Jeg husker fremdeles første gang jeg satte foten på de perfekt vedlikeholdte grøntområdene på Mar-a-Lago. Det var tidlig morgen – faren min hadde vakt fra klokken 7, og jeg hadde liftet med ham. Luften var allerede tykk og fuktig, og klubbens tjue mål med nøye stellte plener og hager så ut til å lyse.
Faren min hadde ansvaret for vedlikeholdet av resortens romkjølere samt de fem mesterskapstennisbanene, så han kjente stedet godt. Han ga meg en rask omvisning før han presenterte meg for ansettelsesansvarlig, som tilbød meg en jobb. Allerede den første dagen fikk jeg utlevert en uniform – en hvit poloskjorte med Mar-a-Lago-emblemet, en kort hvit skjørt – og en navnelapp med JENNA med store bokstaver. (Selv om jeg egentlig heter Virginia, kalte alle meg hjemme for Jenna.)
Noen dager senere sa faren min at han ville presentere meg for Mr. Trump selv. De var ikke akkurat venner, men faren min var en hardtarbeidende mann, og Trump satte pris på det – jeg hadde sett bilder av dem der de håndhilste. En dag tok faren min med meg til Trumps kontor. «Dette er datteren min,» sa pappa, med en stemme full av stolthet. Trump kunne ikke ha vært hyggeligere, og sa at det var flott å ha meg der. «Liker du barn?» spurte han. «Passer du barn noen gang?» Han nevnte at han eide flere hus i nærheten av resorten som han lot venner bruke. Ikke lenge etter tjente jeg ekstra penger noen kvelder i uken ved å passe på barna til velstående familier.
Men det var den vanlige jobben min som ga meg mitt første virkelige glimt av en bedre fremtid. Spasenteret, som resorten selv, var overdådig, med luksuriøse overflater og skinnende, plettfrie dekorasjoner. Det var store gullbadekar, som passet for en gud. Jeg ble slått av hvor rolige og tilfredse alle så ut der inne. Mine oppgaver – å lage te, rydde på bad, fylle på håndklær – holdt meg like utenfor massasjerommene, men jeg kunne se hvor avslappede kundene så ut når de kom ut. Jeg begynte å forestille meg at jeg, med riktig opplæring, en dag kunne tjene til livets opphold ved å hjelpe folk med å redusere stresset deres. Kanskje, tenkte jeg, deres helbredelse også kunne hjelpe meg å bli frisk.
Så, noen uker før jeg fylte 17 år på en trykkende varm dag, var jeg på vei mot Mar-a-Lago-spaen for å jobbe da en bil sakket farten bak meg. Inne i bilen satt en britisk sosialit ved navn Ghislaine Maxwell og sjåføren hennes, Juan Alessi, som hun alltid kalte «John». Alessi vitnet senere under ed at da Maxwell så meg – med mitt lange blonde hår, slanke figur og det han beskrev som mitt tydelig «unge» utseende – beordret hun fra bakseter: «Stopp, John, stopp!»
Alessi adlød, og jeg fikk senere vite at Maxwell gikk ut og fulgte etter meg. På det tidspunktet hadde jeg ingen anelse om at en rovdyr var i ferd med å nærme seg.
Se for deg en jente i en skarp hvit uniform som sitter bak en marmorresepsjon. Hun er slank, med en fregnet, barnslig ansikt, og det lange blonde håret er trukket tilbake. Den brennhete ettermiddagen er spaen for det meste tom, så jenta sitter ved resepsjonen og leser en biblioteksbok om anatomi. Hun håper at å studere den vil gi henne noe hun har manglet for lenge: en følelse av formål. Hvordan ville det føles, undrer hun seg, å være virkelig god i noe?
Jeg så opp fra boken min og så en slående kvinne med kort mørkt hår som selvsikkert gikk mot meg.
«Hallo,» sa kvinnen varmt. Hun så ut til å være i slutten av 30-årene, og den britiske aksenten hennes minte meg om Mary Poppins. Jeg kunne ikke navngi designerne hun hadde på seg, men jeg var sikker på at vesken hennes kostet mer enn farens lastebil. Hun rakte frem den perfekt manikyrte hånden sin for å håndhilse. «Ghislaine Maxwell,» sa hun og uttalte fornavnet sitt som «Giilen». Jeg pekte på navneskiltet mitt. «Jeg heter Jenna,» svarte jeg og smilte slik jeg var trent til. Blikket hennes falt på boken min, som var fylt med klistrelapper. «Er du interessert i massasje?» spurte hun. «Så fantastisk!»
I lys av mine plikter tilbød jeg denne fengslende kvinnen en drink, og hun valgte varm te. Jeg gikk for å hente den og kom tilbake med en dampende kopp. Jeg trodde det ville være slutten på samtalen vår, men hun fortsatte å snakke. Maxwell nevnte at hun kjente en velstående mann – en som hadde vært medlem av Mar-a-Lago i mange år, sa hun – som lette etter en massasjeterapeut som kunne reise med ham. «Kom og møt ham,» oppfordret hun. «Kom i kveld etter jobb.»
Den dag i dag, over 20 år senere, kan jeg fremdeles huske spenningen jeg følte. Som instruert skrev jeg ned telefonnummeret hennes og adressen til den velstående vennen hennes: 358 El Brillo Way. «Håper å se deg senere,» sa Maxwell, vinket med høyre hånd med en liten vri på håndleddet før hun forsvant.
Noen timer senere kjørte faren min meg til El Brillo Way. Turen tok fem minutter, og vi snakket ikke mye. Faren min trengte aldri en forklaring på viktigheten av å tjene penger.
Da vi ankom, møtte vi et stort to-etasjes herskapshus med seks soverom. I mange TV-dokumentarer vises dette huset malt i en smakfull hvit farge, slik det var år senere. Men sommeren 2000 var huset vi stoppet utenfor en prangende rosa, fargen på Pepto-Bismol.
Jeg hoppet ut av bilen før faren min rakk å slå av motoren, gikk til den store treinngangsdøren og ringte på. Maxwell åpnet og kom ut. «Tusen takk for at du kjørte henne,» sa hun til faren min, helt smilende, men i ettertid virket det som om hun var ivrig etter at han skulle dra.
«Jeffrey har ventet på å møte deg,» sa hun og gikk opp trappen. «Kom.»
Da jeg fulgte etter henne, prøvde jeg å ikke stirre på veggene, som var dekket av bilder og malerier av nakne kvinner. Kanskje var det slik velstående mennesker med raffinert smak innredet hjemmene sine?
Da vi kom til andre etasje, snudde Maxwell til høyre og ledet meg inn på et soverom. Vi gikk rundt en kingsize-seng og kom inn i et tilstøtende rom med en massasjebenk. En naken mann lå på magen på den, med hodet hvilende på de foldede armene. Da han hørte oss komme inn, løftet han hodet litt for å se på meg. Jeg husker de buskete øyebrynene og de dype furene i ansiktet hans da han flirte.
«Si hallo til Mr. Jeffrey Epstein,» instruerte Maxwell. Men før jeg rakk det, sa han: «Du kan bare kalle meg Jeffrey.» Han var 47 år gammel – nesten tre ganger min alder.
Overfor Epsteins bare bakdel, så jeg på Maxwell for veiledning. Jeg hadde aldri hatt en massasje før, langt mindre gitt en. Likevel tenkte jeg: «Burde han ikke være under et laken?» Maxwells avslappede uttrykk antydet at nakenhet var normalt. «Ro deg ned,» sa jeg til meg selv. «Ikke ødelegg denne muligheten.»
Palm Beach var bare 25 km fra hjembyen min, Loxahatchee, men den økonomiske kløften fikk det til å føles mye lenger unna. Jeg trengte å lære hvordan rike mennesker gjorde ting. Dessuten, selv om mannen på benken var naken, var jeg ikke alene med ham. At det var en kvinne der, fikk meg til å føle meg mer tilpass.
Hun begynte opplæringen. Når jeg ga massasje, sa hun, burde jeg alltid ha en håndflate på klientens hud for å unngå å skremme ham. «Kontinuitet og flyt er nøkkelen,» forklarte hun. Vi startet med hælene og vristene hans, deretter jobbet vi oss oppover kroppen hans. Da vi nådde setene hans, prøvde jeg å gli forbi dem til korsryggen hans. Men Maxwell la hendene sine over mine og ledet dem til baken hans. «Det er viktig å ikke overse noen del av kroppen,» sa hun. «Hvis du hopper over, vil ikke blodet strømme ordentlig.»
«Vi vet hvor broren din går på skolen,» sa Epstein. «Du må aldri fortelle et levende vesen hva som skjer i dette huset.»
Først senere innså jeg hvordan, trinn for øvet trinn, de to brøt ned forsvaret mitt. Hver gang jeg følte et snev av ubehag, var det nok å se på Maxwell for å forsikre meg om at jeg overreagerte. Dette pågikk i omtrent en halvtime, under dekke av en legitim massasjeleksjon.
Epstein stilte meg spørsmål. «Har du søsken?» Jeg sa at jeg hadde to brødre. «Hvor går du på videregående?» Jeg fortalte ham at jeg hadde sluttet etter niende klasse, men at jeg bare var 16. «Tar du prevensjon?» spurte Epstein. Var det et rart spørsmål til en jobbintervju? Han forklarte at det bare var hans måte å bli kjent med meg på, siden jeg snart kanskje skulle reise med ham. Jeg innrømmet at jeg brukte p-piller.
«Du gjør det bra,» sa Maxwell mens jeg holdt hendene mine i bevegelse i takt med hennes.
Så sa Epstein: «Fortell meg om første gangen din.» Jeg nølte. Hvem har hørt om en arbeidsgiver som spør om møydommen? Men jeg ville ha jobben, så jeg tok et dyp pust og delte litt om min vanskelige barndom. Jeg nevnte vagt at jeg hadde blitt misbrukt av en familievenn og hadde løpt hjemmefra, tilbrakt tid på gata. Epstein trakk seg ikke unna; i stedet bagatelliserte han det og ertet meg for å være «en slem jente».
«Ikke i det hele tatt,» sa jeg i forsvar. «Jeg er en snill jente. Jeg har bare alltid havnet på feil steder.»
Epstein løftet hodet og flirte mot meg. «Det er greit,» sa han. «Jeg liker slemme jenter.»
Så rullet han over på ryggen, og jeg ble sjokkert over å se at han hadde ereksjon. Uten å tenke løftet jeg begge hendene som for å si: «Stopp.» Men da jeg så på Maxwell, var hun uberørt. Hun ignorerte opphisselsen hans, la hendene på brystet hans og begynte å kna. «Slik,» sa hun og oppførte seg som om ingenting var galt. «Du vil presse blodet bort fra hjertet.»
Epstein blunket til henne og flyttet hånden til skrittet. «Du har vel ikke noe imot det?» spurte han mens han begynte å røre seg selv.
Da smalt noe inni meg. Hvordan annet kan jeg forklare hvorfor minnene mine om det som skjedde deretter er fragmenterte? Maxwell som tok av seg klærne med et lurespill blikk, henne bak meg som dro ned glidelåsen på skjørtet mitt og trakk poloskjorta over hodet mitt, Epstein og Maxwell som lo av trusene mine med små hjerter. «Så søt – hun har fortsatt truser for småjenter,» sa Epstein. Han grep en vibrator og tvang den mellom lårene mine mens Maxwell ba meg klype Epsteins brystvorter mens hun gned sine egne bryster og mine.
En kjent tomhet skylte over meg. Hvor mange ganger hadde jeg stolt på noen for så å bli såret og ydmyket? Jeg kunne føle sinnet mitt slå seg av. Kroppen min kunne ikke unnslippe rommet, men sinnet mitt tålte ikke å bli, så det satte meg på autopilot: underdanig og fokusert på overlevelse.
Mange unge kvinner, inkludert meg, har blitt kritisert for å vende tilbake til Epsteins verden selv etter å ha visst hva han ville. Hvordan kan du klage på misbruk, spør noen, når du kunne holdt deg unna? Men det synet overser hva mange av oss hadde gjennomgått før vi møtte Epstein, og hvor dyktig han var i å sikte seg inn på jenter hvis tidligere sår gjorde dem sårbare. Flere av oss hadde blitt misbrukt eller voldtatt som barn; mange var fattige eller til og med hjemløse. Vi var jenter ingen brydde seg om, og Epstein lot som om han brydde seg. En mester i manipulasjon, kastet han det som så ut som en livline til jenter som holdt på å drukne. Hvis de ønsket å bli dansere, tilbød han timer. Hvis de drømte om å skuespille, lovet han roller. Og så gjorde han det verste mot dem.
Omtrent to uker etter at jeg møtte dem, hevet Epstein innsatsen. Jeg var oppe og ryddet etter enda en «massasje» da han kalte meg inn på kontoret sitt. «Hva med at du sier opp jobben din på Mar-a-Lago,» sa han, «og jobber for meg på heltid?» Han ville gjøre det enklere. «Kom og jobb for meg,» sa han, men han hadde noen betingelser. Som hans ansatt måtte jeg være tilgjengelig når han trengte meg, dag og natt. Han insisterte også på at jeg flyttet ut av foreldrenes campingvogn, og forklarte at mitt komme og gå til alle døgnets tider kunne vekke mistanke hos dem. Han rakte meg en bunke med kontanter – omtrent 2500 dollar – og ba meg bruke dem til å leie en leilighet.
Jeg hadde aldri hatt så mye penger før. Jeg takket ham, men en anelse bekymring streifet meg. På det tidspunktet hadde jeg sett mange jenter besøke huset hans, de fleste bare én gang og aldri igjen. Hvis han kastet dem bort så lett, ville han gjøre det samme med meg? Epstein så ut til å merke min nøling. Han gikk rundt pulten sin, plukket opp et udefinert bilde og rakte det til meg. Selv om det var tatt på avstand, var det tydelig min yngre bror. En skarp frykt skjøt gjennom meg.
«Vi vet hvor broren din går på skolen,» sa Epstein og lot ordene henge i luften før han kom rett til saken: «Du må aldri fortelle noen hva som skjer i dette huset.» Han smilte, men trusselen var umiskjennelig. «Og jeg eier Palm Beach-politiet,» la han til, «så
