El entrepiso del Centro de Convenciones de Tampa vibra con la energía caótica del discurso de derecha: teorías conspirativas, agravios políticos y nacionalismo cristiano saturan el ambiente. Dondequiera que mires, alguien bañado en luces duras de estudio atrae a una multitud, transmitiendo en vivo a sus seguidores.
Frente a mí, Russell Brand descansa en un sofá blanco, transmitiendo en vivo en la plataforma conservadora Rumble, con el influyente de la alt-right Jack Posobiec como invitado. A la izquierda, por un pasillo lleno de cabinas de transmisión, el asesor de Trump y autodenominado "tramposo sucio" Roger Stone conduce un podcast. Detrás de mí, el canal War Room de Steve Bannon se proyecta en un andamio metálico, alternando entre imágenes de una pequeña protesta afuera del evento y anuncios de mercancía con la marca Trump.
La escena encarna perfectamente una de las tácticas de relaciones públicas más infames de Bannon: inundar la zona con ruido. Este es el Turning Point Student Action Summit, un encuentro anual dirigido a jóvenes conservadores de la Generación Z, que atrae a miles de personas de todo el país. Jugó un papel clave en el fuerte apoyo de Trump entre votantes jóvenes masculinos en las últimas elecciones.
En el auditorio principal, una serie de estrellas del movimiento MAGA suben al escenario para dar discursos apasionados, acompañados de pirotecnia, dubstep estridente y láseres destellantes. Brand pronuncia un monólogo extraño y divagante—mezcla de rutina de comedia y sermón evangélico—sobre su reciente conversión al cristianismo, salpicado de juegos de palabras y digresiones incoherentes. Notablemente ausente es cualquier mención de las múltiples acusaciones de violación y agresión sexual que enfrenta en el Reino Unido (a las que se ha declarado inocente).
El siguiente es Tom Homan, el franco zar fronterizo de Trump, que enardece a la multitud con gritos de "¡USA! ¡USA!" mientras se refiere a sí mismo en tercera persona: "¡Tom Homan está dirigiendo una de las mayores operaciones de deportación que este país haya visto!" La mezcla de alarmismo, lenguaje duro y autofelicitación es mareante—una instantánea perfecta de la América de Trump.
Mi colega Tom Silverstone y yo estamos aquí como primera parada en un viaje por el sur de Florida. Antes un estado clave en las elecciones, ahora es sólidamente republicano—hogar de algunas de las mayores fuentes de riqueza de Trump, incluyendo Mar-a-Lago, así como un centro para sus planes de deportación masiva.
El ritmo frenético de la cumbre refleja los primeros seis meses del segundo mandato de Trump—un torbellino de escándalos, políticas extremas y enriquecimiento personal descarado. Desde aceptar un jet de lujo de $400 millones de Qatar hasta lanzar un club privado en Washington con cuotas anuales de $500,000, la administración ha operado a toda velocidad.
¿El ejemplo más descarado? La incursión de Trump en las criptomonedas. Solo tres días antes de asumir el cargo, lanzó el memecoin $TRUMP—una moneda digital altamente volátil con poco uso en el mundo real. Analistas estiman que su familia ha ganado alrededor de $315 millones con este esquema, mientras innumerables inversionistas han perdido dinero. Todo esto refuerza el argumento de que el regreso de Trump marca una nueva Edad Dorada—una era de corrupción desenfrenada y desigualdad extrema, reminiscente de la América post-Guerra Civil.
Para algunos, el sueño ya se ha convertido en pesadilla. En mayo, grandes inversionistas del $TRUMP coin fueron invitados a...
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Tras cenar con el presidente en su campo de golf en Virginia, el grupo recibió un tour VIP de la Casa Blanca—un movimiento que algunos críticos calificaron como un claro esquema de pago por favores. La secretaria de prensa de la Casa Blanca, Karoline Leavitt, ha defendido a Trump, afirmando que cumple con todas las leyes de conflicto de intereses "que aplican al presidente".
Sin embargo, nadie en Turning Point parece preocupado por estos tratos cuestionables. En el área de mercancía del evento, donde zapatos de golf dorados de edición limitada de Trump se venden por $500, el colaborador Anthony Watson descarta mis preguntas sobre el jet privado de Qatar.
"¿Qué tiene de malo aceptarlo?", dice cuando sugiero que podría verse como un soborno. "¿Qué obtuvieron a cambio? Hasta que no lo sepas, es solo especulación".
Le pregunto a Roger Stone cómo los Padres Fundadores—quienes redactaron la cláusula de emolumentos de la Constitución para prevenir corrupción e influencia extranjera—verían la aventura del memecoin de Trump. Stone esquiva la pregunta: "No creo que pudieran imaginar las criptomonedas, o la era tecnológica en la que estamos".
Más allá de la audacia, estos esquemas de lucro resaltan una contradicción en el lema "América Primero" del movimiento MAGA. Algunos de los mayores inversionistas del memecoin de Trump son extranjeros, incluyendo uno con vínculos al Partido Comunista Chino. ¿Cómo se alinea eso con poner a América primero?
En la cumbre de Turning Point, el exjefe fronterizo de Trump, Tom Homan, sube al escenario, provocando gritos de "¡USA!" mientras elogia las deportaciones masivas.
Le planteo la pregunta a Steve Bannon, quien me recibe con una sonrisa y afirma amar a The Guardian—a pesar de llamarnos "comunistas de mierda de Inglaterra". Admite cierta incomodidad, especialmente por la conexión con el Partido Comunista Chino, pero defiende el evento VIP de la Casa Blanca como promoción del "capitalismo emprendedor".
"Tengo demasiado en qué pensar como para enfocarme en memecoins", dice, minimizando la importancia de las criptomonedas. Esto representa un cambio para Bannon, quien en 2019 alabó las criptomonedas como parte de una "revolución populista global" y, según informes, coadministró un memecoin anti-Biden, $FJB (oficialmente "Freedom Jobs Business", extraoficialmente "Fuck Joe Biden").
Cuando pregunto sobre denuncias de fondos desaparecidos, donaciones fallidas de caridad y una posible investigación del Departamento de Justicia, Bannon califica los reportes como "noticias falsas". Admite haber perdido $500,000 en el proyecto.
Tras el discurso de Bannon—que celebra las redadas migratorias con gritos de "¡Deportaciones masivas ahora! ¡Amnistía nunca!"—conducimos cuatro horas al sur hacia los Everglades. Allí, un letrero azul brillante anuncia "Alcatraz de los Caimanes", un centro de detención infestado de mosquitos en los pantanos cerca de Miami.
La política migratoria de la administración es tan descarada como la búsqueda de ganancias de Trump—sin remordimientos y a plena vista.
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Foto: Marco Bello/Reuters
Durante una visita en julio al centro, Trump pareció disfrutar de sus duras condiciones—una exhibición que parecía cuidadosamente orquestada. El centro de detención ha llegado a simbolizar esta era de deportaciones masivas. De las 57,000 personas bajo custodia de ICE, más del 70% no tiene antecedentes penales.
Esta mañana, un pequeño grupo de manifestantes observa con consternación desde la carretera. Un cartel dice: "Este lugar es vergonzoso."
Foto: Dave Decker/Shutterstock
Manifestantes se reúnen frente al centro de detención "Alcatraz de los Caimanes" en Florida.
Explico que vengo de Tampa y pregunto cómo ven la conexión entre este centro y mis conversaciones sobre las ganancias financieras de Trump durante la convención.
"Todo es parte de lo mismo", dice una mujer mayor del grupo. "Para Trump, se trata de poder y dinero. Hace todo lo posible por enriquecerse en el cargo, pero sabe que necesita mantenerse en el poder para continuar. ¿Y esto?" Señala el centro de detención. "Esto es sobre poder—y miedo."
Foto: Andrew Caballero-Reynolds/AFP/Getty
Donald Trump, el gobernador de Florida Ron DeSantis y la secretaria de Seguridad Nacional Kristi Noem recorren "Alcatraz de los Caimanes".
Minutos después, un SUV blanco se detiene cerca. Una familia sale—habían intentado visitar a un pariente, Martín Sánchez, pero les negaron la entrada.
Sánchez, me cuentan, ha vivido 25 años en EE.UU. sin documentos tras llegar de México. Tiene dos hijos pequeños, ningún antecedente penal, paga impuestos y trabaja como jardinero en Palm Beach. Cuatro días antes, fue arrestado camino al trabajo.
"Me llama constantemente", dice su prima, Janet García. "Ni siquiera lo han dejado bañarse. Lo tratan como a un criminal—solo por trabajar."
Mira fijamente el centro bajo el sol abrasador. "Sin inmigrantes, este país se derrumbará", dice. "Tenemos a un delincuente en la Casa Blanca, pero la gente aquí encerrada ni siquiera tiene una multa de tráfico."
El lugar del arresto de Sánchez es revelador. El condado de Palm Beach, en la costa este de Florida, tiene algunas de las mayores brechas de ingresos del estado. Los precios promedio de vivienda son seis veces mayores que el ingreso medio. Conocido como el "Wall Street del Sur", sus políticas fiscales favorables a los negocios han atraído a grandes firmas financieras y al menos 67 multimillonarios—incluyendo a Trump, cuyo club Mar-a-Lago recientemente elevó su cuota de membresía a $1 millón anual.
Cerca del club de Trump, paramos en un banco de alimentos donde una fila de unas 20 personas espera que abra. Un letrero en la pared indica que los agentes migratorios necesitan una orden para entrar y que el banco sirve a todos, sin importar su estatus legal.
El condado también alberga a muchos inmigrantes haitianos, ahora enfrentando deportación tras el fin de las protecciones temporales por parte de Trump.
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Muchos inmigrantes están perdiendo sus protecciones temporales pese a la crisis de seguridad del país. "Algunos tienen demasiado miedo de venir", dice un ministro voluntario. "Es difícil—imagina no tener comida pero quedarte en casa por tu estatus migratorio."
Ruth Mageria, directora del programa, me muestra los refrigeradores llenos y explica que la demanda ha aumentado un 71% en cinco años. Se espera que empeore tras un recorte republicano a la asistencia alimentaria para 22.3 millones de familias, mientras se reducen impuestos a los ricos. El banco ahora prepara racionamientos.
Mientras una tormenta se forma sobre el Atlántico, nubes oscuras como un maremoto, nos dirigimos a Mar-a-Lago. Desde un puente en el recién renombrado Bulevar Presidente Donald J. Trump, miramos la "Fila de los Multimillonarios"—un recordatorio de que esta comunidad nació en la primera Edad Dorada de EE.UU.
Es un final sombrío para este viaje de 400 millas por el estado. Las calles están vacías, pero unos cuantos jardineros empapados aún podan las palmeras frente al club.
Oliver Laughland es el jefe de la oficina sur de The Guardian en EE.UU.
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