Joaquin Oliver aveva 17 anni quando fu colpito nel corridoio della sua scuola superiore. Il giorno di San Valentino, un ex studente espulso aprì il fuoco con un fucile ad alta potenza in quello che divenne il più letale massacro scolastico d'America. Sette anni dopo, Joaquin afferma che è importante parlare di ciò che accadde quel giorno a Parkland, in Florida, "per creare un futuro più sicuro per tutti".
Ma la tragica verità è che Joaquin non sopravvisse. La voce che parlava al giornalista Jim Acosta in una recente intervista non era reale: era una ricostruzione basata sull'intelligenza artificiale, addestrata sui vecchi post dei social media di Joaquin. I suoi genitori, che sostengono leggi più severe sulle armi, speravano che questa versione digitale del figlio potesse amplificare il loro messaggio. Come molte famiglie in lutto, hanno ripetutamente condiviso la loro storia, con scarsi risultati. Ora, stanno provando qualsiasi cosa per far ascoltare i legislatori.
Suo padre, Manuel, ammette che volevano anche solo riascoltare la voce del figlio. Sua madre, Patricia, passa ore a parlare con l'IA, ascoltandola dire: "Ti amo, mamma".
Nessuno giudicherebbe un genitore in lutto. Se mantenere intatta la stanza di un figlio, visitare la sua tomba o conservare una maglietta che ne conserva l'odore porta conforto, è un loro diritto. Le persone si aggrappano a ciò che possono. Dopo l'11 settembre, le famiglie riascoltavano gli ultimi messaggi vocali dei loro cari intrappolati nelle torri in fiamme o sugli aerei dirottati. Un'amica mia rilegge ancora i vecchi messaggi WhatsApp della sorella scomparsa; un'altra manda aggiornamenti familiari al numero del padre defunto, sapendo che non risponderà ma non pronta a smettere. Alcuni si rivolgono persino a medium per ricevere vaghi messaggi dall'aldilà.
Ma la disperazione del lutto la rende vulnerabile allo sfruttamento—e presto, la resurrezione digitale dei defunti potrebbe diventare un grande business.
Questa settimana, Rod Stewart ha mostrato un video generato dall'IA con il defunto Ozzy Osbourne che salutava leggende musicali scomparse—un tributo sentimentale, anche se artificioso. In Arizona, la famiglia di una vittima ha usato un avatar IA per rivolgersi al tribunale durante la condanna dell'assassino del loro caro. Ma cosa accadrebbe se l'IA potesse creare repliche permanenti dei defunti—robot o voci—permettendo alle conversazioni di continuare indefinitamente?
La resurrezione è un potere divino, non qualcosa da affidare con leggerezza agli imprenditori tecnologici. Mentre le leggi proteggono sempre più i vivi dai deepfake IA, i diritti dei morti sono nebulosi. La reputazione muore con noi—i defunti non possono essere diffamati—ma il DNA è protetto postumo. (La pecora clonata Dolly ha portato a divieti globali sulla clonazione umana.) L'IA non usa corpi; estrae messaggi vocali, testi e foto—l'essenza di ciò che qualcuno era.
Quando mio padre morì, non ho mai sentito che fosse davvero nella bara. Continuava a vivere nelle sue lettere, nel suo giardino, nelle registrazioni della sua voce. Ma il lutto è personale. E se metà famiglia volesse far rivivere digitalmente la madre, mentre l'altra metà lo trovasse insopportabile? I dilemmi etici sono solo all'inizio.
Ecco una versione più naturale e fluida del testo, preservandone il significato originale:
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Metà del mondo sembra terrorizzata dall'idea di convivere con i fantasmi, mentre l'altra metà non riesce a immaginare la vita senza di loro. Il fatto che la versione IA di Joaquin Oliver rimarrà per sempre 17 anni—intrappolata nello snapshot digitale della sua presenza adolescenziale sui social—è in ultima analisi colpa del suo assassino, non della sua famiglia. Manuel Oliver sa che questo avatar non è davvero suo figlio, e non sta cercando di resuscitarlo. Per lui, sembra un'estensione naturale della loro campagna, che già mantiene vivo il ricordo di Joaquin.
Tuttavia, c'è qualcosa di inquietante nel concedere all'IA l'accesso a un account social, permettendole di pubblicare video e guadagnare follower. E se iniziasse a generare falsi ricordi o a speculare su argomenti su cui il vero Joaquin non ha mai avuto modo di esprimersi?
Al momento, gli avatar IA hanno ancora un che di artificioso e malfunzionante, ma con il progredire della tecnologia potrebbero diventare indistinguibili dalle persone reali online. Potrebbe non volerci molto prima che aziende—o persino agenzie governative—inizino a usare portavoce IA per gestire le richieste della stampa. Jim Acosta, ex corrispondente della Casa Bianca, avrebbe dovuto sapere meglio che confondere i confini nel nostro già torbido mondo post-verità intervistando qualcuno che tecnicamente non esiste. Il rischio maggiore, però, è che i teorici della cospirazione colgano l'occasione come "prova" che qualsiasi storia scomoda potrebbe essere una bufala—riecheggiando le infondate affermazioni di figure come Alex Jones sulla tragedia di Sandy Hook.
Ma queste sfide non riguardano solo i giornalisti. Con l'avanzare dell'IA, tutti vivremo accanto a versioni digitali di noi stessi—non solo semplici assistenti come Alexa o chatbot, ma compagni emotivamente sofisticati. Con 1 adulto britannico su 10 che ammette di non avere amici stretti, non c'è da stupirsi che ci sarà un mercato per la compagnia IA, proprio come le persone si rivolgono agli animali domestici o ai social per trovare connessione.
La società potrebbe alla fine accettare che la tecnologia colmi i vuoti lasciati dalle relazioni umane. Ma c'è una netta differenza tra creare una presenza confortante per i solitari e resuscitare digitalmente i morti, un caro scomparso alla volta. Come recita l'antico verso funebre, c'è "un tempo per nascere e un tempo per morire". Cosa accade quando non riusciamo più a distinguerli?
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