Há uma pintura em que penso frequentemente—**Madonna del Parto**, uma obra-prima de 1460 de Piero della Francesca, exposta em um pequeno museu em Monterchi, na Toscana. Ela retrata a Virgem Maria, grávida, com dois anjos ao seu lado. Por gerações, as mulheres locais a reverenciaram como protetora da fertilidade e do parto. Durante a Segunda Guerra Mundial, elas até confrontaram homens que acreditavam ser nazistas tentando roubá-la. Mais tarde, em 1954, protestaram contra sua transferência planejada para Florença deitando-se na rua para impedir sua remoção.
Lembrei-me dessas mulheres ontem, enquanto caminhava pela exposição de Jenny Saville na National Portrait Gallery, observando como a arte renascentista influenciou seu trabalho. O fascínio de Saville pelos mestres antigos começou na infância, graças a um tio historiador da arte que a levou a Veneza. Essa influência é mais clara em suas pinturas sobre maternidade—imagens cruas e poderosas dela com seus filhos, ecoando o trabalho de Leonardo e Michelangelo. Quase se pode ver as Madonas deles nos esboços fluidos ao redor de suas figuras. Uma de suas obras mais impactantes, **Pietà I**, um estudo em carvão e pastel, surgiu de seu profundo envolvimento com **A Deposição** de Michelangelo.
Receio perder você em conversas sobre história da arte, então voltemos às mulheres protestando em Monterchi. Aos vinte e poucos anos, eu não conseguia imaginar me importar tanto com uma pintura renascentista a ponto de deitar na rua por ela. Naquela época, a arte religiosa me deixava indiferente—provavelmente porque não fui criada com fé. Para mim, era tudo Jesus meninos rígidos e pessoas ajoelhadas em reverência. Eu entendia sua importância histórica—o nascimento da perspectiva!—e estudei diligentemente Ticiano e Michelangelo, até passando em um exame oral sobre a obra de Leonardo. Mas, se tivesse escolha, sempre preferia arte abstrata e contemporânea. Um Rothko ou Joan Mitchell falava comigo de um modo que as pinturas renascentistas nunca falaram.
Eu sabia que o problema era eu—simplesmente não **entendia**. Aquele mistério, aquela faísca que algumas obras têm, o modo como ressoam, me escapava. Anos depois, em pé na exposição de Saville, cercada por suas obras de mãe e filho, percebi que meu distanciamento não era apenas sobre religião—era sobre experiência de vida. Aos 23 anos, depois de sobreviver a uma tentativa de assassinato, meu gosto mudou para o barroco (pretensioso, talvez, mas o trauma nos molda, muitas vezes através da arte—pense nisso como minha fase death-metal). Arrastei meu então-namorado pelas igrejas de Roma para ver Caravaggios; fiquei diante de **Judite Decapitando Holofernes** de Artemisia Gentileschi na Uffizi e senti sua fúria.
Não chorei na exposição de Saville, mas quase chorei diante de **Aleppo**, sua **Pietà** para as crianças da Síria.
Quando era mais jovem, a sinceridade me parecia insuportavelmente vulnerável, então, como muitos na casa dos vinte, escondi minha ingenuidade atrás de um cinismo distante. Mas a vida acontece—às vezes coisas terríveis—e envelhecer torna mais fácil se importar profundamente sem vergonha. Naquela época, eu evitava o peso emocional de certas experiências—não apenas a morte, mas tudo relacionado à maternidade. Eu não queria ir lá.
Então, por volta da época em que comecei a pensar em ter um filho, me vi atraída por pinturas da Anunciação—aquele momento em que o anjo Gabriel diz a Maria que ela dará à luz uma criança. Deixando de lado a crença no nascimento virginal, a arte em si começou a me comover de maneiras inesperadas. A ideia de capturar aquele sentimento—o momento em que você percebe que a vida está prestes a mudar completamente—de repente me fascinou. Tornou-se ainda mais forte quando descobri que estava grávida.
Quando criança, copiei o anjo da **Anunciação** de Fra Angelico de um dos livros da minha mãe, ignorando completamente Maria. Mas anos depois, em pé diante da pintura em Florença, adulta, tudo o que consegui ver foi a expressão em seu rosto. Ver arte pessoalmente faz diferença, mas suspeito que os hormônios também.
Neste verão, uma amiga próxima descobriu que estava grávida—tão rápido que ficou tão chocada quanto eu havia ficado. Enviei a ela uma imagem daquela pintura, brincando que Maria "parece que está prestes a vomitar". Talvez eu ainda tenha um caminho a percorrer para abandonar minha resistência à sinceridade, mas não trocaria minha versão atual pela mais jovem e cínica. Prefiro ser a pessoa que, logo após o parto, chorou diante de uma Madona de Rafael—por mais embaraçoso que tenha sido.
Não chorei na exposição de Jenny Saville, mas quase chorei diante de **Aleppo**, sua Pietà para as crianças da Síria. A pintura parecia conter toda a dor e agonia das mães em Gaza que perderam filhos para a violência de Israel. Isso me fez perceber que as mulheres de Monterchi não estavam apenas protegendo uma obra-prima—elas estavam protegendo umas às outras e seus filhos, como elas viam.
Permitir-se ser tocado pela arte também significa abrir-se à dor dos outros—até mesmo estar disposto a correr riscos por eles. Deitar-se na rua, em outras palavras.
Rhiannon Lucy Cosslett é colunista do Guardian. Seu romance **Female, Nude**, sobre arte, o corpo e a sexualidade feminina, será publicado em 2026.
PERGUNTAS FREQUENTES
### **Perguntas Frequentes Sobre "Eu Nunca Pensei que a Arte Renascentista Importasse para Mim. Então a Vida Mudou—e Entendi Seu Verdadeiro Poder."**
#### **Perguntas Básicas**
**1. Qual é o ponto principal do artigo de Rhiannon Lucy Cosslett?**
O artigo explora como a arte renascentista, que inicialmente parecia irrelevante, tornou-se profundamente significativa para a autora durante uma crise pessoal, revelando seu poder emocional e psicológico.
**2. Por que a autora não se importava com a arte renascentista antes?**
Ela a via como distante, antiga e desconectada da vida moderna—até que dificuldades pessoais a fizeram enxergar seus temas atemporais de sofrimento, beleza e resiliência.
**3. Como a arte renascentista ajudou a autora?**
Ela proporcionou conforto, perspectiva e um senso de conexão com experiências humanas ao longo do tempo, ajudando-a a lidar com emoções difíceis.
**4. Qual é um exemplo de arte renascentista mencionado no artigo?**
A autora menciona obras como a *Pietà* de Michelangelo, que retrata Maria segurando o Cristo morto, simbolizando luto e compaixão.
**5. É preciso ser especialista em arte para apreciar a arte renascentista?**
Não—a autora mostra que a conexão pessoal importa mais que conhecimento técnico.
#### **Perguntas Intermediárias**
**6. Como a arte renascentista se relaciona com lutas modernas?**
Ela aborda temas universais—amor, perda, fé, sofrimento—tornando-se relevante até hoje.
**7. A arte realmente pode ajudar na cura emocional?**
Sim, como a autora descobriu, a arte pode oferecer consolo, reflexão e uma forma de processar emoções.
**8. O que diferencia a arte renascentista de outros estilos?**
Ela enfatiza realismo, emoção humana e narrativas religiosas/mitológicas, muitas vezes com significados simbólicos profundos.
**9. Como posso começar a apreciar a arte renascentista se ela parece chata ou ultrapassada?**
Busque obras que ressoem com suas experiências, leia suas histórias ou visite um museu.
**10. A perspectiva da autora sobre arte mudou permanentemente?**
Sim—ela agora a vê como fonte de força e conexão, não apenas como artefatos históricos.
#### **Perguntas Avançadas**
**11. Como o artigo conecta a arte renascentista à saúde mental?**
Ele sugere que o engajamento com a arte pode ser terapêutico, oferecendo uma forma de processar dor e encontrar significado.
