Im Jahr 1984, gegen Ende meiner Universitätszeit, schrieb ich einen Bewerbungsbrief für eine Stelle als Werbetexter. Als Geschichtsstudent bat ich einen lockeren Freund, der Englisch studierte, ihn durchzusehen. An einem sonnigen Morgen las er ihn, während er auf einem Sofa lag. "Nun", sagte er und reichte ihn mir zurück, "da sind zu viele Wörter drin."
Ich hob den Brief vom Boden auf und las die Eröffnung noch einmal: "Sehr geehrte Damen und Herren, ich frage mich, ob ich Sie eventuell darum bitten könnte …"
"Verstehst du, was ich meine?", sagte mein Freund, zündete sich eine Zigarette an und warf mir die Packung zu.
Ich verstand. Als ich den Brief noch einmal überflog – und Formulierungen wie "Ich bin mir bewusst, dass meine Bewerbung wohl ein gewisses Wagnis darstellt" bemerkte – überkam mich ein Schwall von Gefühlen. Zuerst Verlegenheit über meine Ungeschicktheit; dann Dankbarkeit gegenüber meinem Freund, dass er das Zauberwort mit mir teilte, das sicherlich das Geheimnis seines eigenen eleganten Englisch war. Dieses Wort war "kürzen".
Ich kehrte in mein Zimmer zurück und machte mich an die Arbeit. Sobald ich ihn gestutzt hatte, klang der Brief plötzlich, als stamme er von einer glaubwürdigen Person. Ich hatte nicht plötzlich gelernt zu schreiben – ich hatte gelernt, wie man nicht schreibt. Es war eine Offenbarung, das erste Mal, dass ich dachte, mein Traum, Autor zu werden, könnte tatsächlich möglich sein.
Während meines Grundstudiums hatte ich manchmal spontan Artikel an Zeitungen geschickt. Sie wurden immer abgelehnt, aber gelegentlich mit einer ermutigenden Notiz – "Behalten Sie uns dennoch im Hinterkopf" –, die mich freudig in meinem Zimmer herumtanzen ließ. Außerdem feilte ich ständig an einer Geschichte über einen jungen Mann, der mit dem Zug zwischen London und Yorkshire pendelte und zwei völlig getrennte Leben führte. Es war eine Art nordenglisches Küchendrama, dreißig Jahre zu spät und in Details versinkend. Ich langweilte mich sogar selbst, wenn ich einen Absatz mit "Er ging durch Camden zum Bahnhof King’s Cross …" begann. Aber nach dem Gespräch mit meinem Freund wurde daraus: "Am Bahnhof King’s Cross …" Mit einem einfachen Schnitt hatte ich eine Art Zauberei vollbracht: Ich hatte meinen Protagonisten schweben lassen.
Nach dem Abschluss, während ich in London Bürojobs nachging, kritzelte ich in der Mittagspause oder in der U-Bahn Geschichten. Mein Weg zur Veröffentlichung war kurvenreich, aber das Mantra "kürzen" leuchtete immer heller. Sonntagabends nahm ich meine Notizbücher in eine Kneipe, mit einem roten Stift in der Tasche. Ich erinnere mich an diese Abende als regnerisch, und so wie der Regen die chaotischen Missgeschicke der Woche fortspülte, reinigte ich meine fehlerhafte Prosa. "War es Müdigkeit, die ihn quälte?" wich "Er war, so vermutete er, müde." Wenn die neue Version ein wenig rätselhaft war, umso besser.
Bevor ich meine Arbeiten einreichte, tippte ich sie auf einer riesigen Imperial-Schreibmaschine – eine Maschine, die kein Zurückrudern duldete. Sicher, es gab Tipp-Ex, aber ich trug es immer zuerst zu dünn auf, sodass das unerwünschte Wort darunter sichtbar blieb, dann zu dick, sodass es herablief und ein völlig in Ordnung befindliches Wort in der Zeile darunter auslöschte. Ein Durchbruch kam um 1990, als ich einen Amstrad-Computer mit Textverarbeitung kaufte. Jetzt konnte ich mit Worten spielen, so wie andere anfingen, Videospiele zu spielen. So wie Pac-Man Punkte verschlang, fraß mein Cursor Wörter. Ich hätte noch mehr kürzen sollen, wie mir 1999 klar wurde, als ich die Korrekturfahnen meines ersten Romans durchsah. Aber ohne den Rat meines Freundes hätte es überhaupt keinen Roman gegeben.
Ich habe mich oft gefragt, ob seine Privatschulbildung – die ich nicht genossen hatte – den Unterschied ausmachte. Eine Privatschulbildung verleiht Selbstvertrauen, und man braucht Selbstvertrauen, um sich selbst zu redigieren, um zu glauben, dass etwas Wertvolles übrig bleiben wird. Mein Freund, immer noch locker und immer noch mein Freund, würde es mir nicht übelnehmen, das zu erwähnen. Aber was ich ihm wirklich sagen möchte, ist ein Wort, von dem ich nicht sicher bin, ob ich es damals ausgesprochen habe: "Danke."
Andrew Martin ist ein Autor, dessen neuestes Buch "The Night in Venice" von Weidenfeld & Nicolson veröffentlicht wurde.
Häufig gestellte Fragen
Natürlich. Hier ist eine Liste hilfreicher und prägnanter FAQs basierend auf dem Ratschlag, überladenes Schreiben zu kürzen.
FAQs: Überladenes Schreiben kürzen
Einführende Fragen
1. Was bedeutet überladenes Schreiben?
Es handelt sich um Schreiben, das übermäßig komplex ist, zu viele ausgefallene Wörter verwendet oder unnötig lang ist. Es lässt einfache Ideen oft kompliziert klingen und kann für den Leser anstrengend sein.
2. Was ist der Hauptvorteil, wenn ich meine Texte kürze?
Es macht Ihr Schreiben klarer, kraftvoller und erleichtert es den Lesern, damit in Verbindung zu treten. Klare Prosa hält die Leser bei der Stange und lässt Ihre Geschichte besser zur Geltung kommen.
3. Wie kann ich erkennen, ob mein eigenes Schreiben überladen ist?
Lesen Sie es laut vor. Wenn Sie über Sätze stolpern, außer Atem kommen oder sich denken "Was wollte ich hier eigentlich sagen?", ist das ein gutes Zeichen dafür, dass es gekürzt werden muss.
4. Können Sie ein einfaches Beispiel geben?
Überladen: Er setzte seine unteren Extremitäten ein, um mit Eile in Richtung des kulinarischen Zubereitungsbereichs zu perambulieren.
Gekürzt: Er eilte in die Küche.
5. Wo sollte ich anfangen, wenn ich versuche, meine Texte zu kürzen?
Beginnen Sie damit, nach langen Phrasen zu suchen, die durch ein starkes Wort ersetzt werden können, und streichen Sie alle Wörter, die keine neue Bedeutung oder Bildhaftigkeit hinzufügen.
Fortgeschrittene & Praktische Fragen
6. Ist beschreibendes, blumiges Schreiben nicht gut, um eine Szene zu setzen?
Beschreibung ist entscheidend, aber sie muss effektiv sein. Ein präzises, kraftvolles Detail ist besser als fünf vage, verschnörkelte. Konzentrieren Sie sich auf die Qualität der Beschreibung, nicht auf die Quantität der Wörter.
7. Was sind die häufigsten Füllwörter, auf die ich achten sollte?
Achten Sie auf Wörter wie *sehr, wirklich, ziemlich, irgendwie, um zu, dass* und *begann zu*. Oft können Sie sie entfernen, ohne die Bedeutung des Satzes zu verändern.
8. Wie balanciere ich das Kürzen mit der Entwicklung meiner einzigartigen Stimme aus?
Kürzen bedeutet nicht, Ihr Schreiben langweilig zu machen. Es bedeutet, den Ballast zu entfernen, damit Ihre wahre Stimme klarer gehört werden kann. Ihre einzigartige Perspektive und Ihr Rhythmus bleiben erhalten.
9. Was ist eine gute Bearbeitungstechnik dafür?
Versuchen Sie es mit der 50%-Regel: Nehmen Sie einen Absatz, den Sie geschrieben haben, und fordern Sie sich selbst heraus, seine Wortanzahl zu halbieren, ohne die Kernaussage zu verlieren. Das zwingt Sie dazu,
