Foi no verão de 2004 que deixei de compreender o meu próprio povo. Eu estava numa praça de mercado abafada em Aschersleben, a cidade onde nasci, lindamente localizada na borda norte das montanhas Harz. Uma grande multidão de pessoas irritadas se reunira diante de um palco para protestar contra as reformas do bem-estar social—ou, como muitos as viam, os cortes do bem-estar—introduzidas pelo governo de coalizão Social-Democrata-Verde sob o chanceler Gerhard Schröder. Eles gritavam "Nós somos o povo!", agitavam cartazes pintados à mão e pareciam completamente fora de si.
Eu tinha frequentado a escola secundária nas proximidades, feito trabalho voluntário no hospital local e estagiado no jornal local: eu conhecia este lugar. E, no entanto, me vi confuso. O que, exatamente, essas pessoas profundamente perturbadas queriam—em pé numa praça de mercado recém-renovada, quase idílica? As coisas não estavam indo razoavelmente bem para elas? De onde vinha esse ressentimento ardente em relação ao oeste? A divisão leste-oeste não deveria estar desaparecendo a esta altura?
Mais de duas décadas depois, perguntas semelhantes podem ser feitas novamente.
A Alemanha Oriental está enfrentando uma onda azul—ou melhor, uma inundação azul. Na eleição estadual na Saxônia-Anhalt em 6 de setembro, a Alternativa para a Alemanha (AfD), de extrema direita, cuja cor partidária é azul, é quase certa de se tornar o maior partido. Pesquisas de opinião colocam consistentemente a AfD acima de 40%, enquanto os Democratas-Cristãos (CDU), no governo, ficam para trás com cerca de 23%. O partido A Esquerda, outrora dominante no leste, caiu para apenas 13%, e os Social-Democratas (SPD) lutam para superar o limite eleitoral de 5%.
Se apenas três ou quatro partidos entrarem no parlamento, o caminho estaria aberto para o primeiro governo estadual da Alemanha liderado exclusivamente pela AfD. Os partidos estabelecidos se veriam encalhados do outro lado do tão invocado "muro de contenção" político contra a cooperação com a extrema direita—e, pela primeira vez desde 1945, um partido contendo facções abertamente extremistas deteria o poder governamental num estado federal alemão.
A AfD exerceria considerável autoridade sobre a polícia, o judiciário, a educação e os assuntos culturais—áreas que o partido busca fundamentalmente "re-nacionalizar", por exemplo, reduzindo o financiamento para locais memoriais que comemoram crimes nazistas e revisando currículos escolares para dar maior ênfase ao que considera as conquistas da história alemã.
Para mim—e, suspeito, para muitos alemães orientais que deixaram sua terra natal—a ascensão desses desenvolvimentos não veio como uma surpresa tão grande. Durante minhas visitas pouco frequentes a casa nos últimos 10 anos, ficou claro que algo fundamental estava mudando.
Quando celebramos o aniversário marcante de um velho amigo de escola no início de 2024, um grupo de amigos de longa data voou para passar um fim de semana frio de janeiro juntos em Hettstedt. No entanto, enquanto relembrávamos alegremente os velhos tempos, a família do amigo, que eu sempre lembrara como animada e ávida por debater, apenas ficou sentada, dizendo quase nada. Fiquei intrigado. Só mais tarde me disseram que a mãe do meu amigo—o coração da família—havia proibido qualquer discussão política. Ela temia que os convidados que vieram de longe ficassem profundamente perturbados com a forma como as pessoas agora expressavam abertamente opiniões que antes eram consideradas tabu.
A Saxônia-Anhalt sempre foi um estado com uma identidade difícil. Apesar de uma herança cultural extraordinária—é o lar de Martinho Lutero, George Frideric Handel, Friedrich Nietzsche e a Bauhaus—carece de um caráter regional claramente definido. Montado a partir de vários territórios da Prússia após sua dissolução em 1947, foi abolido durante a República Democrática Alemã socialista e depois restabelecido após a reunificação em 1990.
Lar de quase 3 milhões de habitantes na época, a Saxônia-Anhalt entrou na nova era com enorme otimismo—apenas para sofrer uma aterrissagem brutal na primavera de 1991. As indústrias estatais da Alemanha Oriental deveriam ser rapidamente privatizadas pela Treuhand, agência que pretendia torná-las competitivas numa economia de mercado. Mas, após décadas de planejamento central e escassez crônica, os combinados socialistas mal conseguiam sobreviver ao enorme choque da união econômica e monetária. Em vez das "paisagens florescentes" que o chanceler Helmut Kohl havia prometido corajosamente, toda a região mergulhou numa espiral descendente sem precedentes.
As indústrias metalúrgica e química no sul da Saxônia-Anhalt foram atingidas com especial dureza. Na primavera de 1991, centenas de milhares perderam seus empregos. Ao longo do restante da década, muitas áreas fora das principais cidades viram desmantelamento industrial, desemprego em massa e emigração em grande escala.
Os mais jovens, particularmente mulheres bem qualificadas, começaram a deixar a região. Para minha própria geração, formando-se na virada do milênio, mudar-se parecia a única opção real. Ao mesmo tempo, o estado recuava constantemente das áreas rurais em encolhimento, fechando escolas e hospitais, e realocando tribunais e delegacias. Até os partidos políticos democráticos, que sempre foram muito menos enraizados na Alemanha Oriental do que no oeste, tornaram-se cada vez mais invisíveis.
Os ecos dessas mudanças massivas ficaram mais altos novamente ao longo dos últimos 35 anos. Em média, os alemães orientais permanecem consideravelmente mais pobres que seus equivalentes ocidentais. Eles têm muito menos riqueza, herdam muito menos e frequentemente enfrentam perspectivas de carreira significativamente mais fracas. Um sentimento persistente de ser "cidadãos de segunda classe" tornou-se profundamente enraizado, mesmo entre gerações nascidas muito depois da reunificação.
Posso entender esses sentimentos, e posso ver como a AfD explorou esse difundido senso de abandono—através das mídias sociais, grupos locais de WhatsApp, clubes de futebol e bares de bairro. A raiva não se reúne mais impotente na praça da cidade; em vez disso, encontrou nova energia e alcance muito maior no mundo digital, e nas urnas.
O que não consigo entender é que as pessoas com quem cresci estejam falhando em ver como as promessas da AfD são ocas. Os slogans que este partido oferece não são soluções. Muitas das medidas que defende só piorariam uma situação já ruim. Como as empresas ou hospitais deveriam recrutar os trabalhadores qualificados de que desesperadamente precisam se o principal partido também pede "remigração" em grande escala? Como alguém pode construir uma visão positiva do futuro enquanto também expressa admiração pelo Reich nazista ou pela RDA? Parece um caso de suicídio por medo da morte, como Bismarck supostamente disse.
Seja numa praça de mercado banhada pelo sol no verão de 2004 ou numa reunião familiar invernal em 2024, uma coisa ficou inconfundivelmente clara para mim: não há respostas simples ou soluções rápidas. Na Saxônia-Anhalt, como em outros lugares, o desafio será dar às pessoas, com visões e valores às vezes muito diferentes, um senso genuíno de que estão incluídas num caminho compartilhado rumo a um futuro comum.
Marcus Böick é professor assistente de história alemã moderna na Universidade de Cambridge.
