All'età straordinaria di 102 anni, Sonja Ibermann Cowan non ha alcun interesse a sprecare il suo tempo. Ci sono adorabili bisnipoti a cui cantare, pasti vivaci da condividere con le sue tre amate figlie e celebrazioni significative delle festività ebraiche con il suo rabbino di Melbourne, che la visita a casa. Cinque anni fa, ha deciso di dedicare un po' di quel tempo prezioso per costruire un'amicizia con me, qui a Berlino, dove è nata.
La noia della pandemia ha sicuramente aiutato. Bloccata in casa sotto restrizioni COVID-19 molto più severe di quelle che avevamo in Germania—Sonja scherzava dicendo di essere "eingesperrt" (rinchiusa)—lei e la sua famiglia molto unita hanno iniziato a concentrarsi sul passato. Suo nipote Benjamin Preiss, giornalista del giornale australiano The Age, ha avviato un ambizioso progetto di ricerca per scoprire i misteri della vita di Sonja e gli omicidi di sua madre e sua sorella durante l'Olocausto.
È così che ho ricevuto un messaggio incredibile da Benjamin nel luglio 2020. Aveva letto un articolo che avevo scritto tre anni prima, che menzionava per caso sua prozia Lotte e la sua bisnonna Taube. Benjamin mi ha detto che sua nonna Sonja, la sorella minore di Lotte, era ancora viva, anzi in piena forma, e voleva parlare. Sono rimasta sbalordita.
Qualche settimana prima, la madre di Benjamin, Sandra, si era imbattuta in quel mio saggio. Lo scrissi subito dopo la prima inaugurazione di Donald Trump, sulla memoria storica nella capitale tedesca mentre camminavo verso il lavoro. Fori di proiettile conservati della battaglia di Berlino sull'Isola dei Musei, cicatrici di colpi di carri armati sugli edifici dell'Università Humboldt e memoriali grandi e piccoli per le vittime del terrore nazista—volevo esplorare se, come hanno affermato diverse generazioni tedesche del dopoguerra, tenere vivi i capitoli più oscuri della tua storia nazionale proprio sulla tua porta di casa aiuti a proteggere i cittadini di oggi dall'estremismo.
Le pietre d'inciampo Stolpersteine portano la portata del massacro nazista a un livello umano.
Il più potente di questi memoriali sono le Stolpersteine (pietre d'inciampo): piccole targhe di ottone incastonate nel marciapiede davanti alle ultime case conosciute delle vittime dell'Olocausto. Ognuna ha un'iscrizione scarna con un nome, data di nascita, data di deportazione e, se noto, data e luogo di morte. Come giornalista, ho scritto molte volte sulle pietre d'inciampo, l'opera di una vita dell'artista Gunter Demnig, spesso definita il più grande progetto di commemorazione di base del mondo. Ora ci sono oltre 100.000 targhe in 31 paesi europei, dedicate a vittime che, per la maggior parte, non hanno una tomba segnata. Le Stolpersteine portano l'inimmaginabile portata del massacro nazista a un livello umano, mentre i passanti si inchinano letteralmente davanti a loro per considerare il destino di una persona. Due giacciono davanti al mio edificio nel centro di Berlino. Sono dedicate alla madre di Sonja, Taube Ibermann, conosciuta come Toni, e alla figlia maggiore di Toni, Lotte. Mio marito tedesco Hilmar ed io abbiamo fatto di tutto per lucidarle per anni, un piccolo gesto per onorare queste sconosciute che, durante la Seconda Guerra Mondiale, sarebbero state nostre vicine. Con il messaggio di Benjamin, le pietre hanno improvvisamente preso vita.
La mia prima conversazione con Sonja è avvenuta nel settembre 2020, in una videochiamata Zoom durante il lockdown diversa da qualsiasi altra. Tramite la figlia maggiore di Sonja, Lorraine, che vive con lei, abbiamo organizzato di parlare una domenica prima dell'ora di andare a letto di Sonja a Melbourne e subito dopo colazione a Berlino. Sandra e Benjamin si sono uniti alla conversazione, entrambi per istinto di proteggerla, mi hanno detto in seguito, e nella speranza che potesse aprirsi con un'estranea che chiamava dalla sua vecchia città natale riguardo a parti ancora poco chiare della sua infanzia e del suo eventuale viaggio nel Regno Unito da adolescente.
Sonja è apparsa sullo schermo con un sorriso luminoso e un tocco di rossetto rosato: sicura di sé, concentrata e con un aspetto di almeno vent'anni più giovane della sua età. A 97 anni, il suo udito e la sua memoria erano affilati come sempre, e aveva un umorismo impertinente e diretto che la segnava immediatamente come una vera berlinese. Mentre parlavamo, ha riso del mio tentativo di pronunciare il nome della via tedesca scioglilingua Stallschreiberstraße (provateci), dove è andata a scuola per un po'. Ha notato seccamente: "Non mi resta molto tempo. Quindi vivo giorno per giorno, specialmente ora, mentre sono eingesperrt" – per proteggere la sua salute. "Niente balli!" ha scherzato. Il suo accento unico tedesco-scozzese quando parlava inglese, con un leggero accento australiano, tracciava il suo complicato percorso di vita.
Durante le nostre chiacchierate durante la pandemia e oltre, Sonja ed io abbiamo sviluppato un legame facile e rilassato. Ha condiviso la sua straordinaria storia, mentre io facevo domande con delicatezza, attenta a non insistere troppo sui dettagli. Abbiamo concordato che mi avrebbe fatto sapere se qualcosa fosse troppo doloroso da discutere. "Fai le domande giuste," mi ha detto durante la nostra prima conversazione. "Grazie per esserti interessata." I suoi figli e nipoti spesso si uniscono a noi, chiamandola affettuosamente Bubbe – yiddish per nonna. Si siedono, affascinati, ad ascoltare le sue storie di paura, fuga, crepacuore e gioia sorprendente in mezzo a tutto il dolore schiacciante.
Sonja è nata a Berlino nel 1923, una delle tre figlie di ebrei osservanti dalla Polonia, Leib "Leo" Ibermann e Toni Ibermann, nata Rosler. I suoi genitori parlavano yiddish a casa, e il loro tedesco aveva un forte accento dell'Europa orientale, segnandoli come estranei.
Prima che nascesse la sorella minore di Sonja, Ursel, Leo, un venditore, morì di infarto a soli 29 anni, lasciando la incinta Toni a sostenere la giovane famiglia come sarta. "Non ho avuto una vita molto bella da bambina," disse Sonja con il suo tono concreto.
Parenti più ricchi dall'altra parte della città aiutavano quando potevano, lasciando che Sonja e la sua famiglia usassero la loro vasca con acqua calda corrente invece dei bagni pubblici. Una volta, uno zio diede loro un grammofono – una delizia per l'amante della musica Sonja – ma poiché non era compatibile con l'elettricità nella loro zona, doveva far girare i dischi da sola con un dito per farli suonare.
C'è una foto straordinaria delle tre giovani figlie in abiti da marinaio – abbigliamento infantile alla moda all'epoca – cuciti dalla loro madre. Sono allineate per altezza, come canne d'organo, come dice il detto tedesco. Mentre la figlia di mezzo Sonja tiene la mano di Lotte, sua sorella maggiore guarda nella fotocamera, i suoi occhi scuri fissi con un'espressione vigile.
Adolf Hitler salì al potere quando Sonja aveva nove anni; l'ascesa dei nazisti ebbe presto un impatto diretto sulla sua giovane vita. Nel giro di pochi anni, la scuola pubblica che amava la espulse insieme ad altri bambini ebrei senza preavviso. La sua indignazione è ancora chiara più di otto decenni dopo, ma Sonja, come faceva spesso nella vita, andò semplicemente avanti.
Si iscrisse a una scuola ebraica nei terreni della bellissima sinagoga di Rykestraße nel quartiere di Prenzlauer Berg, dove trovò una nuova comunità di bambini e insegnanti. Recentemente, abbiamo parlato di una terapia fisica che ha fatto dopo un ricovero in ospedale, e ha detto che le ricordava il "beugen und strecken" (piegare e allungare) che aveva imparato nelle lezioni di ginnastica a Berlino tutti quegli anni fa, ridacchiando mentre ce lo dimostrava sulla webcam.
Toni raramente poteva venire a prendere Sonja a scuola, tornando spesso a casa dal lavoro ore dopo il tramonto, così Lotte, solo un anno più grande di Sonja, doveva assumersi doveri materni. Sonja ricorda che Lotte la aspettava un giorno dopo scuola con un cocco in mano, così potevano condividere il suo latte con una cannuccia mentre tornavano a casa. "Aveva begli occhi grandi, un bel sorriso, e portava sempre orecchini, anche da piccola," disse Sonja.
Ma tornare a casa dai terreni della sinagoga divenne presto pericoloso perché erano visibilmente ebree. Bandi della Gioventù Hitleriana, appena incoraggiati, vagavano per le strade bullizzando sia giovani che anziani. "Quando vedevamo i nazisti marciare, ci nascondevamo dietro le grandi porte degli edifici," disse Sonja. "Non volevamo dire 'Heil Hitler'."
Il pogrom della Notte dei Cristalli il 9-10 novembre 1938 strinse il cappio attorno agli ebrei di Germania. Centinaia di uomini furono radunati e inviati nei campi di concentramento, e le attività commerciali di proprietà ebraica nel quartiere furono saccheggiate e vandalizzate. Ho trovato foto d'archivio, raccolte dalla fondazione Centrum Judaicum, che mostrano vetrine familiari nella nostra zona deturpate con graffiti antisemiti.
[Immagine: Ursula, Toni, Lotte e Sonja nel 1939, prima che Ursula fosse mandata nel Regno Unito. Fotografia: Cortesia di Sonja Cowan]
Dolorosamente consapevole che la Germania nazista non era più sicura, Toni aveva già escogitato un piano per salvare la sua famiglia. Al tempo della Notte dei Cristalli, aveva mandato Sonja in un campo di addestramento agricolo nella campagna di Steckelsdorf, fondato dall'organizzazione giovanile ebraica ortodossa Bachad (abbreviazione in ebraico per Alleanza dei Pionieri Religiosi). Un industriale berlinese donò un padiglione di caccia e il suo grande vivaio in campagna alla comunità ebraica, che divenne il cuore del campo.
Anche se era una ragazza di città, Sonja si adattò alle sue lezioni di agricoltura a Steckelsdorf, dove trovò un altro gruppo di amici sotto i vasti cieli della regione del Brandeburgo. "Mi piaceva. Salivamo sempre sugli alberi per raccogliere le ciliegie," disse. Un giorno su una strada di campagna, un ufficiale delle SS in motocicletta la scambiò per un membro del BDM, l'ala femminile della Gioventù Hitleriana, e le offrì un passaggio. Fedele al suo stile, Sonja pensò brevemente alla lunga camminata che l'attendeva, poi saltò sul sellino posteriore e si tenne stretta.
Nel 1938, la comunità internazionale era a conoscenza della repressione nazista contro gli ebrei. Le organizzazioni ebraiche in Europa e negli Stati Uniti cercarono di salvare almeno i più giovani chiedendo ai governi di accogliere bambini rifugiati con visti temporanei. Circa 10.000 furono portati nel Regno Unito in treno e nave come parte del programma Kindertransport, ma dovettero lasciare i loro genitori e altri parenti adulti a un destino incerto.
La figlia più giovane di Toni, Ursel, aveva vissuto in un orfanotrofio nella vicina Auguststraße per la maggior parte della sua infanzia perché sua madre non poteva permettersi di tenerla a casa, anche se visitava spesso la famiglia. Nel maggio 1939, la vivace Ursel fuggì dalla Germania su un treno per la Gran Bretagna. Tre mesi dopo, Sonja ricevette notizia a Steckelsdorf che era sulla "lista dei pericolanti" della comunità ebraica nel Brandeburgo, insieme ad altri tre tirocinanti, e doveva fare le valigie in fretta.
Il 10 agosto 1939, Sonja seguì il 28° Kindertransport per l'Inghilterra. Aveva 16 anni, l'età massima per qualificarsi. Oggi, respinge qualsiasi suggerimento che iniziare una nuova vita in un paese sconosciuto con una lingua straniera richiedesse coraggio. "Sono una persona che accetta qualsiasi cosa," mi ha detto, raddrizzando le spalle. "Prendo tutto con filosofia."
[Immagine: 'Mi arrabbio quando vedo servizi in televisione sui campi di concentramento, cose del genere,' dice Sonja. 'Fa ancora male.' Fotografia: Charlie Kinross/The Guardian]
L'addio tra Sonja e Toni in una giornata calda e nuvolosa alla stazione di Friedrichstraße fu ingannevolmente professionale: una stretta di mano decisa da sua madre, con la promessa che la famiglia si sarebbe riunita in Palestina. Fu l'ultima volta che si videro.
Lettere del 1939 e 1940, che la famiglia di Sonja ha miracolosamente recuperato decenni dopo, rivelano il vero dolore della loro separazione e mostrano che la calma di Toni sulla banchina era una facciata coraggiosa per il bene di sua figlia. In quasi ogni lettera a Sonja e Ursel, Toni implorava notizie sulla loro vita in Gran Bretagna: "Per favore, scrivimi tutto nei dettagli." Scrisse a Sonja: "Tanti calorosi saluti e baci dalla tua mamma che ti ama."
Mentre le ragazze più giovani riuscirono a fuggire in Gran Bretagna, la loro sorella Lotte aveva appena superato l'età per il programma Kindertransport e rimase con Toni. Più o meno quando Sonja partì, si trasferirono in un edificio del XIX secolo nel quartiere di Prenzlauer Berg, dove io, un'americana che si è trasferita qui, vivo ora. Quando ho visitato il loro vecchio appartamento, ho visto che le porte a pannelli originali e i pavimenti in legno erano ancora lì. Immaginavo Toni e Lotte che si muovevano ansiosamente per le stanze, aspettando che la Gestapo apparisse fuori dalle grandi finestre che davano sulla strada.
Nel 1941, Toni e Lotte furono costrette a trasferirsi in una Judenhaus, un edificio che i nazisti designavano per gli ebrei. Questi posti erano spesso sovraffollati, poiché i nazisti volevano liberare alloggi per la popolazione "ariana". Questo si trovava sull'odierna Torstraße. I documenti mostrano che furono deportate insieme a Łódź il 27 ottobre 1941. Łódź aveva il più grande ghetto ebraico nella Polonia occupata, fuori Varsavia. Sonja venne a sapere solo decenni dopo, con l'aiuto del Museo Ebraico di Berlino, che questo era il luogo dove i nazisti uccisero sua madre e sua sorella.
Sonja arrivò infine nel Galles del nord, senza parlare "una parola di inglese". Riuscì a presentare una domanda per riunirsi con Ursel in una scuola per bambini ebrei in Scozia, la scuola agricola di Whittingehame. Trascorsero circa un anno insieme lì. Sonja descrisse il viaggio come terrificante. "Non so come sia riuscita a viaggiare lì da sola," disse. "Non avevo idea di dove fossi." La persona che avrebbe dovuto prenderla alla stazione non si trovava da nessuna parte. Alla fine, un uomo passò e si offrì di aiutarla, dicendo che sua sorella parlava un po' di tedesco. Salì in macchina con lui. "Non lo farei ora," disse ironicamente. "Mi sarebbe potuto succedere di tutto."
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Sonja Ibermann Cowan racconta il suo viaggio in treno in Scozia nel 1939 – video
La scuola le disse presto che doveva guadagnarsi da vivere lavorando come domestica in case locali, un lavoro che Sonja odiava. Aspettò fino a compiere 18 anni, quando poté arruolarsi nell'esercito britannico. "È lì che ho imparato l'inglese, in realtà," disse, descrivendo un'improvvisa nuova sensazione di appartenenza. Per il resto della guerra, lavorò nei magazzini militari, prima a Glasgow, poi a Stirling e Basingstoke.
Quando la guerra finì, Ursel si sposò a Londra. Molti anni dopo, si trasferì negli Stati Uniti; morì in Arizona nel 1999.
Dopo la fine del suo lavoro, Sonja tornò a Glasgow per vivere con una famiglia ebraica che la chiamava la "piccola rifugiata". Un giorno, un giovane di nome Ralph Cohen, che aveva anche prestato servizio nell'esercito britannico, venne a presentarsi dopo aver sentito parlare dell'affascinante nuova arrivata. Decenni dopo, Sonja ricorda ancora con piacere il romanticismo impertinente del loro primo incontro. Aprì la porta in vestaglia e gli disse che stava per lavarsi i capelli. Lui rispose con un'offerta audace: "Lo farò io per te – sono un parrucchiere." Si sposarono entro l'anno.
Come Toni, Sonja ebbe tre figlie. Di fronte all'antisemitismo nella Scozia del dopoguerra, la famiglia cambiò il proprio cognome in Cowan. Ralph, ricordato affettuosamente dalla sua famiglia come un sognatore, si stancò alla fine del clima costantemente umido di Glasgow e delle limitate opportunità di lavoro. Nel 1962, suggerì di trasferirsi dall'altra parte del mondo: in Australia. Sonja trovò lavoro alla fabbrica di cioccolato Red Tulip nel sobborgo di Prahran a Melbourne. Lei e Ralph godettero di altri cinque decenni insieme, fino alla morte di lui nel 2013.
A partire dal 2023, l'Australia aveva il più alto numero di sopravvissuti all'Olocausto pro capite al di fuori di Israele, con circa 2.500 ancora in vita. Nonostante così tante persone condividessero un destino simile, Sonja mi disse che a Melbourne si parlava poco dei nazisti. "Mi arrabbio quando vedo servizi in televisione sui campi di concentramento," disse. "Cose del genere," disse Sonja. "Fa ancora male."
[Immagine: Sonja e Ralph Cowan il giorno del loro matrimonio, Glasgow, 1946. Fotografia: Cortesia di Sonja Cowan]
Dopo l'attacco antisemita a Bondi Beach a Sydney a dicembre, Sonja mi disse che le aveva riportato alla mente un ricordo dimenticato da tempo della sua infanzia a Berlino, quasi un secolo fa. "All'improvviso, mi sono ricordata di una canzone dell'asilo," disse. "Dovevo avere quattro o cinque anni. Ero sul palco, volevo cantare quella canzone. Riesci a credere che mi ricordassi le parole? È un miracolo."
Con la sua incredibile energia, Sonja non vede l'ora delle nostre chiacchierate come un modo per ricordare tempi più felici. Spesso intona vecchie canzoni tedesche della sua infanzia, e Hilmar cerca velocemente il testo sul suo telefono in modo che possiamo cantare insieme. Una delle sue preferite è Meine Oma Fährt im Hühnerstall Motorrad (Mia nonna va in moto nel pollaio), un successo per bambini negli anni '30. Nonostante tutto ciò che la Germania le ha tolto, mi stupisce come abbracci ancora la cultura in cui è cresciuta. Sonja è tornata a Berlino due volte dopo la guerra, purtroppo molto prima che ci incontrassimo online. La prima volta fu con Ralph quando compì 70 anni, su invito del governo cittadino. "Non mi è piaciuta quella visita," mi disse. "Non mi sono sentita a casa—non sembrava giusto." Disse che il programma ufficiale includeva vedere il musical Cabaret, che parla di due espatriati che vivono le ultime notti selvagge della Repubblica di Weimar mentre i nazisti salgono al potere—una scelta che trovò insensibile. Ma tornò con la sua figlia più giovane, Hilary, poco prima del suo 90° compleanno, dopo che le Stolpersteine furono posate, e questa volta organizzò il suo viaggio. "Ho visitato tutti i posti che ricordavo," disse, "incluso il cimitero dove è sepolto mio padre," nel distretto di Weißensee. Quando le ho chiesto se avesse mai lottato con il senso di colpa che perseguita molti sopravvissuti all'Olocausto, si è fermata. "Ci ho pensato, e dico, sono fortunata. Non mi sento in colpa—sono fortunata."
La famiglia di Sonja è profondamente devota alla loro allegra matriarca. Benjamin sta ora lavorando a un progetto esteso di saggistica creativa per la sua laurea magistrale, concentrandosi sulle sue esperienze e su come hanno plasmato l'identità della famiglia. Insieme a ore di interviste con sua nonna, ha studiato liste di deportazione, lettere di famiglia, fotografie e rapporti di ufficiali nazisti. Ha trovato carte d'identità che, secondo lui, mostrano che Toni e Lotte furono costrette a lavorare per l'azienda elettronica tedesca Siemens a Berlino prima di essere deportate a Łódź.
Qui a Berlino, cerco di portare avanti il meglio di una ricca cultura della memoria storica e del suo spirito umanista. Continuo a lucidare le Stolpersteine e mando a Sonja foto di loro che catturano la luce. Lorraine mi ringrazia gentilmente per "prendermi cura delle nostre ragazze". Hilmar a volte mette un adesivo con un codice QR accanto alle pietre, che rimanda ai miei saggi per chiunque sia interessato. L'anno scorso, ha contattato insegnanti di scuole locali riguardo alla nostra speciale connessione con la memoria vivente.
E così è successo che studenti di decima classe del vicino John Lennon Gymnasium—la stessa età che aveva Sonja quando fuggì con il Kindertransport—hanno potuto intervistarla sulla sua vita sotto i nazisti. Usando le sue risposte in messaggi vocali alle loro domande, gli studenti hanno scritto e montato il progetto da soli. Ora è un podcast disponibile in tedesco, francese e inglese.
Quanto a me, se tutto va bene, diventerò cittadina tedesca nei prossimi mesi. Non prendo questo passo alla leggera, sapendo che comporta responsabilità legate a un passato che è sempre presente. Con l'estremismo in aumento sia nel mio luogo di nascita che nella mia casa adottiva, credo che un onesto confronto con la storia sia essenziale se il centro vuole avere qualche possibilità di resistere. Un giorno non molto tempo fa, ho aperto la porta del nostro appartamento e ho trovato una nuova bottiglia di lucido per ottone sullo zerbino, insieme a un ritaglio di giornale sulle Stolpersteine. Era un regalo dei nostri anziani padroni di casa tedeschi. "Per Taube e Lotte," scrissero.
La nota studiosa della memoria culturale tedesca, Aleida Assmann, ha scritto della nostra inaspettata connessione con Sonja nel suo ultimo libro con il suo defunto marito, Jan Assmann, intitolato Gemeinsinn, che significa spirito di comunità. "Il ricordo sulla tua porta di casa può portare a fioriture inaspettate, saltando dalla targa di ottone nel mondo digitale e attraverso il globo... Se non è un miracolo della memoria!" Assmann sostiene che tra solo un decennio o due, quando tutti i sopravvissuti all'Olocausto saranno scomparsi, avremo bisogno di trovare nuovi modi per mantenere vive le loro storie.
E quando non vivremo più nel nostro edificio, penso che ci siano buone probabilità che alcuni di quei giovani podcaster continueranno a prendersi cura delle pietre d'inciampo, lasciando che continuino a raccontare le loro storie.
Domande Frequenti
Ecco un elenco di domande frequenti sulla storia della piccola rifugiata diventata sopravvissuta all'Olocausto di 102 anni, scritto in un tono conversazionale naturale
Domande Frequenti La Sopravvissuta all'Olocausto di 102 Anni della Porta Accanto
1 Chi è la piccola rifugiata
È una donna di nome Selma van de Perre Era una bambina ebrea che fuggì dalle persecuzioni durante l'Olocausto e, contro ogni previsione, sopravvisse Ora a 102 anni vive una vita tranquilla
2 Cosa intendi con la sua storia è iniziata proprio fuori dalla mia porta
Significa che la persona che racconta la storia vive in una casa o appartamento che un tempo era la dimora di questa sopravvissuta, o in un quartiere dove ha avuto luogo un evento chiave della sua vita Il narratore ha letteralmente scoperto la storia della propria casa
3 Come è sopravvissuta all'Olocausto
È sopravvissuta nascondendosi, usando false identità e spostandosi frequentemente È stata aiutata da coraggiosi sconosciuti e membri della Resistenza che nascondevano famiglie ebree, falsificavano documenti e fornivano cibo e riparo Non è mai stata catturata né mandata in un campo di concentramento
4 Questa è una storia vera
Sì assolutamente Selma van de Perre sono persone reali Ha scritto un libro di memorie intitolato My Name Is Selma sulle sue esperienze Molti sopravvissuti vivono tranquillamente in quartieri ordinari
5 Come ha fatto il narratore a scoprirla
Spesso accade per caso un vicino menziona la storia della casa un cimelio di famiglia viene scoperto in soffitta o la sopravvissuta stessa tiene una conferenza pubblica o scrive un libro A volte vecchie fotografie o lettere vengono trovate durante una ristrutturazione
6 Qual è la lezione principale della sua storia
La lezione principale è che le persone comuni possono fare cose straordinarie Insegna il potere della gentilezza l'importanza di ricordare la storia e che anche nei momenti più bui la speranza e la sopravvivenza sono possibili
7 È ancora viva oggi
Sì alla data di queste domande frequenti è viva e vegeta a 102 anni Parla spesso a scuole e gruppi comunitari delle sue esperienze per garantire che l'Olocausto non venga mai dimenticato
8 Che tipo di vita vive ora
Vive una vita semplice e pacifica Le piace
