonting inom mig. Hur annars kan jag förklara varför mina minnen av vad som hände sedan är fragmenterade? Maxwell som klädde av sig med en skälmsk blick, stod bakom mig, drog ner blixtlåset på min kjol och drog min polotröja över huvudet, Epstein och Maxwell som skrattade åt min underkläder med små hjärtan. ”Så söt – hon har fortfarande trosor för småflickor”, sa Epstein. Han tog en vibrator och tvingade in den mellan mina lår medan Maxwell sa åt mig att knipa i Epsteins bröstvårtor medan hon gned sina egna bröst och mina.
En välbekant tomhet sköljde över mig. Hur många gånger hade jag litat på någon bara för att bli sårad och förödmjukad? Jag kunde känna hur mitt sinne stängde ner. Min kropp kunde inte fly från rummet, men mitt sinne stod inte ut med att stanna, så det satte mig på autopilot: undergiven och fokuserad på överlevnad.
Många unga kvinnor, inklusive jag, har kritiserats för att återvända till Epsteins värld även efter att ha vetat vad han ville. Hur kan du klaga på misshandel, frågar vissa, när du kunde ha hållit dig borta? Men den synen ignorerar vad många av oss hade utstått innan vi träffade Epstein och hur skicklig han var på att rikta in sig på flickor vars tidigare sår gjorde dem sårbara. Flera av oss hade blivit utnyttjade eller våldtagna som barn; många var fattiga eller till och med hemlösa. Vi var flickor som ingen brydde sig om, och Epstein låtsades bry sig. En mästermanipulatör kastade han vad som verkade som en livlina till flickor som höll på att drunkna. Om de ville vara dansare erbjöd han lektioner. Om de drömde om att skådespela lovade han roller. Och sedan gjorde han det värsta mot dem.
Ungefär två veckor efter att jag träffat dem höjde Epstein insatserna. Jag var uppvaktningen efter en annan ”massage” när han kallade mig till sitt kontor. ”Vad sägs om att du slutar ditt jobb på Mar-a-Lago”, sa han, ”och jobbar för mig heltid?” Han ville göra det enklare för mig. ”Kom och jobba för mig”, sa han, men han hade några villkor. Som hans anställda måste jag vara tillgänglig när han behövde mig, dag som natt. Han insisterade också på att jag skulle flytta ur mina föräldrars trailer, med förklaringen att mina in- och utpasserande i alla tider kunde väcka deras misstankar. Han gav mig en bunt kontanter – ungefär 2 500 dollar – och sa åt mig att använda dem för att hyra en lägenhet.
Jag hade aldrig hållit i så mycket pengar förut. Jag tackade honom, men en fläkt av oro for genom mitt sinne. Vid det laget hade jag sett många flickor besöka hans hus, de flesta av dem bara en gång och sedan aldrig igen. Om han kasserade dem så lätt, skulle han göra samma sak med mig? Epstein verkade känna av min tvekan. Han gick runt sitt skrivbord, plockade upp ett suddigt foto och räckte det till mig. Trots att det var taget på avstånd var det tydligt min yngre bror. En skarp skräck for genom mig.
”Vi vet var din bror går i skolan”, sa Epstein och lät orden hänga i luften innan han kom rakt på sak: ”Du får aldrig berätta för någon vad som händer i det här huset.” Han log, men hotet var omiss
