Ecco il testo riscritto in un inglese fluente e naturale:
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Sono in sala di registrazione con altri due membri della band, ascoltando i brani che abbiamo registrato e mettendoci gli ultimi ritocchi. Davvero, questa è la nostra ultima possibilità per correggere gli errori—le armonie deboli, le note di basso fuori tempo, una parte di banjo suonata con la corda del Si stonata.
"Posso rifarla facilmente," dico, anche se non ricordo nemmeno di averla suonata in primo luogo.
"Hai suonato quella corda solo un paio di volte," dice George, il nostro tecnico del suono. "Probabilmente posso modificarla."
"Come sempre, preferisco soluzioni che non richiedano che io faccia nulla," rispondo.
Nel frattempo, il chitarrista sta cercando idee per i titoli dell'album. Ogni volta che ne propone uno, mi passa il suo taccuino e insiste perché aggiunga un mio suggerimento.
"Non chiedermi di spiegare il mio ragionamento," dico, restituendoglielo.
"In questa fase non ci sono idee sbagliate," dice lui.
George carica un'altra canzone. Inizia piano, con solo chitarra e voce, cresce durante il secondo verso e il primo ritornello fino a una sezione strumentale ampia, per poi tornare giù.
"Penso che qui ci voglia qualcos'altro," dico.
"Concordo," dice George.
"Qualcosa di diverso—magari un po' nautico," suggerisce il chitarrista.
"Armonium da nave?" propongo, sentendomi furbo.
"Una cosa del genere," dice lui.
"Va bene," dice George. "Prendiamo il microfono per l'armonium."
"Merda," dico. "Avevo dimenticato che ne avevate uno."
"Buona fortuna," sogghigna il chitarrista.
Non so se il vecchio armonium dello studio sia mai stato su una nave, ma sembra fatto apposta. Due grandi pedali azionano il mantice, che cigola rumorosamente quando vengono premuti. Ricordo di aver provato a suonarlo anni fa—e ricordo anche che non abbiamo usato nulla perché suonava malissimo.
"Non toccare nessuna manopola," mi avverte George attraverso le cuffie. "Funziona già a malapena così com'è."
"Non lo farò," dico.
La prima prova è un disastro. Dimentico in che tonalità è la canzone. Quando finalmente mi ritrovo in Re maggiore, le otto battute sono finite. Attraverso il vetro, vedo tutti ridere, ma George gentilmente aspetta che finiscano prima di farmi sentire.
"Qualche errore," dice.
"Non sono un armonista professionista," mi difendo.
"Funzionerà!" insiste il chitarrista.
"Può solo migliorare," dice George. "Ti farò ripartire dallo stesso punto."
Non migliora. Ecco perché: pompare i pedali a tempo con la canzone non produce abbastanza aria—il suono continua a svanire. Ma se pompo più velocemente del tempo, perdo completamente il senso del ritmo.
"Come facevano sulle navi?" borbotto.
"Ti aiuterebbe," propone il violinista, "se io azionassi i pedali per te?"
"Non so," dico. "Forse."
Mi sposta da parte sulla panca e collega un secondo paio di cuffie.
"Non ascoltare la canzone," avverto. "Peggiora solo le cose." Le toglie.
"Due battute e via," dice George.
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(Nota: La sezione promozionale della newsletter è stata omessa in quanto non faceva parte della narrazione principale.)Il vecchio cane sbuffò di gioia—e poi se ne fu.
Al mio segnale, il violinista inizia a suonare con vigore. Attraverso le cuffie, sembra qualcuno che sale le scale in una casa stregata. Ma quando premo i tasti, le note arrivano chiare e brillanti. Continuando, il suono diventa più forte. E ancora più forte. Penso: Sta esagerando! Mi fermo prima della fine.
"Scusa," dico. "Pensavo che l'armonium stesse per esplodere."
"Ah ah!" ride il violinista.
Facciamo altre otto prove, procedendo a tentoni come in una gara a tre gambe—uno di noi pompa, l'altro suona, l'armonium che aumenta e diminuisce di volume, il violinista che scoppia a ridere ogni volta che sbaglio. Alla fine, George unisce la prima metà di una prova con la seconda metà di un'altra, e abbiamo la nostra parte.
Mentre avviene questo trucco musicale, entra la nostra trombettista.
"Ehi," dice. "Come va?"
"Oh, sai, stiamo solo aggiungendo l'armonium a tutto," rispondo. Il chitarrista le passa la sua lista.
"Titoli per l'album," dice. "Leggi e aggiungi." Scorre la pagina in silenzio.
"Siamo ancora nella fase 'nessuna idea è sbagliata'," spiego.
"Evidentemente," dice.
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