Era isto. O naufrágio que procurávamos.
Richard: Bryn estava debaixo de uma sebe a pingar, a acenar como se fôssemos primos afastados a encontrar-nos num funeral. "Bem-vindo ao paraíso!" gritou ele quando saí da caravana, o meu impermeável a bater ao vento.
Eu viera para ver a velha quinta de pedra que Bryn estava a vender: Fox Hill, em Pembrokeshire, oeste do País de Gales. O sítio parecia que alguém tinha feito as malas à pressa… por volta de 1978. A porta da frente encravou a meio, e Bryn deu-lhe um ombro confiante, como se aquilo fizesse parte da visita. Lá dentro, painéis do teto tinham caído, o papel de parede descolava em longos caracóis, e as escadas pareciam uma armadilha. A cozinha cheirava vagamente a texugos e desespero.
"Tens de ver com o coração, não com os olhos," disse Bryn alegremente, guiando-me pelos escombros. "Está tudo nos ossos."
Mas depois passámos pela porta das traseiras. A mudança foi instantânea. O quintal era irregular e coberto de urtigas, mas para lá dele, o terreno abria-se como um segredo que não devias encontrar. Prados de regadio estendiam-se em todas as direções, brancos com anémonas-da-madeira. Um rio estreito, o Cleddau, serpenteava pelos campos. A floresta que o marginava erguia-se alta e vigilante.
Parei a seco, com a respiração presa. Pela primeira vez em meses, talvez anos, a minha mente ficou em silêncio.
"Que raio," disse baixinho.
Bryn ficou ao meu lado, mãos na cintura, a sorrir como um homem que acabara de testemunhar uma conversão. "Vês?"
E eu vi. Vi claramente como o dia – a minha parceira, Amanda, aqui, descalça no prado, a rir. Archie, o nosso cruzado de bedlington/whippet, a correr pela erva alta. Manhãs com canto de pássaros em vez de trânsito.
Era isto. O naufrágio que procurávamos.
Naquela noite, sentados na nossa caravana com a chuva ainda a tamborilar no tejadilho, liguei à Amanda. A minha voz tremia – uma mistura de excitação, descrença e exaustão. "Precisas de ver este sítio," disse-lhe. "A casa é… indescritível. Mas o terreno? É como se o País de Gales o estivesse a guardar para nós."
Mudámo-nos para Fox Hill em janeiro de 2018. Depressa, o verdadeiro trabalho começou. A drenagem foi primeiro – ou melhor, a falta dela. O chão à volta da casa estava permanentemente encharcado, mais pântano que jardim. Então vieram as escavadoras, a abrir trincheiras na terra molhada enquanto colocávamos novos canos, canais de gravilha, e ensopávamos todos os pares de meias que tínhamos.
Depois veio o telhado. Ou telhados. Faltavam lousas, chaminés estavam a desmoronar-se, e condutas estavam entupidas com décadas de fuligem e detritos de gralhas. Os anexos foram reconstruídos, um a um, até o sítio começar a parecer menos uma relíquia assombrada e mais um lar vivo outra vez. Apesar de tudo o que o tempo galês nos atirou – e atirou muito – continuámos.
Comprámos um autocarro de dois andares Leyland Atlantean vermelho de 1974, cansado mas bonito, e montámos acampamento nele até a casa estar pronta para habitar.
Parte do terreno da velha quinta não tinha sido vendido com a casa, porque Bryn o dividira em três parcelas. Não demorou muito até a Amanda pôr o coração nos prados circundantes. Numa tarde, enquanto ela e Bryn estavam junto ao portão, ela disse-lhe o quanto o terreno significava para nós, como queríamos restaurá-lo e nutrir a vida selvagem ali. Ele fez um aceno solene e disse: "O terreno é teu, Amanda. Assim que tiveres o dinheiro, vendo-to."
Um BMW azul elegante subiu o caminho. Um homem alto saiu.
Amanda: Era uma daquelas manhãs de verão galesas que faziam semanas de chuva e vento parecerem rumores distantes. O autocarro já parecia um lar, um estranho santuário sobre rodas na colina. Eu fizera pão enquanto o Richard fora comprar uma caravana para a minha filha adulta Grace dormir quando viesse visitar. Era a primeira vez que estava ali sozinha.
Estava a meio da escolha de edredões floridos e loiça de esmalte quando, uma noite, depois de ver um vídeo particularmente perturbador, murmurei: "Ele não está bem. Há qualquer coisa na cabeça dele, e não é só stress."
Outra mensagem estranha chegou num sábado. A Cassie disse que ia trazer uma amiga para percorrer a vereda ao longo do nosso terreno. Respondemos calorosamente – sem problema. Mas nessa noite, a Amanda notou algo estranho. A foto de perfil da Cassie no WhatsApp tinha mudado. Era agora uma foto do nosso prado de regadio.
A Amanda ergueu uma sobrancelha. "Aquela é a nossa margem do rio. Ela deve ter passado a vedação."
Ela mandou mensagem à Cassie: o portão da vereda estava fechado? A Cassie respondeu que sim, estava amarrado, por isso levou a amiga ao nosso prado de regadio. Foi isso. Sem desculpas. Sem agradecimentos. Apenas uma calma admissão de invasão, como se os nossos limites não importassem. Naquela noite, sentámo-nos nos degraus do autocarro, um silêncio pesado entre nós.
"Ela quer que reajamos," disse a Amanda. "Os dois querem."
Pouco depois, chegou a mensagem: "Já não vos vamos vender o terreno. Vamos devolver-vos o dinheiro."
Depressa se tornou claro que não tinham intenção de o fazer. Meses depois, o meu estômago caiu quando notei que a foto de perfil do Francis no WhatsApp tinha mudado. Lá estava: uma Harley-Davidson reluzente, polida na perfeição, cromados a brilhar na luz. Por baixo, uma legenda no seu tom casual e trocista: "Acabei de comprar uma mota nova, abraços paneleiros do autocarro."
Em segundos, pesquisei o modelo: 25.000 libras. O nosso dinheiro. Eu confiara no Francis. Nós os dois confiámos. Acreditámos na história deles – dois desajustados à procura de paz e comunidade. O que não tínhamos visto era que a necessidade deles ia além da amizade. Precisavam de controlo. Precisavam de atenção.
À noite, ainda ouvia o ATV ao longe, a circular no terreno deles, o motor a gemer como um aviso. E depois havia os cães. A Freya e o Odin, os dois Dobermanns elegantes deles, tinham sido apenas parte do cenário, a correr pelos campos, brincalhões e despreocupados. Mas ultimamente, a presença deles parecia diferente – menos animais de estimação e mais parte do arsenal. Em alguns dos vídeos que o Francis enviava, os cães eram filmados a ladrar agressivamente para as sebes, a puxar contra o comando dele.
Às 21:51, a Amanda apertou pasta de dentes na escova, abriu a torneira, e depois… nada – silêncio seco. "Amor, não há água!" gritou ela, a voz tensa de pânico.
Senti uma certeza sombria instalar-se. "Achei que ele podia. Cortou o cano."
A essa altura, já estávamos bem longe de esperar que as coisas acalmassem. A polícia já estava envolvida, e cada novo ato de assédio era adicionado a um registo cada vez mais perturbador. Seguimos o protocolo e marcámos 101. Vinte minutos depois, uma figura apareceu, uniformizada e firme.
"Agente Rory Pearce, ao vosso serviço," disse ele, a voz calma. "Qual parece ser o problema?"
"Não podem ficar sem água," disse-nos ele depois de uma rápida explicação. "Vou escoltar-vos para encontrar a avaria."
A última luz do dia pendia no céu enquanto seguíamos o cano pelo terreno do Francis, à procura de poças ou roturas. "Talvez ele não tenha vandalizado," ofereci-me, agarrado à esperança.
"Aqui está," chamou o Rory, apontando. Uma pequena fonte borbulhava da relva. Voltámos ao autocarro, e eu procurei conectores e cano.
Na noite seguinte, fui sacudido do sono pelo ronco de um motor. Espreitando, vi a Cassie e o Francis a conduzir pelo campo, diretos à secção onde tínhamos feito os reparos na noite anterior. Momentos depois, ouvi a voz da Amanda.
"Sem água. Fizeram-no outra vez."
A Amanda marcou 101 com dedos trémulos. Polícias chegaram rapidamente, e eu juntei as minhas ferramentas mais uma vez.
Chegou um e-mail do Francis: "Consegui aprovação para um parque de campismo. Vai dar para a vossa clareira especial. Desfrutem da vossa privacidade 🙂 Eu nunca paro, eu nunca perco."
O cano de água tornara-se o novo alvo do Francis. Antes de ele comprar os campos, e antes de comprarmos a quinta e os prados, o terreno era toda uma propriedade. O Bryn dividiu-o, pensando que conseguiria melhor preço, o que deixou o nosso principal abastecimento de água enterrado debaixo do que era agora o terreno do Francis.
Mesmo num domingo, encontrei as peças. Remendei o cano outra vez, a pingar de suor e raiva em partes iguais. O esforço desgastou-nos a todos, incluindo os agentes.
Numa tarde, a Amanda chegou a casa com passo pesado. O Francis estava a colocar uma vedação. Não uma sebe, não postes e arame, não o tipo de madeira envelhecida que se encaixa na paisagem. Era uma vedação de segurança de paliçada: dois metros de altura, a percorrer todo o comprimento do limite onde o terreno dele encontrava o nosso. Era uma parede contínua de aço galvanizado, cada secção encimada por pontas dentadas que brilhavam ao sol como filas de baionetas. Era o tipo de vedação que se esperaria à volta de um parque industrial ou de uma sucata. Para olhos campestres, era uma monstruosidade, uma cicatriz através de terras agrícolas abertas. Isto não era apenas uma vedação. Era uma mensagem: Estão presos.
Depressa, o Francis e a Cassie fixaram argolas de metal nos postes de aço e penduraram uma longa folha de plástico de silagem preto. Foi desenhado para fazer barulho. Com a mais ligeira brisa, a folha trovejava e chocalhava como um tambor, um pano de fundo constante e irritante para desgastar os nervos.
À medida que o barulho e o medo cresciam, o caso cível que iniciáramos sobre o terreno que pagámos avançava a passo de caracol. O Francis mentia a cada oportunidade, negando o negócio do terreno e depois alegando que já nos tinha pago, apesar de termos provas de que não. As contas do advogado subiam muito além da sua primeira estimativa.
E ainda assim, o Francis encontrava maneiras de apertar o cerco. Numa manhã, chegou um e-mail. A Amanda abriu-o, a tremer enquanto lia em voz alta: "Viste o meu visitante hoje? Ele veio ver os campos. Passou por ti no Audi prateado. Consegui aprovação para um parque de campismo. Vai dar para a vossa clareira especial. Desfrutem da vossa privacidade para o próximo mês ou mais 🙂 Eu nunca paro, eu nunca perco."
As palavras pareciam uma faca a torcer.
"Fiquem dentro," disse o agente da polícia. "Os agentes estão a caminho."
Amanda: Numa manhã, o Francis estava na vedação enorme, a bater com uma peça de aço nos postes como se estivesse a tocar um instrumento de percussão horrível. Atirou a barra de lado, deslizou para o BMW, e arrancou pela estrada abaixo. O silêncio que se seguiu não foi alívio; foi mais pesado que o próprio barulho.
Os Collins voltaram pouco depois no ATV e saíram como se estivessem a chegar a uma feira. O Francis pousou um saco de serapilheira contra a roda do ATV. A Cassie ficou um passo atrás, a olhar para cima e para baixo da linha da vedação como se verificasse se estávamos a ver.
Estávamos. Não percebi o que estava a ver até ele se inclinar para o veículo e tirar uma besta. Depois outra. Por uns segundos, tudo em mim recusou aceitar a imagem – bestas aqui, neste campo sossegado onde o som mais alto devia ser o grasnar de uma gralha ou o bater de um ferrolho ao vento. Depois o primeiro baque aterrou no saco.
Recarregaram dos bolsos com movimentos ensaiados e nervosos, como se tivessem feito aquilo cem vezes em privado e estivessem agora prontos para a atuação. Um segundo baque. Depois um terceiro. Não disparavam setas, mas algo mais pequeno, talvez balas ou esferas.
"Não é normal," disse eu quando finalmente foram embora. "Não é normal brincar com armas na vedação dos vizinhos."
O Richard acenou devagar. "Ele queria que víssemos."
Depois do jantar no autocarro, tudo o que queria era fingir, nem que fosse por um pouco, que estávamos a viver uma vida normal. O Richard tinha montado a velha TV na sala da frente, a que chamávamos "sala de estar" a brincar, apesar de ser apenas um quarto meio descascado com soalho nu e correntes de ar a entrar por baixo da porta. Quando os créditos rolaram, suspirei baixinho e voltei para o autocarro. Subi as escadas estreitas e senti uma lufada de ar a descer pelo vão das escadas. Carreguei no interruptor no topo – e congelei.
As janelas – duas delas – estavam partidas. Fissuras em teia de aranha espalhavam-se pelo vidro como veias, e no edredão no chão, pequenos estilhaços brilhavam na luz. Espalhados entre eles, havia pequenas esferas de aço redondas de 10mm – frias, pesadas, deliberadas.
O Richard veio a correr atrás de mim, mas mal reparei. O meu corpo inteiro tremia, os joelhos fraquejavam. Tudo o que conseguia pensar era: E se ele tivesse estado na cama? E se eu tivesse subido mais cedo? Teríamos sido atingidos.
"Pensei que tivessem ido embora," sussurrei, a voz a falhar. "Pensei que estava seguro." Mas não estava seguro. Nunca esteve seguro. E naquele momento, percebi que a nossa última ilusão se despedaçara junto com o vidro.
O Richard agarrou no telefone, e a voz dele falhou ao dar a morada – não era preciso; eles já sabiam exatamente onde estávamos. Eu ouvia a calma eficiência da operadora do outro lado, mas o tom firme dela só fez o meu pânico parecer mais agudo. "Fiquem dentro. Os agentes estão a caminho."
De repente, a entrada encheu-se de luzes azuis intermitentes que transformaram o vale num teatro de sombras tremeluzentes. Durante o que pareceu uma eternidade, agentes armados rondaram o perímetro, os rádios a crepitar em breves rajadas. E depois, tão depressa como tinham chegado, foram-se embora, deixando-nos sozinhos, os nervos completamente em frangalhos.
Na manhã seguinte, a polícia voltou. Recolheram as duas esferas de aço do chão do autocarro lá em cima e começaram a procurar na gravilha lá fora. Percebemos então que várias deviam ter acertado também na carroçaria.
As esferas de aço foram enviadas para testes de ADN. Semanas depois, a resposta chegou: nada. Sem impressões, sem ADN. Era outro ataque de que ele se safara, intocado. Os nossos corações afundaram-se. A frustração ardia quente no fundo do meu estômago, e a polícia parecia igualmente derrotada.
'Não fazes ideia do que eles são capazes'
Richard: Os nossos dias resumiram-se a sobrevivência. Fazíamos o que podíamos para manter a normalidade – alimentar os cães, arranjar vedações, cozinhar o jantar – enquanto os Collins continuavam a rondar como abutres que se esqueceram de como ir embora. Qualquer sossego nunca durava muito.
Quando o cheiro chegou, era forte, químico, errado. Combustível, espesso no ar. Por um segundo, pensei que talvez o gerador tivesse derramado, ou o velho depósito de combustível do autocarro tivesse rachado com o frio. Saí, a manhã ainda pálida e enevoada.
"Meu Deus," murmurei, agachando-me para ver debaixo do autocarro. Sem derrame. Sem mancha molhada. Apenas aquele cheiro acre a agarrar-se a tudo. Levantei-me, contornei a frente, e parei a seco.
"Porra," sussurrei. "O que é que ele fez?"
A gravilha estava enegrecida, e havia uma mancha queimada no chão perto da porta do autocarro. E deitados a poucos metros estavam três cocktails molotov: um tinha explodido, um tinha-se partido mas não incendiado, e um ainda estava intacto.
Por um momento, fiquei ali parado, o coração a bater-me nos ouvidos, a tentar processar o que estava a ver. Isto não era vandalismo. Era um ataque. O autocarro, o nosso belo autocarro, estava marcado. A tinta vermelha tinha bolhas e empolado onde o calor lhe lambera os lados. Os painéis que antes brilhavam estavam agora picados, amolgados e enegrecidos. As janelas de contraplacado, substitutos grosseiros do vidro que o Francis partira meses antes, estavam manchadas de fuligem.
Olhei para onde os cocktails molotov tinham aterrado, a poucos metros do depósito de combustível. O cano de gás engarrafado passava por baixo do chassis. Uns centímetros mais perto, e ela teria explodido como uma bola de fogo. O Francis não sabia, mas tínhamo-nos mudado para a casa apenas uns dias antes. Ele não estava a tentar assustar-nos. Estava a tentar matar-nos.
O meu cérebro estava a folhear uma espécie de manual de sobrevivência: preservar a cena, não tocar em provas, fazer alguma coisa – o que fosse – para parar de tremer. Depois forcei-me a marcar 999. A operadora sabia quem eu era antes de eu dizer o meu nome.
Era estranho como a esperança podia aparecer vestida no uniforme de um e-mail da polícia. Li a mensagem duas vezes antes de me deixar acreditar. Finalmente, a polícia tinha-os apanhado. O e-mail do DC Jason Thomas expunha tudo, as condições de fiança deles em pontos que pareciam frios e maravilhosos:
- Não entrar em Pembrokeshire
- Não contactar direta ou indiretamente
- Toque de recolher entre as 21:00 e as 06:00
Queria acreditar que esta era a viragem, que talvez, finalmente, o pior tivesse passado. Mas também conhecia os Collins. Tinha visto do que eram capazes quando encurralados.
Depois, a 3 de junho de 2020, chegaram as notícias que esperávamos: o Francis tinha sido acusado. Ao telefone, o DC Matt Briggs leu a lista:
- Incêndio criminoso
- Posse de arma de fogo sem certificado
- Posse de munições sem certificado
- Envio de comunicações eletrónicas com intenção de causar angústia ou ansiedade
- Perseguição envolvendo medo de violência ou alarme ou angústia graves
- Envio de mensagem ameaçadora
- Posse de droga controlada – Classe B (anfetamina)
As armas e drogas tinham sido encontradas quando a propriedade dos Collins foi revistada. Tinham enviado milhares de mensagens ameaçadoras – até referências horríveis à filha da Amanda, a Grace. Não consegui falar. A Amanda estava ao meu lado, a mão sobre a boca.
"Ele está em prisão preventiva?" perguntei finalmente.
"Sim," disse o Briggs. "Está atrás das grades."
Acho que nunca senti uma onda tão complexa de emoção – alívio, descrença, pesar e exaustão tudo misturado.
A noite antes da audiência no tribunal pareceu mais pesada do que qualquer outra que conhecêramos. Nenhum de nós dormiu muito. Na sala de espera, os minutos arrastavam-se. A Amanda sentou-se com as mãos firmemente cruzadas no colo, a olhar para o relógio. Finalmente, o Sr. Scrivens, o procurador do CPS, entrou, as vestes a esvoaçar, a expressão tensa. Sentou-se na cadeira em frente a nós.
"Bem," disse ele, "não vão prestar depoimento hoje." Exalou bruscamente. "O júri foi dispensado," disse ele. "Foi feito um acordo entre mim e a defesa. O Collins confessou. O juiz concordou com a libertação imediata dele."
Por um momento, não percebi. Depois a Amanda falou, a voz a falhar. "Espera – o quê? Libertado? Como?"
O Scrivens não nos olhou nos olhos. "Ele confessou-se culpado das comunicações maliciosas e dos incidentes dos cocktails molotov. O juiz considera que os sete meses que já cumpriu em prisão preventiva são suficientes."
Senti a garganta fechar-se. Dois anos de provas, milhares de mensagens, todo o medo, as ameaças, as noites em que dormimos com um olho aberto – tudo desaparecido num piscar de olhos. Sem júri. Sem depoimento. Sem voz.
"Ele confessou-se culpado," disse o Scrivens. "A ordem de restrição vai manter-se."
"Isso não é justiça," disse eu. "Isso é papelada." Ele não discutiu. Apenas pareceu cansado.
"O tribunal acredita que eles se vão mudar para Devon," acrescentou. "Já não representam uma ameaça."
Eu ri, um som agudo e vazio. "Não fazes ideia do que eles são capazes."
A voz da Amanda falhou outra vez. "Podemos pedir indemnização? Pelo que ele nos fez – às nossas vidas, ao nosso negócio..."
Ele interrompeu-a. "Foram fisicamente feridos?"
Ela pestanejou. "Não, mas estamos mentalmente destruídos. Ele roubou-nos. Ameaçou matar-nos. Todas estas semanas à espera da nossa vez foram desperdiçadas..."
"Então, receio," disse ele, "não há nada que possamos fazer." "Não têm direito a nada."
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'Tentámos perceber tudo.' Fotografia: Leia Morrison/The Guardian
Sábado, 11 de setembro de 2021. O outono empurrava silenciosamente o verão para o lado – o ar mais fresco, a luz mais suave. O telefone vibrou contra o balcão, o som estranhamente agudo na calma.
"É a polícia de Dyfed-Powys. Estamos só a verificar se você e a Amanda estão bem."
Algo dentro de mim ficou frio. A voz era educada, quase de rotina, mas por baixo dela havia um tom que reconhecia demasiado bem – o tipo reservado para más notícias.
"Sim, estamos bem," disse devagar. "Porque é que pergunta?"
"Ocorreu um incidente na casa dos Collins em Devon."
Por um momento, tudo o que ouvi foi o zumbido fraco do rádio, os cães a mexerem-se no sono, e a chaleira a começar a tiquetaquear enquanto arrefecia.
"A polícia local recuperou os corpos de três animais e dois humanos."
"Francis e Cassie?"
"Sim, senhor."
Sentei-me. O chão pareceu inclinar-se ligeiramente.
"O que… o que aconteceu?"
"Receio não poder dizer mais neste momento," continuou a voz gentilmente. "Só precisávamos de verificar se estão ambos seguros."
Nunca chegámos a saber o que os levou verdadeiramente a tanta escuridão, que pressão estava a ser exercida sobre eles e por quem.
Devia ter sentido alívio. Em vez disso, o que veio foi confusão, descrença, e depois, por baixo de tudo, pesar. Não pelo que eles fizeram, mas pelo que tínhamos perdido de nós mesmos.
Nunca chegámos a saber o que os levou verdadeiramente a tanta escuridão, que pressão estava a ser exercida sobre eles e por quem. Na altura das suas mortes, sabíamos que o departamento de crime organizado e grave estava a investigar o Francis, mas quaisquer respostas que essa investigação pudesse ter tido morreram com ele. O que restou foram perguntas que, até hoje, nunca foram totalmente resolvidas.
Eles estavam mal – não só de mente, mas de espírito – apanhados em algo que nenhum de nós conseguia ver ou compreender. Seja o que fosse, consumiu-os, e no fim, reclamou-os. As suas mortes foram consideradas um duplo suicídio. No silêncio que se seguiu, tentámos perceber tudo. Às vezes falávamos disso baixinho ao pequeno-almoço, às vezes sentávamo-nos lá fora em silêncio, deixando o vento e o canto dos pássaros preencher os espaços que as palavras não conseguiam alcançar.
Ficámos mudados, os dois. Marcados, sim, mas também aguçados – mais despertos para a fragilidade das coisas: o terreno, o céu, as pequenas misericórdias que outrora tomáramos por garantidas. Quando a luz do outono se desvaneceu sobre as colinas, a Amanda ficou ao meu lado no campo pelo qual tanto lutáramos, a mão dela na minha. A relva brilhava dourada, e um milhafre-real rodopiava preguiçosamente por cima.
"Talvez agora," disse ela, a voz suave mas segura, "o terreno possa sarar."
Olhei pelo vale, para o sítio que quase nos partira e no entanto de alguma forma nos salvara, e acenei.
"Talvez todos possamos," disse eu. E pela primeira vez em anos, acreditei nisso.
Perseguidos por Amanda Hutton e Richard Burton é publicado pela HarperElement. Para apoiar o Guardian, encomende o seu exemplar em guardianbookshop.com. Podem aplicar-se taxas de entrega.
Perguntas Frequentes
Aqui está uma lista de FAQs baseadas na história Ele não estava a tentar assustar-nos Estava a tentar matar-nos
Perguntas de Nível Iniciante
P Sobre o que é esta história
R É sobre uma família que se muda para a casa dos seus sonhos apenas para descobrir que os seus vizinhos não são apenas estranhos – estão deliberadamente a persegui-los e ameaçá-los O título revela que o objetivo final dos vizinhos era o assassinato, não apenas o assédio
P Quem está a contar a história
R A história é contada da perspetiva da família que viveu o pesadelo É o relato em primeira mão deles de serem perseguidos pelos seus vizinhos
P O que significa o título
R O título significa que a família inicialmente pensou que os vizinhos estavam apenas a tentar assustá-los Mas depois perceberam que os vizinhos estavam ativamente a planear matá-los
P Porque é que os vizinhos quereriam matar alguém
R Nesta história, os vizinhos parecem ser motivados por ciúme extremo, um sentimento de direito ou um rancor profundo Eles sentiam que a nova família não pertencia ao bairro ou tinha tirado algo que eles queriam
P Isto é uma história verdadeira
R É apresentada como um relato real Embora detalhes específicos possam ser dramatizados, é baseado em eventos reais de perseguição e ameaças entre vizinhos
Perguntas de Nível Avançado
P Como é que os vizinhos perseguiram a família sem serem apanhados
R Os vizinhos usaram táticas subtis e não violentas no início, como deixar bilhetes, observar das janelas e fazer barulhos estranhos Evitaram confronto direto, dificultando à polícia provar que um crime estava a ocorrer até as ameaças escalarem
P Que eventos de pesadelo específicos aconteceram na história
R A família experimentou coisas como vigilância constante, danos à propriedade, mensagens ameaçadoras, os vizinhos a imitar as suas rotinas diárias e, eventualmente, ameaças físicas ou tentativas contra as suas vidas
P Porque é que a família simplesmente não se mudou
R Eles inicialmente tentaram ignorar o comportamento, esperando que parasse Quando perceberam o perigo, estavam presos – financeira e psicologicamente O objetivo dos vizinhos era parti-los antes de os matar
