En 1984, cerca del final de mis días universitarios, escribí una carta solicitando un trabajo como redactor publicitario. Como estudiante de historia, le pedí a un amigo relajado que estudiaba inglés que la revisara. Una mañana soleada, la leyó mientras reposaba en un sofá. "Bueno", dijo, devolviéndomela, "tiene demasiadas palabras".
Recogí la carta del suelo y releí la apertura: "Estimado señor o señora, me pregunto si, acaso, podría yo imponerme a usted…"
"¿Ves a qué me refiero?", dijo mi amigo, encendiendo un cigarrillo y lanzándome el paquete.
Sí que lo vi. Al escanear la carta de nuevo—notando frases como "Soy consciente de que mi solicitud está destinada a ser algo improbable"—sentí un torrente de emociones. Primero, vergüenza por mi torpeza; luego, gratitud hacia mi amigo por compartir la palabra mágica que seguramente era el secreto de su propio inglés pulido. Esa palabra era "cortar".
Volví a mi habitación y me puse a trabajar. Una vez que la recorté, la carta de repente sonó como si viniera de una persona creíble. No había aprendido de repente a escribir—había aprendido cómo no escribir. Fue una revelación, la primera vez que pensé que mi sueño de convertirme en autor podría ser realmente posible.
Durante mis años de licenciatura, a veces enviaba artículos a periódicos por capricho. Siempre fueron rechazados, pero ocasionalmente con una nota alentadora—"No obstante, ténganos en cuenta"—que me hacía bailar por mi habitación. También estaba constantemente retocando una historia sobre un joven que viajaba en tren entre Londres y Yorkshire, viviendo dos vidas completamente separadas. Era una especie de drama costumbrista del norte, con treinta años de retraso y empantanado en detalles. Incluso me aburría a mí mismo comenzando un párrafo con: "Caminó por Camden hasta la estación de King’s Cross…" Pero después de hablar con mi amigo, eso se convirtió en: "En King’s Cross…" Con un simple corte, había obrado una especie de magia: había hecho que mi protagonista levitara.
Después de graduarme, mientras trabajaba en empleos de oficina en Londres, garabateaba historias durante los descansos para almorzar o en el metro. Mi camino hacia la publicación fue tortuoso, pero el mantra "cortar" brillaba cada vez más. Las noches de domingo, llevaba mis cuadernos a un pub con un bolígrafo rojo en el bolsillo. Recuerdo esas noches como lluviosas, y así como la lluvia lavaba los desordenados contratiempos de la semana, yo estaba limpiando mi prosa defectuosa. "¿Era el cansancio lo que lo afligía?" dio paso a "Estaba, supuso, cansado". Si la nueva versión era un poco misteriosa, tanto mejor.
Antes de enviar mi trabajo, lo pasaba a máquina en una enorme máquina de escribir Imperial—un artefacto que no toleraba segundos pensamientos. Claro, existía el Tipp-Ex, pero siempre lo aplicaba demasiado fino al principio, dejando la palabra no deseada visible debajo, luego demasiado espeso, por lo que goteaba y borraba una palabra perfectamente buena en la línea de abajo. Un avance llegó alrededor de 1990 cuando compré una computadora Amstrad con procesador de textos. Ahora podía jugar con las palabras como otros empezaban a jugar videojuegos. Así como Pac-Man devoraba puntos, mi cursor devoraba palabras. Debería haber cortado aún más, como me di cuenta en 1999 al revisar las pruebas de mi primera novela. Pero sin el consejo de mi amigo, no habría habido novela en absoluto.
A menudo me he preguntado si su educación en escuela privada—que yo no tuve—marcó la diferencia. Una educación privada inculca confianza, y necesitas confianza para editarte a ti mismo, para creer que algo valioso permanecerá. A mi amigo, todavía relajado y todavía mi amigo, no le importaría que mencionara eso. Pero lo que realmente quiero decirle es una palabra de la que no estoy seguro de haberla dicho en aquel entonces: "Gracias". Andrew Martin es un autor cuyo libro más reciente, "La Noche en Venecia", ha sido publicado por Weidenfeld & Nicolson.
**Preguntas Frecuentes**
Por supuesto. Aquí tienes una lista de preguntas frecuentes útiles y concisas basadas en el consejo de recortar la escritura recargada.
**Preguntas Frecuentes: Recortar la Escritura Recargada**
**Preguntas para Principiantes**
1. **¿Qué significa "escritura recargada"?**
Es una escritura que es excesivamente compleja, usa demasiadas palabras rebuscadas o es innecesariamente larga. A menudo hace que ideas simples suenen complicadas y puede ser agotadora para el lector.
2. **¿Cuál es el principal beneficio de recortar mi escritura?**
Hace que tu escritura sea más clara, más poderosa y más fácil de conectar para los lectores. La prosa clara mantiene a la gente comprometida y permite que tu historia brille.
3. **¿Cómo puedo saber si mi propia escritura es recargada?**
Léela en voz alta. Si tropiezas con las oraciones, te quedas sin aliento o te encuentras pensando "¿Qué estaba intentando decir aquí?", es una buena señal de que necesita ser recortada.
4. **¿Puedes darme un ejemplo simple?**
* **Recargado:** "Utilizó sus extremidades inferiores para deambular con alacridad hacia el área de preparación culinaria."
* **Recortado:** "Se apresuró hacia la cocina."
5. **¿Por dónde debo empezar cuando intento recortar mi escritura?**
Comienza buscando frases largas que puedan ser reemplazadas por una palabra fuerte y corta cualquier palabra que no añada un significado o imagen nuevos.
**Preguntas Prácticas y Avanzadas**
6. **¿No es buena la escritura descriptiva y florida para ambientar una escena?**
La descripción es vital, pero debe ser efectiva. Un detalle preciso y poderoso es mejor que cinco detalles vagos y ornamentados. Concéntrate en la calidad de la descripción, no en la cantidad de palabras.
7. **¿Cuáles son las palabras de relleno más comunes que debo buscar?**
Vigila palabras como "muy", "realmente", "bastante", "algo", "con el fin de", "que" y "comenzó a". A menudo puedes eliminarlas sin cambiar el significado de la oración.
8. **¿Cómo equilibro el recorte con el desarrollo de mi voz única?**
Recortar no significa hacer que tu escritura sea sosa. Significa eliminar el desorden para que tu verdadera voz se pueda escuchar con más claridad. Tu perspectiva y ritmo únicos permanecerán.
9. **¿Cuál es una buena técnica de edición para esto?**
Prueba la **Regla del 50%**: Toma un párrafo que hayas escrito y desafíate a reducir su recuento de palabras a la mitad sin perder el significado central. Esto te obliga a priorizar lo que es esencial.
