Ich erinnere mich noch gut an mein erstes Betreten des perfekt gepflegten Geländes von Mar-a-Lago. Es war früher Morgen – die Schicht meines Vaters begann um 7 Uhr morgens, und ich war mit ihm mitgefahren. Die Luft war bereits dick und schwül, und die zwanzig Morgen penibel gepflegter Rasenflächen und Gärten des Clubs schienen zu glühen.
Mein Vater war für die Wartung der Klimaanlagen in den Zimmern der Anlage sowie der fünf Championship-Tennisplätze zuständig, daher kannte er den Ort gut. Er gab mir eine kurze Führung, bevor er mich der Personalchefin vorstellte, die mir einen Job anbot. An diesem ersten Tag erhielt ich eine Uniform – ein weißes Polohemd mit dem Mar-a-Lago-Emblem, einen kurzen weißen Rock – und ein Namensschild, auf dem in Großbuchstaben JENNA stand. (Obwohl mein richtiger Name Virginia war, nannten mich alle zu Hause Jenna.)
Ein paar Tage später sagte mein Vater, er wolle mich Mr. Trump persönlich vorstellen. Sie waren nicht gerade Freunde, aber mein Vater war ein hart arbeitender Mann, und Trump schätzte das – ich hatte Fotos gesehen, auf denen sie sich die Hände schüttelten. Eines Tages brachte mich mein Vater in Trumps Büro. „Das ist meine Tochter“, sagte Dad mit stolzer Stimme. Trump hätte nicht netter sein können und sagte mir, es sei toll, mich hier zu haben. „Magst du Kinder?“, fragte er. „Babysittest du jemals?“ Er erwähnte, dass er mehrere Häuser in der Nähe der Anlage besäße, die er Freunden zur Verfügung stelle. Schon bald verdiente ich mir ein paar Nächte pro Woche etwas dazu, indem ich auf die Kinder reicher Familien aufpasste.
Doch mein regulärer Job gab mir den ersten echten Einblick in eine bessere Zukunft. Der Spa, wie die Anlage selbst, war üppig, mit luxuriösen Ausstattungen und glänzender, makelloser Einrichtung. Es gab riesige goldene Badewannen, wie für einen Gott gemacht. Ich war beeindruckt davon, wie ruhig und zufrieden alle darin wirkten. Meine Aufgaben – Tee kochen, Badezimmer aufräumen, Handtücher auffüllen – hielten mich knapp außerhalb der Massageräume, aber ich konnte sehen, wie entspannt die Kunden aussahen, wenn sie herauskamen. Ich begann mir vorzustellen, dass ich mit der richtigen Ausbildung eines Tages meinen Lebensunterhalt damit verdienen könnte, Menschen zu helfen, ihren Stress zu lindern. Vielleicht, dachte ich, könnte ihre Heilung auch mir helfen, zu heilen.
Dann, ein paar Wochen vor meinem 17. Geburtstag an einem schwülen Tag, ging ich zur Arbeit in Richtung des Mar-a-Lago-Spas, als ein Auto hinter mir langsamer wurde. Darin saßen eine britische Society-Lady namens Ghislaine Maxwell und ihr Fahrer Juan Alessi, den sie immer „John“ nannte. Alessi sagte später unter Eid aus, dass Maxwell, als sie mich sah – mit meinen langen blonden Haaren, schlanker Figur und was er als mein auffallend „junges“ Aussehen beschrieb – vom Rücksitz aus befahl: „Stop, John, stop!“
Alessi gehorchte, und ich erfuhr später, dass Maxwell ausstieg und mir folgte. Damals hatte ich keine Ahnung, dass sich ein Raubtier näherte.
Stellen Sie sich ein Mädchen in einer knitterfreien weißen Uniform vor, das hinter einem Marmorempfangstisch sitzt. Sie ist schlank, mit einem sommersprossigen, kindlichen Gesicht, und ihre langen blonden Haare sind nach hinten gezogen. An diesem glühend heißen Nachmittag ist der Spa meist leer, also liest das Mädchen am Empfang ein Bibliotheksbuch über Anatomie. Sie hofft, dass das Studium ihr etwas gibt, das sie schon zu lange vermisst: ein Gefühl von Sinn. Wie würde es sich anfühlen, fragt sie sich, wirklich gut in etwas zu sein?
Ich blickte von meinem Buch auf und sah eine auffallende Frau mit kurzen dunklen Haaren selbstbewusst auf mich zukommen.
„Hallo“, sagte die Frau warmherzig. Sie schien Ende 30 zu sein, und ihr britischer Akzent erinnerte mich an Mary Poppins. Ich konnte die Designer, die sie trug, nicht benennen, aber ich war sicher, dass ihre Handtasche mehr kostete als der Truck meines Vaters. Sie hielt mir ihre perfekt manikürte Hand zum Schütteln hin. „Ghislaine Maxwell“, sagte sie und sprach ihren Vornamen „Giilen“ aus. Ich zeigte auf mein Namensschild. „Ich bin Jenna“, antwortete ich und lächelte, wie ich es gelernt hatte. Ihr Blick fiel auf mein Buch, das voller Haftnotizen war. „Interessieren Sie sich für Massage?“, fragt sie. „Wie wunderbar!“
Ich erinnerte mich an meine Pflichten und bot dieser faszinierenden Frau ein Getränk an, und sie wählte heißen Tee. Ich holte ihn und kam mit einer dampfenden Tasse zurück. Ich dachte, das wäre das Ende unserer Begegnung, aber sie redete weiter. Maxwell erwähnte, sie kenne einen reichen Mann – ein langjähriges Mar-a-Lago-Mitglied, sagte sie –, der eine Massagetherapeutin suche, die mit ihm reise. „Kommen Sie, treffen Sie ihn“, drängte sie. „Kommen Sie heute Abend nach der Arbeit.“
Selbst jetzt, über 20 Jahre später, kann ich mich an die Aufregung erinnern, die ich spürte. Wie angewiesen schrieb ich ihre Telefonnummer und die Adresse ihres reichen Freundes auf: 358 El Brillo Way. „Bis später, hoffe ich“, sagte Maxwell, winkte mit ihrer rechten Hand und drehte das Handgelenk leicht, bevor sie verschwand.
Ein paar Stunden später fuhr mich mein Dad zu El Brillo Way. Die Fahrt dauerte fünf Minuten, und wir redeten nicht viel. Mein Vater brauchte nie eine Erklärung über die Wichtigkeit, Geld zu verdienen.
Als wir ankamen, standen wir vor einem weitläufigen zweistöckigen Anwesen mit sechs Schlafzimmern. In vielen TV-Dokumentationen wird dieses Haus, wie Jahre später, in einem dezenten Weiß gezeigt. Aber im Sommer 2000 war das Haus, vor dem wir hielten, ein grelles Rosa, in der Farbe von Pepto-Bismol.
Ich sprang aus dem Auto, bevor mein Vater den Motor abstellen konnte, ging zur großen hölzernen Haustür und klingelte. Maxwell öffnete und kam heraus. „Vielen Dank, dass Sie sie abgesetzt haben“, sagte sie zu meinem Dad, über und über lächelnd, obwohl sie im Nachhinein begierig schien, dass er ging.
„Jeffrey hat darauf gewartet, Sie kennenzulernen“, sagte sie und ging die Treppe hoch. „Kommen Sie.“
Ich folgte ihr und versuchte, nicht die Wände anzustarren, die mit Fotos und Gemälden nackter Frauen bedeckt waren. Vielleicht dekorierten so wohlhabende Leute mit geschmackvollem Stil ihre Häuser?
Als wir das Treppenpodest im zweiten Stock erreichten, bog Maxwell rechts ab und führte mich in ein Schlafzimmer. Wir gingen um ein Kingsize-Bett herum und betraten einen angrenzenden Raum mit einer Massageliege. Ein nackter Mann lag darauf auf dem Bauch, den Kopf auf seine verschränkten Arme gelegt. Als er uns eintreten hörte, hob er leicht den Kopf, um mich anzusehen. Ich erinnere mich an seine buschigen Augenbrauen und die tiefen Falten in seinem Gesicht, als er grinsend.
„Sag hallo zu Mr. Jeffrey Epstein“, wies Maxwell an. Aber bevor ich dazu kam, sprach er: „Du kannst mich einfach Jeffrey nennen.“ Er war 47 Jahre alt – fast dreimal so alt wie ich.
Angesichts von Epsteins nacktem Hinterteil blickte ich zu Maxwell, um Anleitung zu erhalten. Ich hatte noch nie eine Massage gehabt, geschweige denn eine gegeben. Trotzdem dachte ich: „Sollte er nicht unter einem Laken liegen?“ Maxwells lässiger Ausdruck suggerierte, dass Nacktheit normal sei. „Beruhige dich“, sagte ich mir. „Verschwöre nicht diese Gelegenheit.“
Palm Beach war nur 16 Meilen von meiner Heimatstadt Loxahatchee entfernt, aber die wirtschaftliche Kluft ließ es viel weiter erscheinen. Ich musste lernen, wie reiche Leute Dinge taten. Außerdem, obwohl der Mann auf der Liege nackt war, war ich nicht allein mit ihm. Eine Frau dabei zu haben, ließ mich entspannter fühlen.
Sie begann die Lektion. Beim Massieren, sagte sie, sollte ich stets eine Handfläche auf der Haut des Klienten lassen, um ihn nicht zu erschrecken. „Kontinuität und Fluss sind der Schlüssel“, erklärte sie. Wir begannen an seinen Fersen und Fußgewölben und arbeiteten uns an seinem Körper hoch. Als wir an seinem Gesäß ankamen, versuchte ich, darüber zu seinem unteren Rücken zu gleiten. Aber Maxwell legte ihre Hände über meine und führte sie zu seinem Hintern. „Es ist wichtig, keinen Teil des Körpers zu ignorieren“, sagte sie. „Wenn man herumspringt, fließt das Blut nicht richtig.“
„Wir wissen, wo dein Bruder zur Schule geht“, sagte Epstein. „Du darfst niemals jemandem erzählen, was in diesem Haus passiert.“
Erst später würde ich realisieren, wie die beiden Schritt für Schritt meine Abwehrmechanismen abbauten. Jedes Mal, wenn ich einen Anflug von Unbehagen spürte, beruhigte mich ein Blick auf Maxwell, dass ich überreagierte. Das ging etwa eine halbe Stunde so weiter, unter dem Deckmantel einer legitimen Massagestunde.
Epstein stellte mir Fragen. „Hast du Geschwister?“ Ich sagte, ich hätte zwei Brüder. „Auf welche High School gehst du?“ Ich erzählte ihm, dass ich nach der neunten Klasse abgegangen sei, aber erst 16 sei. „Nimmst du Verhütungsmittel?“ Epstein fragte. War das eine seltsame Frage für ein Vorstellungsgespräch? Er erklärte, es sei nur seine Art, mich kennenzulernen, da ich bald mit ihm reisen könnte. Ich gab zu, die Pille zu nehmen.
„Du machst das großartig“, sagte Maxwell, während ich meine Hände im Takt mit ihren bewegte.
Dann sagte Epstein: „Erzähl mir von deinem ersten Mal.“ Ich zögerte. Wer hatte je gehört, dass ein Arbeitgeber nach dem Verlust der Jungfräulichkeit fragt? Aber ich wollte den Job, also holte ich tief Luft und erzählte ein wenig über meine schwierige Kindheit. Ich erwähnte vage, dass ich von einem Freund der Familie missbraucht worden war und weggelaufen war, Zeit auf der Straße verbracht hatte. Epstein zog sich nicht zurück; stattdessen machte er sich darüber lustig, neckte mich, ich sei „ein unartiges Mädchen“.
„Überhaupt nicht“, sagte ich verteidigend. „Ich bin ein gutes Mädchen. Ich bin nur immer an den falschen Orten gelandet.“
Epstein hob den Kopf und grinste mich an. „Es ist okay“, sagte er. „Ich mag unartige Mädchen.“
Dann drehte er sich auf den Rücken, und ich war schockiert zu sehen, dass er eine Erektion hatte. Ohne nachzudenken, hob ich beide Hände, als wollte ich sagen: „Hör auf.“ Aber als ich zu Maxwell sah, war sie unbeeindruckt. Sie ignorierte seine Erregung, legte ihre Hände auf seine Brust und begann zu kneten. „So“, sagte sie und tat, als wäre nichts falsch. „Man will das Blut vom Herzen wegdrücken.“
Epstein zwinkerte ihr zu und legte seine Hand an seinen Schritt. „Es stört dich nicht, oder?“, fragte er, als er begann, sich selbst zu berühren.
Da brach etwas in mir. Wie sonst kann ich erklären, warum meine Erinnerungen an das, was als Nächstes geschah, fragmentiert sind? Maxwell zog sich mit einem schelmischen Blick aus, stand hinter mir, öffnete den Reißverschluss meines Rocks und zog mein Polohemd über meinen Kopf, Epstein und Maxwell lachten über meine Unterwäsche mit kleinen Herzen. „Wie niedlich – sie trägt noch Mädchenschlüpfer“, sagte Epstein. Er griff nach einem Vibrator und zwang ihn zwischen meine Oberschenkel, während Maxwell mir sagte, ich solle Epsteins Brustwarzen kneifen, während sie ihre eigenen und meine Brüste rieb.
Eine vertraute Leere überkam mich. Wie oft hatte ich jemandem vertraut, nur um verletzt und gedemütigt zu werden? Ich konnte spüren, wie mein Verstand abschaltete. Mein Körper konnte dem Raum nicht entfliehen, aber mein Geist konnte es nicht ertragen, zu bleiben, also schaltete er mich auf Autopilot: unterwürfig und aufs Überleben fokussiert.
Viele junge Frauen, einschließlich mir, wurden kritisiert, weil sie selbst nachdem sie wussten, was Epstein wollte, in seine Welt zurückkehrten. Wie kann man sich über Missbrauch beschweren, fragen einige, wenn man hätte wegbleiben können? Aber diese Sichtweise ignoriert, was viele von uns vor der Begegnung mit Epstein durchlitten hatten und wie geschickt er darin war, Mädchen ins Visier zu nehmen, deren vergangene Verletzungen sie verletzlich machten. Mehrere von uns waren als Kinder missbraucht oder vergewaltigt worden; viele waren arm oder sogar obdachlos. Wir waren Mädchen, die niemanden interessierten, und Epstein tat so, als kümmere er sich. Ein Meistermanipulator warf Mädchen, die ertranken, was wie eine Rettungsleine schien. Wenn sie Tänzerinnen werden wollten, bot er Unterricht an. Wenn sie vom Schauspielen träumten, versprach er Rollen. Und dann tat er ihnen das Schlimmste an.
Etwa zwei Wochen, nachdem ich sie kennengelernt hatte, erhöhte Epstein den Einsatz. Ich war oben und putzte nach einer weiteren „Massage“, als er mich in sein Büro rief. „Wie wäre es, wenn du deinen Job bei Mar-a-Lago kündigst“, sagte er, „und Vollzeit für mich arbeitest?“ Er wollte es einfacher machen. „Komm, arbeite für mich“, sagte er, aber er hatte ein paar Bedingungen. Als seine Angestellte müsste ich jederzeit für ihn verfügbar sein, Tag und Nacht. Er bestand auch darauf, dass ich aus dem Wohnwagen meiner Eltern auszog, und erklärte, dass mein Kommen und Gehen zu allen Stunden ihren Argwohn erregen könnte. Er gab mir einen Stapel Bargeld – etwa 2.500 Dollar – und sagte mir, ich solle es für die Miete einer Wohnung verwenden.
Ich hatte noch nie so viel Geld in der Hand gehabt. Ich dankte ihm, aber ein Anflug von Sorge schoss mir durch den Kopf. Bis dahin hatte ich viele Mädchen sein Haus besuchen sehen, die meisten nur einmal und nie wieder. Wenn er sie so leicht wegwarf, würde er dasselbe mit mir tun? Epstein schien mein Zögern zu spüren. Er ging um seinen Schreibtisch herum, hob ein unscharfes Foto auf und reichte es mir. Obwohl aus der Ferne aufgenommen, war es eindeutig mein jüngerer Bruder. Ein scharfer Schreck durchfuhr mich.
„Wir wissen, wo dein Bruder zur Schule geht“, sagte Epstein, ließ die Worte in der Luft hängen, bevor er direkt zur Sache kam: „Du darfst niemals jemandem erzählen, was in diesem Haus passiert.“ Er lächelte, aber die Drohung war unmissverständlich. „Und ich besitze die Palm-Beach-Polizei“, fügte er hinzu, „also werden sie nichts dagegen unternehmen.“
Von Anfang an hielten Epstein und Maxwell mich an mein Versprechen, ständig erreichbar zu sein. Manchmal kam der Anruf morgens. Ich erschien, vollzog die sexuellen Handlungen, die Epstein wollte, und wartete dann an seinem großen Swimmingpool, während er arbeitete. Wenn Maxwell da war, wurde oft erwartet, dass ich auch mit ihr Sex hatte. Sie hielt eine Kiste mit Vibratoren und Sextoys für diese Begegnungen bereit, obwohl sie nie Sex mit mir allein forderte – nur wenn Epstein anwesend war. Manchmal waren auch andere Mädchen da, und ich verbrachte schließlich den ganzen Tag bei El Brillo Way.
Im Oktober 2000 flog Maxwell nach New York, um ihren alten Freund Prinz Andrew, den zweitgeborenen Sohn der Königin, zu treffen. An Halloween besuchten sie und Prinz Andrew
