Vor fast 25 Jahren, als ich meinen ersten Roman Haweswater veröffentlichte, der sich mit den Auswirkungen des Staudammbaus im Nordwesten Englands beschäftigte, fühlte sich Naturliteratur anders an – zumindest für mich. Zwar gab es bereits einflussreiche Romane über Klimakatastrophen und Überleben, wie Robert C. O’Briens Z für Zachariah und John Christophers The Death of Grass, doch es bestand kein dringender Druck, diese Themen zu behandeln. Diese Geschichten beschäftigten sich mit extremen, isolierten Katastrophen – einem mutierten Virus, einem Atomkrieg – und waren unerbittlich düster. Sie trafen einen Nerv, wirkten aber dennoch wie Ausnahmen. Auf der leichteren Seite nutzte Ben Eltons Stark Satire, um Unternehmensgier, rücksichtslosen Ressourcenverbrauch und den Untergang, auf den wir zusteuerten, bloßzulegen – auch wenn seine Prämisse von Milliardären, die ins All fliehen, heute weniger amüsant wirkt.
Damals waren sich die Menschen zwar ökologischer Krisen bewusst, doch die Sprache konzentrierte sich eher auf einzelne Probleme – Ozonloch, globale Erwärmung, Wüstenbildung, Korallenbleiche – als auf den vollständigen Kollaps der Erdsysteme. Visionäre Science-Fiction existierte, hatte sich aber noch nicht zu einer Bewegung verdichtet. Schriftsteller hatten die Freiheit, Klimathemen zu ignorieren, wenn sie wollten – es gab kein unausweichliches, drängendes Thema, das Aufmerksamkeit forderte.
In den 2000er-Jahren, als sich die Klimawissenschaft von politischen Angriffen erholte, entstand eine Welle alarmierender Sachbücher, die vor steigenden globalen Temperaturen, Massenaussterben und dem Chaos warnten, das folgen würde, wenn wir den Kurs nicht änderten. Bücher wie Six Degrees (Mark Lynas), A World Without Bees (Alison Benjamin und Brian McCallum) und Half Gone (Jeremy Leggett) schlugen mit schonungsloser Klarheit Alarm.
Als Romanautorin, die sich von dringlichen Themen angezogen fühlt, reagierte ich, indem ich diese Warnungen in Fiktion verwandelte. Das Ergebnis war The Carhullan Army, das eine militarisierte Frauenresistenz in einem überfluteten, autoritären Großbritannien imaginiert, in dem Rationierung und Bevölkerungskontrolle durchgesetzt werden. Rückblickend sehe ich, dass es aus einer Mischung aus blanker Angst und Faszination für den ökologischen Kollaps entstand – und die unterdrückerischen Systeme, besonders für Frauen, die folgen könnten. Ich wollte diese Warnungen in eine greifbare, immersive Erfahrung für Leser verwandeln.
Andere Autoren taten dasselbe. Cormac McCarthys The Road, wohl der erschütterndste Roman seiner Zeit, nennt seine Katastrophe nie, zeigt aber, wie George Monbiot bemerkte, eine Welt, die ihrer Biosphäre beraubt ist. Ein Jahrzehnt später schildert Megan Hunters The End We Start From ein überschwemmtes, zerstörtes England, in dem Überlebende nach Norden fliehen. Claire Vaye Watkins’ Gold Fame Citrus folgt gegenkulturellen Flüchtlingen in einem von Dürre verwüsteten Kalifornien, die in einer so riesigen und feindseligen Landschaft ums Überleben kämpfen, dass sie das Verständnis übersteigt. Diese Unfassbarkeit – das schiere Ausmaß der Umweltkrise – sollte bald unsere gemeinsame Realität werden.
Dies waren keine spekulativen Bedrohungen, sondern sich entfaltende Realitäten, die marginalisierte Gemeinschaften am härtesten trafen. Tochi Onyebuchis Goliath erforscht die rassistischen und historischen Dimensionen des Klimakollapses und folgt Afroamerikanern, die in einem unbewohnbaren, smogverseuchten Amerika zurückbleiben, während sie nach Sinn und Zugehörigkeit suchen. Wer am meisten unter Katastrophen leidet, ist eine zentrale Frage. Wenn diese Geschichten überhaupt Hoffnung oder Widerstandsfähigkeit bieten, dann ist sie flüchtig, fragil oder vergeblich – wie ferne Vögel, die in einem sterbenden Himmel kreisen.
Waisen, die in der Hölle aufwachsen, zerbrechliche Liebe, Schwesternschaft. Hoffnung wird zerschmettert oder verspottet von der schrecklichen Realität eines sterbenden Planeten. Seit Mary Shelleys The Last Man hat die Angst, unser Zuhause und unsere zivilisierte Lebensweise zu verlieren, dystopische Geschichten befeuert. Klimafiktion oder "Cli-Fi" ist heute ein eigenständiges, florierendes Genre, dessen Themen in Buchhandlungen präsentiert werden. Doch ist Verzweiflung immer noch der vorherrschende Ton?
Man sagt, Utopien seien schwer zu schreiben – und vielleicht weniger fesselnd zu lesen. George Orwell behauptete: "Wer versucht, sich Vollkommenheit vorzustellen, offenbart nur seine eigene Leere." Dunkelheit hingegen ist von Natur aus dramatisch – provokant, packend und nur allzu vertraut. Da politische Bemühungen, unseren Planeten zu schützen, scheitern, mögen Geschichten über Umwelt-Horror und die Rache der Natur unsere wachsende Fatalität widerspiegeln. Dient Dystopie als Warnung, die uns von der Katastrophe wegführt? Oder unterhält sie uns nur mit düsteren Visionen, während sie die schlimmsten Ergebnisse verstärkt?
Doch hat Orwell recht? Könnte dieser Pessimismus eine sich selbst erfüllende Prophezeiung sein, die uns im Chaos gefangen hält, anstatt Veränderung zu inspirieren? Könnte er hoffnungsvolle Erzählungen ersticken und unser Gefühl der Hilflosigkeit vertiefen?
Die Utopie des einen ist der Albtraum des anderen. Doch Science-Fiction hat stets Fortschrittsvisionen geboten – wie Octavia Butlers Werk, das die zerstörerischen Instinkte der Menschheit herausfordert und neue Evolutionspfade imaginiert. Afrofuturismus, aus anderen Erfahrungen als Orwells entstanden, erforscht schwarze Identität und Handlungsmacht und entwirft ermächtigende Zukünfte. Wer kann sagen, was Geschichten können oder nicht können?
Welche Fiktion sollten wir also heute schreiben? Diese Frage beschäftigte mich beim Schreiben von Helm. Sollte Literatur uns zu ökologischer Anpassung und Widerstandsfähigkeit führen? Sollten Schriftsteller dem Untergang mit Hoffnung begegnen und apokalyptisches Denken ablehnen? Können Geschichten tatsächlich eine bessere Zukunft gestalten – indem sie Öko-Utopien auf dem Papier erschaffen, damit sie vielleicht auch außerhalb existieren?
Während einer Podiumsdiskussion des British Council über Naturliteratur in Deutschland stellte ein Zuhörer genau diese Frage. Der Moderator Robert Macfarlane antwortete ohne Zögern: Ja. Ich schwieg.
Nach Jahren dystopischer Fiktion hatte ich in The Wolf Border, einem Roman über Renaturierung und ökologische Erholung in Großbritannien, Hoffnung versucht. Ein hoffnungsvolles "Was wäre wenn?" – dachte ich. Doch seine Prämisse – schottische Unabhängigkeit und radikale Landreform – wirkt heute ferner denn je. Auf diesem Podium fühlte ich mich von alten Annahmen gefangen: dass Dunkelheit das Reich der Fiktion sei, dass Romanautoren nicht verantwortlich seien, die Denkweise der Gesellschaft zu verändern. Meine Freiheit, ein Umweltthema zu wählen, fühlte sich plötzlich hohl an.
Für Sachbuchautoren ist Advocacy zentral. Sie setzen sich direkt mit Themen auseinander, nutzen Worte zum Protest, für Kampagnen und um Handeln zu inspirieren. Rachel Carsons Silent Spring führte zur Gründung der EPA. Carolyn Finneys Black Faces, White Spaces hinterfragt Rasse, Natur und Zugang zur Natur neu und formt Diskussionen über Umweltgerechtigkeit.
Fiktion hingegen tut sich schwer, Themen zu behandeln, ohne... In einer virtuellen Welt spielen unzählige Elemente eine Rolle: Charaktere, Handlungsstränge, Landschaften, Themen. Eine Geschichte mag die Umwelt hervorheben oder sogar in den Mittelpunkt stellen, doch das macht sie nicht zum Manifest. Es ist inspirierend, Autoren wie George Monbiot zu sehen, die die Ursachen von Verschmutzung und Ausbeutung konfrontieren – Neoliberalismus, Kapitalismus und die eingefahrenen Narrative, die uns glauben lassen, konsumgetriebene Wirtschaftssysteme seien fest und unveränderlich – während sie gleichzeitig Alternativen vorschlagen.
Auch Lee Schofields Wild Fell berührte mich tief. Das Buch entwirft eine blühende Zukunft ökologischer Wiederherstellung in denselben Landschaften, in denen Haweswater und The Carhullan Army spielen. Es überraschte mich, weil ich nie eine optimistische Vision für meine eigene Region imaginiert hatte – es fühlte sich an wie ein narrativer Ansatz, den ich zuvor nicht in Betracht gezogen hatte.
Diese klarsichtige, zielgerichtete Vision ist bemerkenswert – ein durchdachter Beitrag zu systemischem Wandel. Es gibt auch eine Flut kraftvoller Bücher von Frauen, die die Verbindung der Menschheit mit der Natur erforschen: Falken, Hasen, Berge, Gemeinschaftsland, Flüsse. Diese Werke beginnen, das überwältigende Gefühl des Fatalismus zu zersetzen.
Fiktion kann dasselbe tun. Richard Powers’ The Overstory zeigt die Stärke kollektiven Handelns im Schutz der Natur. Barbara Kingsolvers Flight Behavior findet Schönheit inmitten alarmierender planetarer Veränderungen, die alle Arten betreffen. Diese Romane fordern Wissenschaftler auf, lauter zu sprechen, und Leser, sich tiefer zu engagieren.
Dies wurde zur treibenden Kraft hinter Helm, einem Buch über Britanniens einzigen benannten Wind – ein uraltes Phänomen, das heute durch menschliche Aktivitäten bedroht ist. Nach Jahren des Anhaltens, Umschreibens und Überdenkens begann ich zu hinterfragen, ob ich Wege aus düsteren Szenarien imaginieren sollte, anstatt nur die Konflikte innerhalb von ihnen darzustellen. Die Antwort war ja.
Während der Roman den Klimawandel thematisiert, ist sein Ton anders – vielleicht wegen seines Themas: Luft, Leichtigkeit, eine schwer fassbare, sich wandelnde Präsenz. Dass die Natur selbst erzählt, ist in der Literatur nicht neu, doch die Erkenntnis, dass menschliche Geschichten untrennbar mit der Natur verbunden sind, ist dringlicher denn je. Der Wind, die zentrale Stimme des Buches, ist ein schelmischer Geschichtenerzähler, amüsiert von den Menschen und gleichgültig gegenüber seiner eigenen Zerstörung – also ist der Ton verspielt, selbst wenn er mit der Apokalypse flirtet. Eine Art schöne Distanz könnte ein Weg sein, sich ökologischem Ruin zu stellen, wenn Handeln unmöglich scheint.
Doch Selima, eine Meteorologin, die Mikroplastik in Wolken untersucht, trägt eine schwerere Last. Sie ringt mit harten Wahrheiten und Einmischung von Klimaleugnern. Ihr existenzieller Kampf spiegelt wider, was viele von uns als Individuen angesichts überwältigender Krisen fühlen – doch sie beharrt, trotzig und kooperativ. Ihre Geschichte bleibt offen, lässt Raum, dass Aktivismus siegt.
Der Roman verwebt Geschichten über menschliche Versuche, Natur durch Industrie und Religion zu kontrollieren, sie als unsere "Manifest Destiny" zur Ausbeutung zu behandeln. Doch er erforscht auch Wege, im Einklang zu leben, unseren Platz in der Natur anzuerkennen – und ihren Platz in uns. Diese Geschichten, oft weiblichen Charakteren zugehörig, widerstehen zerstörerischen Kräften und finden Verbundenheit mit dem Wind.
Durch Helms Perspektive bietet der Roman eine verspielte doch tiefgründige Sicht auf die Menschheit – eine, die Schwere mit Leichtigkeit, Verzweiflung mit Möglichkeit ausbalanciert. Dieses Projekt repräsentiert die tiefgreifenden Auswirkungen der Menschheit auf unseren Planeten – unsere Selbstbezogenheit und Winzigkeit im großen Ganzen – während es fragt: Wohin gehen wir von hier? Es löste eine grundlegende Hinwendung zu Hoffnung und einer neuen Perspektive aus. Letztlich fühlte es sich ebenso bedeutsam und notwendig an, positive Alternativen zu unserer ökologischen Krise zu entwerfen wie die dystopischen Visionen zuvor.
Helm ist keine Öko-Utopie, doch ich hoffe, es bietet etwas Konstruktives für unsere Zeit. Ich habe stets geglaubt, Fiktion könne Lesern helfen, verschiedene Versionen der Welt zu begreifen und zu bewohnen. Nun beginne ich zu denken, sie könne auch gesündere Visionen unserer Umwelt fördern – indem sie unsere besseren Instinkte zeigt und imaginiert, dass Wunder wie der Helm-Wind vielleicht noch gerettet werden können.
HÄUFIG GESTELLTE FRAGEN
### **FAQs zu „Hoffnungsvolle Klimafiktion: Warum positive Zukunftsentwürfe wichtig sind“**
#### **Einfache Fragen**
**1. Was ist Klimafiktion?**
Klimafiktion, oder „Cli-Fi“, ist ein Genre, das sich mit dem Klimawandel und seinen Auswirkungen beschäftigt, oft in naher oder ferner Zukunft angesiedelt.
**2. Was macht Klimafiktion „hoffnungsvoll“?**
Hoffnungsvolle Klimafiktion stellt Lösungen, Widerstandsfähigkeit und positive Ergebnisse trotz Klimaherausforderungen dar und inspiriert zum Handeln statt zur Verzweiflung.
**3. Warum ist hoffnungsvolle Klimafiktion wichtig?**
Sie hilft, eine bessere Zukunft vorstellbar zu machen, motiviert zu Klimaschutz und bekämpft Öko-Angst, indem sie zeigt, dass Wandel möglich ist.
**4. Kannst du Beispiele für hoffnungsvolle Klimafiktion nennen?**
Ja! Bücher wie *Das Ministerium für die Zukunft* von Kim Stanley Robinson und *Parabel des Sämanns* von Octavia Butler verbinden Realismus mit Hoffnung.
**5. Wie unterscheidet sich Klimafiktion von dystopischen Geschichten?**
Dystopien fokussieren oft auf Zusammenbruch, während hoffnungsvolle Klimafiktion Lösungen, Anpassung und menschlichen Erfindungsreichtum betont.
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#### **Fortgeschrittene Fragen**
**6. Wie beeinflusst hoffnungsvolle Klimafiktion reale Klimaschutzmaßnahmen?**
Indem sie glaubwürdige Zukünfte präsentiert, prägt sie öffentliche Wahrnehmung, fördert Innovation und regt politische Diskussionen an.
**7. Ignoriert hoffnungsvolle Klimafiktion die Ernsthaftigkeit des Klimawandels?**
Nein – sie erkennt die Krise an, lenkt den Fokus aber von Untergang auf Möglichkeit und macht das Problem lösbarer erscheinen.
**8. Kann Klimafiktion wissenschaftlich akkurat sein?**
Ja! Viele Autoren arbeiten mit Wissenschaftlern zusammen, um realistische Szenarien zu schaffen, die Kreativität mit Fakten verbinden.
**9. Wie können Autoren packende, aber hoffnungsvolle Klimageschichten schreiben?**
Indem sie reale Risiken mit menschlicher Resilienz, gemeinschaftlichen Lösungen und technologischem oder sozialem Fortschritt ausbalancieren.
**10. Wo finde ich mehr hoffnungsvolle Klimafiktion?**
Suche nach Buchlisten, Podcasts und Online-Communities zu Solarpunk, Eco-Fiction und optimistischer Sci-Fi.
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#### **Praktische Tipps**
**11. Wie kann ich Klimafiktion in Bildung oder Aktivismus nutzen?**
