O mezanino do Tampa Convention Center vibra com a energia caótica do discurso de direita — teorias da conspiração, queixas políticas e nacionalismo cristão enchem o ar. Por toda parte, alguém banhado pela luz dura de estúdios atrai uma plateia, transmitindo ao vivo para seus seguidores.
À minha frente, Russell Brand relaxa em um sofá branco, transmitindo ao vivo na plataforma conservadora Rumble, com o influenciador da alt-right Jack Posobiec como convidado. À esquerda, em um corredor repleto de cabines de transmissão, o antigo assessor de Trump e autointitulado "trapaceiro" Roger Stone comanda um podcast. Atrás de mim, o canal War Room de Steve Bannon é exibido em um grande andaime de metal, alternando entre imagens ao vivo de um pequeno protesto do lado de fora do evento e anúncios de produtos com a marca Trump.
A cena personifica perfeitamente uma das táticas de relações públicas infames de Bannon: inundar a zona com ruído. Este é o Turning Point Student Action Summit, um encontro anual voltado para jovens conservadores da Geração Z, atraindo milhares de pessoas de todo o país. Ele teve um papel crucial no forte apoio de Trump entre eleitores jovens do sexo masculino na última eleição.
Na arena principal, uma série de estrelas do MAGA sobem ao palco para discursos inflamados, acompanhados por pirotecnia, batidas de dubstep e lasers piscantes. Brand faz um monólogo estranho e desconexo — parte comédia stand-up, parte sermão evangélico — sobre sua recente conversão ao cristianismo, repleto de trocadilhos e divagações desconexas. Notavelmente ausente é qualquer menção às múltiplas acusações de estupro e agressão sexual que ele enfrenta no Reino Unido (para as quais se declarou inocente).
Em seguida, Tom Homan, o franco "czar da fronteira" de Trump, anima a plateia com gritos de "USA! USA!" enquanto se refere a si mesmo na terceira pessoa: "Tom Homan está liderando uma das maiores operações de deportação que este país já viu!" A mistura de alarmismo, linguagem dura e autopromoção é vertiginosa — um retrato perfeito da América de Trump.
Meu colega Tom Silverstone e eu estamos aqui como a primeira parada de uma jornada pelo sul da Flórida. Antes um estado decisivo por excelência, agora é firmemente republicano — lar de algumas das maiores fontes de riqueza de Trump, incluindo Mar-a-Lago, além de um centro para seus planos de deportação em massa.
O ritmo frenético da cúpula reflete os primeiros seis meses do segundo mandato de Trump — um turbilhão de escândalos, políticas extremas e enriquecimento pessoal descarado. Desde aceitar um jato de luxo de US$ 400 milhões do Catar até lançar um clube privado em Washington com taxas anuais de US$ 500 mil, o governo tem operado em velocidade vertiginosa.
O exemplo mais descarado? A incursão de Trump no mundo das criptomoedas. Apenas três dias antes de assumir o cargo, ele lançou a memecoin $TRUMP — uma moeda digital altamente volátil com pouca utilidade no mundo real. Analistas estimam que sua família arrecadou cerca de US$ 315 milhões com o esquema, enquanto inúmeros investidores perderam dinheiro. O caso reforça o argumento de que o retorno de Trump marca uma nova Era Dourada — uma época de corrupção desenfreada e desigualdade gritante, reminiscente da América pós-Guerra Civil.
Para alguns, o sonho já virou pesadelo. Em maio, grandes investidores da moeda $TRUMP foram convidados para um...
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Após jantar com o presidente em seu campo de golfe na Virgínia, o grupo recebeu um tour VIP pela Casa Branca — uma atitude que alguns críticos chamaram de esquema descarado de "pagar para ter acesso". A secretária de imprensa da Casa Branca, Karoline Leavitt, defendeu Trump, afirmando que ele segue todas as leis de conflito de interesses "que se aplicam ao presidente".
Ainda assim, ninguém no Turning Point parece incomodado com esses negócios questionáveis. Na área de merchandising do evento, onde tênis de golfe dourados e edição limitada de Trump são vendidos por US$ 500, o colaborador Anthony Watson ignora minhas perguntas sobre o jato particular do Catar.
"O que há de errado em aceitá-lo?" ele diz quando sugiro que poderia ser visto como um suborno. "O que eles ganharam em troca? Até que você saiba, é só especulação."
Pergunto a Roger Stone como os Pais Fundadores — que escreveram a cláusula de emolumentos estrangeiros da Constituição para evitar corrupção e influência externa — veriam a aventura de Trump com a memecoin. Stone desvia da pergunta: "Acho que eles não poderiam imaginar as criptomoedas ou a era tecnológica em que estamos."
Além da audácia, esses esquemas de ganho de dinheiro destacam uma contradição no lema "America First" do movimento MAGA. Alguns dos maiores investidores na memecoin de Trump são estrangeiros, incluindo um com laços com o Partido Comunista Chinês. Como isso se alinha com colocar a América em primeiro lugar?
No Turning Point Summit, o ex-chefe de fronteira de Trump, Tom Homan, sobe ao palco, provocando gritos de "USA!" enquanto elogia as deportações em massa.
Levo a pergunta a Steve Bannon, que me recebe com um sorriso e diz adorar The Guardian — apesar de nos chamar de "comunistas malditos da Inglaterra". Ele admite algum desconforto, especialmente em relação à conexão com o Partido Comunista Chinês, mas defende o evento VIP da Casa Branca como promoção do "capitalismo empreendedor".
"Tenho coisas demais para me preocupar com memecoins", ele diz, minimizando a importância das criptomoedas. Isso é uma mudança para Bannon, que em 2019 elogiou as criptomoedas como parte de uma "revolta populista global" e supostamente co-gerenciou uma memecoin anti-Biden, $FJB (oficialmente "Freedom Jobs Business", não oficialmente "Fuck Joe Biden").
Quando pergunto sobre alegações de fundos desaparecidos, doações fracassadas a instituições de caridade e uma possível investigação do Departamento de Justiça, Bannon chama os relatos de "fake news". Ele admite ter perdido US$ 500 mil no empreendimento.
Após o discurso de Bannon — que celebra a repressão à imigração com gritos de "Deportações em massa agora! Anistia nunca!" — dirigimos quatro horas para o sul, até os Everglades. Lá, uma placa azul brilhante anuncia "Alcatraz dos Jacarés", um centro de detenção infestado de mosquitos nos pântanos nos arredores de Miami.
A política de imigração do governo é tão descarada quanto a busca por lucro de Trump — sem remorsos e às claras.
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Foto: Marco Bello/Reuters
Durante uma visita em julho ao local, Trump pareceu satisfeito com as condições severas — uma exibição que parecia cuidadosamente orquestrada. O centro de detenção se tornou um símbolo desta era de deportações em massa. Das 57 mil pessoas detidas pela Imigração e Alfândega (ICE), mais de 70% não têm antecedentes criminais.
Nesta manhã, um pequeno grupo de manifestantes fica à beira da estrada, observando com desânimo. Um cartaz diz: "Este lugar é vergonhoso."
Foto: Dave Decker/Shutterstock
Manifestantes se reúnem do lado de fora do centro de detenção 'Alcatraz dos Jacarés' na Flórida.
Explico que vim de Tampa e pergunto como eles veem a conexão entre este centro de detenção e minhas discussões sobre os ganhos financeiros de Trump durante a convenção.
"É tudo parte da mesma coisa", diz uma senhora mais velha do grupo. "Para Trump, é sobre poder e dinheiro. Ele está fazendo de tudo para lucrar enquanto está no cargo, mas sabe que precisa permanecer no poder para continuar. E isso?" Ela gesticula em direção ao centro de detenção. "Isso é sobre poder — e medo."
Foto: Andrew Caballero-Reynolds/AFP/Getty
Donald Trump, o governador da Flórida, Ron DeSantis, e a secretária de Segurança Interna, Kristi Noem, visitam o 'Alcatraz dos Jacarés'.
Minutos depois, um SUV branco para perto da estrada. Uma família desce — eles tentaram visitar um parente, Martin Sanchez, mas foram barrados.
Sanchez, me contam, vive nos EUA sem documentação há 25 anos, após chegar do México. Ele tem dois filhos pequenos, nenhum antecedente criminal, paga impostos e trabalha como jardineiro em Palm Beach. Quatro dias antes, foi preso a caminho do trabalho.
"Ele me liga constantemente", diz sua prima, Janet Garcia. "Ele nem sequer pode tomar banho. Estão tratando ele como um criminoso — só por trabalhar."
Ela olha para o centro de detenção sob o sol forte. "Sem imigrantes, este país vai desmoronar", ela diz. "Temos um criminoso na Casa Branca, mas as pessoas trancadas aqui nem sequer têm uma multa de trânsito."
O local da prisão de Sanchez é impressionante. O condado de Palm Beach, na costa leste da Flórida, tem algumas das maiores disparidades de renda do estado. Os preços médios das casas aqui são seis vezes maiores que a renda mediana. Conhecido como o "Wall Street do Sul", suas políticas fiscais favoráveis aos negócios atraíram grandes empresas financeiras e pelo menos 67 bilionários — incluindo Trump, cujo clube Mar-a-Lago recentemente aumentou a taxa de adesão para US$ 1 milhão por ano.
Perto do clube de Trump, paramos em um banco de alimentos onde uma fila de cerca de 20 pessoas espera para entrar. Um aviso na parede informa que agentes de imigração precisam de um mandado para entrar e que o local atende a todos, independentemente do status legal.
O condado também abriga muitos imigrantes haitianos, agora ameaçados de deportação após Trump encerrar as proteções temporárias para eles.
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Muitos imigrantes estão perdendo suas proteções temporárias, apesar da crise de segurança no país. "Alguns estão com medo de vir", diz um ministro voluntário. "É difícil — imagine não ter comida, mas ficar em casa por causa do seu status migratório."
Ruth Mageria, diretora do programa, me mostra os refrigeradores abastecidos e explica que a demanda aumentou 71% nos últimos cinco anos. A situação deve piorar após um projeto de gastos apoiado pelos republicanos, assinado por Trump, cortar assistência alimentar para cerca de 22,3 milhões de famílias em todo o país, enquanto reduz impostos para os ricos. O banco de alimentos agora se prepara para racionar seus suprimentos.
Enquanto uma tempestade se forma sobre o Atlântico, nuvens escuras como uma onda gigante, seguimos em direção a Mar-a-Lago. De pé em uma ponte ao longo da recém-renomeada Avenida Presidente Donald J. Trump, olhamos para a "Billionaires' Row" — um lembrete de que esta comunidade nasceu durante a primeira Era Dourada da América.
É uma conclusão sombria para esta jornada de 400 milhas pelo estado. As estradas estão vazias, mas alguns jardineiros encharcados ainda podam as palmeiras altas do lado de fora do clube.
Oliver Laughland é o chefe do escritório sulista do Guardian nos EUA.
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