Rupert Everett está a sofrer com a vaga de calor. Isto fá-lo lembrar o verão de 1976, quando tinha 17 anos, deitado ao sol, calmo como uma preguiça, com todo o futuro pela frente. As coisas são muito diferentes agora. "Quando eras jovem, o tempo quente era agradável. Mas quando és rechonchudo como eu agora, já não é tão agradável", diz ele.
"Não és rechonchudo", diz a sua publicista, com um encorajamento alegre.
"Sou rechonchudo", insiste Everett, no seu sotaque arrastado e aristocrático.
Bem, nenhum de nós é tão magro como costumava ser, atiro eu, e provavelmente eras demasiado magro naquela altura.
Everett olha para mim de forma magnífica que diz, como te atreves. "Não, não era. Eu tinha um aspeto maravilhoso numa certa altura. Tinha músculos. Tudo." Ele está a falar da sua era de ouro no cinema, quando era uma grande atração de bilheteira. "Foi bastante curta. Chamo-lhe o meu ano de Hollywood." Ele ri-se baixinho. Everett tem uma risadinha maravilhosa — um zumbido quase inaudível. Uma ligeira subida de tom aqui, uma pequena ênfase ali, e percebes que ele está divertido. Às vezes, ele simplesmente explode a rir.
O período de que ele fala começou em 1997, com o seu regresso como o melhor amigo gay de Julia Roberts em O Casamento do Meu Melhor Amigo. Durante algum tempo, tornou-se o acessório de sonho para as atrizes principais de Hollywood — um melhor amigo carismático e exagerado. Havia muito trabalho bem pago, mas ele estava preso num inferno de estereótipos. Everett enfrentou um triplo golpe: era gay, aristocrata e inconvenientemente alto com 1,93m. ("Se tens de te inclinar para uma cena de beijo, pareces um aberrante", diz ele.) Nunca seria fácil conseguir papéis de protagonista. E foi exatamente assim que aconteceu.
O seu primeiro gosto do sucesso chegou 16 anos antes com Another Country, a peça de Julian Mitchell passada numa escola privada governada pelos três Bs: bullying, bigotismo e sodomia.
Everett acabou por protagonizar a adaptação cinematográfica, perfeitamente escalado como o rebelde lascivo e anárquico Guy Bennett (baseado no futuro espião Guy Burgess), porque ele tinha sido praticamente aquele rapaz. Filho de um major do exército britânico que se tornou um corretor da bolsa de sucesso, Everett cresceu em Norfolk e Essex, frequentou a escola católica privada Ampleforth em Yorkshire, e foi mais tarde expulso da Royal Central School of Speech and Drama por insubordinação.
O público não percebeu o quão mal ele se tinha comportado até ele publicar um par de memórias brilhantemente escritas e reveladoras: Red Carpets and Other Banana Skins em 2006, e Vanished Years em 2012. Ele presenteou-nos com pequenas histórias afiadas de si próprio a experimentar heroína, mais do que a experimentar cocaína, a vender-se para sexo quando os tempos eram difíceis, aparentemente determinado a destruir todas as oportunidades e a trair todas as amizades que lhe apareciam.
Ninguém foi poupado nas memórias, muito menos os seus amigos da lista A. Ele disse que a Madonna e a Julia Roberts cheiravam "vagamente a suor", o que ele achava excitante. Roberts era "bela e tingida de loucura", e quando estava stressada, Madonna "tinha apagões e a velha empregada de bar choramingava a sair aos gritos da câmara fria a descongelar". (Ela não lhe falou durante muito tempo depois disso ser publicado.) Os seus retratos eram tão afiados e ultrajantes quanto eram agudamente observados. Ao descrever a sua breve aparição em The Celebrity Apprentice para a Comic Relief (ele saiu no primeiro dia), disse que Alastair Campbell tinha "um nariz grande e nodoso que era feito para agressão ou pelo menos cunilíngua" e Alan Sugar tinha "aquela insolência bruta peculiar a todos os bilionários de feira". Everett estabeleceu-se como uma Hedda Hopper moderna — uma fofoqueira impiedosamente indiscreta.
A sua impiedade estendia-se à autocrítica. Ele chamou-se a si próprio "um monstro terrível", "impossível" e "um idiota". E isto, juntamente com o tempo, é com o que ele está a lutar hoje. Diz que simplesmente não consegue começar a compreender o homem que costumava ser.
Descreve-o, digo eu. "Arrogante. Agressivo. Falso. Letal." Uau, espera — há muito para desembrulhar aqui. Agressivo no que toca à tua carreira, suponho? "Sim, obcecado. Mas não da maneira certa. Eu era obcecado apenas em progredir, não em fazer realmente o meu trabalho."
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Em The Vortex em 1989. Fotografia: Donald Cooper/Alamy
Na verdade, ele diz que naquela altura fazia tudo o que podia para evitar fazer o seu trabalho. Estava sempre a tentar sair dos espetáculos ou estragá-los, desde o início. "Em Another Country, comportei-me terrivelmente. Isso é outra coisa que não consigo entender — como é que me sentia justificado em fazer aquilo. Ainda não consigo perceber bem como aconteceu." Como é que ele se comportou mal? "Fazer toda a gente rir e arruinar o espetáculo. Vestir-me de rabino e sentar-me no camarote do público durante cenas em que não estava." Ele solta uma risada tipo zumbido, mas parece genuinamente horrorizado com o que fez. O dramaturgo, Julian Mitchell, veio ver Another Country um dia em que Everett tinha preparado uma partida desagradável: "Cubos de açúcar que se transformavam em moscas durante uma cena de chá da tarde." O ator que encontrou as moscas no chá gritou a meio do espetáculo. "Um pouco de diversão é aceitável, mas eu estragava as coisas."
E ele continuou, comportando-se de forma chocante em espetáculo após espetáculo. Quando estava em The Vortex de Noël Coward, um membro da audiência escreveu-lhe a dizer que ele falava demasiado baixo. Ele pediu imensas desculpas e enviou-lhe um recorte do seu pelo púbico como compensação. Isso não o incomoda muito hoje. O que o incomoda é a sua falta de respeito pelo público enquanto atuava. Tantas vezes estava drogado, desejando estar noutro lugar.
"Eu tinha os estranhos resquícios de uma atitude punk de classe alta", diz ele. O que quer ele dizer? "Foda-se tudo. Foda-se tudo." Como é que isso era diferente de, digamos, uma atitude punk da classe trabalhadora? Ele sorri. "Bem, o punk não era realmente um movimento de classe alta. A heroína é mais a versão de classe alta do punk, que era o completo oposto." Ele imita adormecer a meio de uma conversa. "Atirar fogo a si próprio com um cigarro — essa era a versão de classe alta do punk."
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'Sempre senti que estava a perder uma vida mítica que estava a acontecer noutro lugar' … Everett. Fotografia: David Levene/The Guardian
Estamos num café em Bloomsbury, o bairro literário de Londres, perto de onde ele tem um apartamento. Everett, que acabou de fazer 67 anos, ainda é bonito e grande, com uma bela cabeleira. Mas aparenta a sua idade. Aquelas maçãs do rosto afiadas de antes desapareceram. Ele costumava ser demasiado bonito para fazer papéis de personagem, que ele diz que sempre quis fazer. Agora é perfeito para eles. Hoje em dia, não se preocupa com o ginásio, ou ioga ou Pilates, mesmo sabendo que isso o poderia ajudar a viver mais tempo. Gosta de passear o seu Labrador, e é aí que termina o seu exercício físico.
Mesmo quando ficou musculado como fisiculturista em Hollywood, diz ele, não o fez corretamente. "Arruinei-me. Agora estou quase aleijado por causa disso. Nunca me preocupei em fazer todas aquelas coisas, como alongamentos, que são necessárias para levantar pesos, porque os teus tendões ficam cada vez mais apertados. Tão aborrecido. Não fiz nada disso. Por isso agora acho que a minha queda será musculoesquelética."
Everett é incrivelmente educado. Mesmo quando vai à casa de banho, pergunta se me importo e pede desculpa pela rudeza. Ocasionalmente, um lado mais assertivo aparece. "Gostarias de uma sandes de bacon?", ladra ele do nada, com tanto entusiasmo que soa mais a uma ordem do que a uma oferta. Ele parece pertencer a uma era diferente. Há tantas razões para não perguntar a um estranho se quer uma sandes de bacon — desde vegetarianismo a religião — nenhuma das quais parece ter-lhe passado pela cabeça. Acontece que não consigo pensar em nada melhor.
Pergunto-lhe que conselho daria agora ao jovem Rupert. "Bem, quando se trata de ir para o teatro, uma das coisas que tens realmente de ter em conta..." A palavra é que toda a gente pagou muito dinheiro para te ver, por mais deprimido que te sintas, ou por mais que aches que estás a perder alguma coisa..." A sua frase morre, como acontece frequentemente. "Sempre senti que estava a perder alguma vida imaginária a acontecer noutro lugar. Esse era o meu problema."
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Como Oscar Wilde em The Judas Kiss de David Hare, no Hampstead Theatre, Londres, em 2012. Fotografia: Robbie Jack/Corbis/Getty Images
Esse medo de perder algo estava geralmente ligado ao sexo. Ele era tão obcecado por sexo como afirma nas suas memórias? "Oh sim." Parece que ele não conseguia passar um dia sem dormir com um estranho. "Sim! Lembra-te, a revolução sexual tinha acontecido apenas 10 anos antes. Era uma época próspera para a libertação sexual. Acho que as pessoas sentiam que podiam encontrar algum tipo de liberdade. Eu sentia que podia libertar-me do meu passado através do sexo. Que isso de alguma forma te libertaria." Ele desprezava a sua origem privilegiada — aborrecida, rígida e conservadora em todos os aspetos. Queria uma vida cheia de aventura.
Foi divertido, imprudente, ou ambos? "É apenas outra coisa que não consigo imaginar. Não consigo visualizar essa pessoa. Acho que te esqueces da força das tuas hormonas quando elas secam. E depois é impossível lembrar-te como é que aquela onda, aquelas marés fortes, realmente se sentiam. Mas essas marés hormonais são intensas."
Ele fala com carinho das suas noites a "cruzar" em Hampstead Heath, em Londres. A emoção do desconhecido; a promessa de cigarros acesos ao longe; ser uma "leather queen". "Hampstead Heath era como estar em Sonho de Uma Noite de Verão. Descias para a escuridão, breu total, e ouvias o crrunch crrunch crrunch de alguém a subir, e depois de repente vias uma galáxia de luzes de cigarros, como estrelas, um grupo de rapazes, e ouvias alguém a ser esbofeteado e o eco disso pelo campo." Ele era o esbofeteado ou o que esbofeteava? Ele sorri. "Era mais um observador. Ias em direção ao local onde a palmada estava a acontecer, e às vezes tinhas de andar quilómetros." Então só observavas? "Bem, na verdade, não gostava de ir tão longe. Também era muito educado. Lembro-me de uma vez pensar: 'Meu Deus, que tipo incrível.' E cruzei-o durante cerca de meia hora, aproximando-me cada vez mais, e eventualmente percebi que era uma árvore!"
O sexo era uma força motriz maior do que o trabalho? "Totalmente. Foi o que percebi. Até o trabalho era realmente sobre cruzar. Tentar ser atraente. O que obviamente vinha de sentir que não era suficientemente atraente. A minha vaidade não era sobre 'espelho, espelho meu, quem é a mais bela de todas?' A vaidade é muitas vezes sobre insegurança profunda, não sobre sentir como sou fantástico."
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Com Firth em Another Country. Fotografia: Ronald Grant
Durante tanto tempo, ele sentiu-se como um aberrante — como o Gollum. Aos 15 anos, tinha apenas 1,52m. Quando fez 18 anos, tinha 1,93m — um bicho-pau humano. "O meu rabo era como dois ossos e um buraco. E as minhas pernas eram esqueléticas." Ele não sabia o que fazer com o seu novo corpo, como estar de pé ou segurar-se corretamente.
Anos antes de construir um novo corpo no ginásio, ele encontrou uma solução mais simples. "Conheci estas duas rainhas em Tufnell Park que faziam fatos de corpo inteiro, e eles fizeram-me um rabo falso, gémeos falsos, ombros falsos, tudo falso." E ele usou-os em filmes? "Sim, em tudo." Os realizadores sabiam? "Não! Eu ia para as provas de guarda-roupa com tudo vestido."
Ele parece olhar para trás, para esses primeiros anos, com uma mistura de carinho e horror. Tantos dos seus amigos morreram jovens — de drogas, álcool, ataques cardíacos, acidentes e, claro, SIDA. Quando jovem, ele pertencia ao grupo do "viver depressa, morrer jovem". "Não conseguia imaginar estar vivo depois dos 30." Queria estar? "Não. Quando tinha 20 anos. Era o James Dean. Queria morrer num acidente de carro."
Agora percebe que foi o ambiente que ele tanto odiava que na verdade o protegeu. Apesar de todas as drogas que tomou, nunca se tornou viciado. E mesmo com o seu estilo de vida caótico, continuou a aparecer para trabalhar. "Havia uma ética de trabalho muito de classe média por baixo de tudo que me mantinha mesmo à beira do abismo. E milagrosamente, nunca contraí VIH. Muitas outras pessoas que conheci contraíram." Em Red Carpets and Other Banana Skins, ele escreve sobre descobrir que o seu então namorado tinha sido diagnosticado com VIH e simplesmente ir embora porque não conseguia lidar com isso. A vida devia ser divertida, e aquilo era tudo menos isso.
"Muitas pessoas como eu contraíram VIH e morreram. Isso é outra coisa a considerar quando não consigo compreender bem o meu próprio comportamento. E durante muito tempo, não se podia realmente testar o VIH. Por isso não sabias se tinhas ou não, e isso era uma pressão estranha adicional para alguém que se tinha tornado famoso, porque era uma altura muito difícil para ser gay."
Ele pensava que tinha VIH? "Pensava que devia ter. Além disso, as pessoas tratavam-te de forma estranha. Ias a casa de famílias, e vias-as a levar os pratos das pessoas gays para os lavar separadamente. Toda a gente se sentia sob cerco."
O espantoso é que, ao longo dos anos de encontros casuais, Everett também teve relações com algumas das mulheres mais famosas do mundo – Susan Sarandon, Béatrice "Betty Blue" Dalle, e um caso de seis anos com a apresentadora de TV Paula Yates, enquanto ela era casada com Bob Geldof. Não consigo imaginar-te com a Sarandon, começo a dizer; acho que ela te... Ele termina a minha frase. "Engoliria inteiro?" Ele sorri e morde a sua sandes de bacon. "Bem, não engoliu. Adorei todas as minhas relações com mulheres. Não tenho a certeza se elas adoraram, no entanto." Porquê? "Porque eu era muito escorregadio." Em que sentido? "Ir com outras pessoas."
Porque é que ele disse que o seu eu mais jovem era falso? "Relações", diz ele instantaneamente. "Eu só queria ter mais." Então como é que essa falsidade se manifestava? "Bem, fingir sentir as coisas certas quando não sentia." E eras bom a fingir? "Sim. Era sempre evasivo. Estava sempre a tentar passar para a próxima coisa. Ninguém era nunca suficiente."
O Geldof sabia da relação com a Yates? "Sim." Isso incomodava-o? "Não sei." Yates morreu aos 41 anos em 2000 de uma overdose de heroína. Pergunto a Everett como ela era. "Era adorável e bonita. Tinha o pescoço mais adorável e uma testa de Tweety Pie. Estávamos ligados pelo nosso sentido de drama. Adorávamos que as coisas fossem dramáticas e perigosas. Era uma rocha frágil – dura, mas também muito vulnerável. Éramos almas gémeas."
Quando eram confundidos com um casal heterossexual normal, ele teve um vislumbre de um estilo de vida completamente diferente. "Ser heterossexual era o paraíso, porque encaixavas tão bem. Quando estava a ver Paula Yates, uma noite fomos jantar com [o ator] Gordon Jackson e a sua esposa Rona enquanto eu fazia uma peça com ele. Ele era um homem maravilhoso. E parecia que todo o restaurante estava a celebrar a normalidade de dois casais se juntarem, e o Gordon estava a falar-me sobre obter um empréstimo à habitação, e lembro-me de pensar: Deus, isto é encaixar!" Aposto que não gostaste, digo eu. "Oh não, senti-me como um lobo que queria voltar para o campo. Mas senti por um momento: é assim que é, pertencer."
Everett sempre se considerou um outsider. Nunca teve sucesso durante tempo suficiente para ser um insider no mundo do cinema. Não surpreendentemente, no seu período mais dissoluto, caiu em desgraça. Por isso mudou-se para França em 1986 durante 12 anos, onde andou com um grupo heterogéneo de artistas, celebridades, alcoólicos, consumidores de drogas, trabalhadores do sexo e pessoas que viviam nas ruas. Também viveu por longos períodos em Itália, EUA, Brasil e Irlanda.
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Com Madonna em The Next Best Thing. Fotografia: AJ Pics/Alamy
Houve um número razoável de filmes de sucesso (dois filmes St Trinian's, Shrek 2 e Shrek Terceiro, A Loucura do Rei George, Um Marido Ideal), mas houve tantos fracassos. O mais notável pode ser The Next Best Thing de 2000, que prejudicou a sua carreira em Hollywood e a sua amizade com Madonna. Já fizeram as pazes? "Sim!" grita ele. Gostaria de dizer mais? "Não! Não vale a pena reabrir velhas feridas." Mas o melhor do fracasso, diz ele, é que abre tantas portas novas. "A falta de sucesso é boa para os atores. Empurra-te para a frente. E nunca sabes onde vais acabar. Força-te a reinventar-te."
Se não tivesse tido períodos de desemprego, nunca teria escrito as suas memórias, romances (Hello Darling, Are You Working? e The Hairdressers of St Tropez), e contos (The American No, baseado em todas as suas ideias de argumento rejeitadas). Também não teria escrito, produzido, realizado e protagonizado The Happy Prince, o seu filme sobre os últimos anos de Oscar Wilde, que considera o seu melhor trabalho. É um bom filme, digo eu, e surpreendentemente focado, considerando que ele estava encarregue de tudo. "Bem, acho que é isso que me tornei. Alguém bastante disciplinado."
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Com Colin Morgan (esquerda) em The Happy Prince.
Ele diz que é uma pena ter demorado até aos 60 anos para encontrar essa disciplina. "Definitivamente arrependo-me disso, porque eu tinha isso dentro de mim em algum lado. Mas estava demasiado ocupado a pensar em coisas parvas." Como o quê? Ele ri-se. "Sexo. Se tivesse encontrado disciplina mais cedo, acho que poderia ter feito muito mais. Como está, estou a tentar montar o meu segundo filme, mas ao ritmo a que vou, estarei a dizer 'Ação!' aos 86 anos."
Menciono o cineasta português Manoel de Oliveira, que estreou o seu último filme aos 104 anos em 2012. "Isso foi noutra altura, querido! Ninguém faz isso hoje em dia." Sobre o que é o seu segundo filme? "É sobre mim aos 17 anos, quando os meus pais achavam que eu estava completamente fora de controlo — e estava — e decidiram enviar-me numa viagem de intercâmbio para Paris." Foi quando as suas hormonas estavam realmente ao rubro.
Suponho que o sexo já não é tão importante para ele hoje como foi outrora? "Não." Ele menciona o #MeToo. "Tive o meu próprio pequeno movimento #MeToo." O que quer ele dizer? "Passei tanto tempo a jantar com homens aborrecidos, pensei: já não estou assim tão interessado neles." Durante décadas, ele tinha sido obcecado pela ideia dos homens — a sua fisicalidade, a sua sexualidade — e finalmente apercebeu-se de que achava a maioria deles monótonos. "Eles não são o que pensas que são no final. Ninguém é. Gostava de certos aspetos superficiais, mas não conseguia realmente lidar com a ideia deles como um todo." Ele explode a rir. "Não buracos. Todos!" Então, já não gostava da parte de os entreter com jantares e conversa? "Sim, sabes. Para chegar à primeira base, tinhas de dar umas voltas pelo rodeio."
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Com Bianca Jagger em 2002. Fotografia: Dave Hogan/Getty Images
Ele diz que está espantado com a mudança nele. "Sempre pensei, quando ainda andava em discotecas e saía, que seria um daqueles velhos de 75 anos com uma t-shirt tie-dye em raves." E agora nunca vais a discotecas? "Não. Não estou interessado. Nem remotamente interessado. Bem, já não estou interessado em quase nada." Parece uma coisa tão sombria de dizer, mas ele faz parecer que atingiu um nível mais elevado de contentamento. "Estou interessado em partículas de pó e coisas assim." Outra risada tipo zumbido. "Podia ficar perfeitamente feliz só a ver a primavera." Bem, o que poderia ser melhor do que isso? "Sim, exatamente. Agora adoro coisas mais pequenas, graças a Deus. Preciso de ir rapidamente fazer xixi, importas-te?", pergunta ele.
Enquanto ele está fora, penso noutra palavra que ele usou para descrever o seu eu mais jovem – letal. Quando ele volta, pergunto-lhe sobre isso. "Bem, eu era letal. Só me importava comigo próprio e com o meu próprio prazer. Isso é sempre letal. Acho que era um pouco sociopata. Era um terrível fofoqueiro e repetia tudo o que alguém me dizia. Pedia emprestada a roupa das pessoas e nunca a devolvia." Como é que justificavas esse comportamento? "Não sei. Muito estranho. Não consigo. Não sei como o justificava a mim próprio. Era letal."
Ele é menos egoísta agora? Ele parece um pouco ofendido. "Ainda sou bastante egoísta." Ele faz uma pausa. "Tive muita sorte. Sou mimado até certo ponto, mas sim, acho que sou menos egoísta. Provavelmente mais atencioso com o espaço dos outros. Tens de ser quando vives com alguém." Ele e Henrique, um contabilista brasileiro, estão juntos há 16 anos e casaram-se há dois anos. "Assim que vives com alguém, é o fim disso — caso contrário, acabaríam ao fim de cinco minutos. Tens de fazer compromissos, ceder terreno."
Pergunto-lhe do que se orgulha mais. Ele menciona o filme sobre Wilde, e depois diz ele próprio. Isso faz sentido – Rupert Everett é provavelmente a sua maior criação. Aos 67 anos, está a receber mais trabalho do que há muito tempo. Está na segunda série de Rivals como o maravilhosamente nomeado Malise Gordon; interpreta um mordomo idoso e curvado para o excêntrico 5.º Marquês de Anglesey, Henry Paget, no filme Madfabulous; trabalhou recentemente na épica bíblica de Mel Gibson, The Resurrection of the Christ; e no próximo ano estará na peça de Harold Pinter, No Man's Land, dirigida por Patrick Marber, no Donmar Warehouse em Londres. Mas o que o agrada ainda mais do que conseguir o trabalho é que finalmente está a dar-lhe — e ao público — o respeito que sempre mereceram. "Agora realmente gosto de representar e levo-o incrivelmente a sério."
Ele morde a sua sandes de bacon e diz que demorou um pouco, mas acredita verdadeiramente que agora é um adulto completamente crescido. "Acho que só cresci aos 55 anos. A minha voz não mudou até aos 35. Acho que é porque tive uma adolescência muito longa." Pouco depois de fazer 50 anos, foi escalado para Pygmalion no Chichester Festival Theatre, e podia sentir todos os velhos defeitos a ameaçarem derrubá-lo novamente – tédio, petulância, FOMO. "Senti a coisa toda a começar de novo. Entrei a sentir-me péssimo e vi um hipnotizador e disse: 'Por favor, podes simplesmente fazer-me sentir feliz por ir trabalhar?' E funcionou." E continuou a funcionar.
Em 2018, após décadas longe de casa, ele e Henrique mudaram-se de volta para Wiltshire para ficar perto da mãe de Everett e cuidar dela. O seu pai tinha morrido nove anos antes, e ele sentia que os tinha desapontado tantas vezes. Agora queria fazer o correto por ela nos seus últimos anos.
Cuidar da sua mãe, diz ele, mudou-o mais do que qualquer outra coisa. Fez-lhe repensar o seu início da idade adulta e o tipo de pessoa em que se tornou. "Estive tão perto do limite de tantas maneiras quando era jovem, sem sequer me aperceber. Depois, a viver com a minha mãe e a sua geração de racionamento, mentalidade de blitz, percebi que foi isso que me fez passar por aquela versão inicial de mim próprio. Disciplina que nem sabia que tinha."
Everett costumava ser socialista (do tipo champanhe, claro) e desprezava David Cameron porque ele o lembrava das pessoas aristocráticas com quem cresceu. Agora descreve-se a si próprio como um conservador pró-Europa com um c minúsculo.
Para toda a rebeldia da sua vida, ele parece bastante antiquado, digo eu. Até a sua rejeição inicial das normas sociais parece um retrocesso para uma geração mais velha de radicais gays como Wilde e Quentin Crisp. "Bem, acho que me atirei para trás de certa forma. Viver com a minha mãe nos seus últimos anos, estar perto dela e do seu mundo, senti como ser puxado pela maré de volta às praias da minha juventude. Descobri que realmente admirava as pessoas que tinha maioritariamente rejeitado toda a minha vida. Eram tão estoicas sobre os seus problemas." Ele tornou-se uma delas? "Tornei-me um blob do campo. É o que sou. Passeio o meu cão, escrevo os meus livros, e sinto que me tornei a minha mãe e o meu pai desde que morreram. De certa forma, sinto-me muito como se fosse eles."
Apesar de adorar a sua mãe, passou grande parte da sua vida a tentar ganhar a sua desaprovação. Já não. Ela faleceu no ano passado, e ele não consegue começar a expressar o quanto sente a falta dela. Enquanto me preparo para sair, ele pergunta se há alguma hipótese de eu não mencionar que ele costumava ser um prostituto. Bem, é um pouco tarde para isso, digo eu — é conhecimento público há mais de 40 anos, e faz parte da tua história. "Eu sei", diz ele, um pouco envergonhado. "É que a Mamã costumava ficar tão chateada com isso."
Madfabulous estreia nos cinemas do Reino Unido a 5 de junho, e a segunda série de Rivals está no Disney+.
Perguntas Frequentes
Aqui está uma lista de perguntas frequentes sobre a frase "Senti que podia destruir o meu passado através do sexo" explorada no contexto da vida e obra de Rupert Everett
Perguntas de Nível Iniciante
1 O que significa destruir o teu passado através do sexo
Significa usar o sexo como forma de te rebelares contra ou apagares um passado doloroso ou restritivo Para Rupert Everett, isto significava frequentemente usar encontros sexuais para rejeitar a sua educação conservadora, a sua juventude no armário ou sentimentos de vergonha
2 Isto é uma citação de Rupert Everett
Sim, ou uma paráfrase próxima das suas próprias reflexões Ele falou abertamente em entrevistas e nas suas memórias sobre usar o sexo como forma de autodestruição e rebelião contra o seu passado
3 O passado de Rupert Everett era realmente tão duro
Ele descreveu uma infância difícil a crescer numa família militar, a sentir-se um outsider, a lutar com a sua sexualidade numa era homofóbica e a experienciar o trauma da crise da SIDA. Isto criou muito conflito interno
4 Destruir o teu passado através do sexo funciona realmente
Não, não de uma forma saudável e duradoura. É um sentimento temporário. Não podes literalmente apagar memórias ou dor através de ações. A tentativa leva frequentemente a mais dor, vazio ou comportamento de risco
5 Esta ideia é apenas sobre Rupert Everett
Não. Embora ele a tenha articulado poderosamente, é um tema comum para pessoas que usam o sexo como mecanismo de coping para trauma, vergonha ou rebelião. Muitas pessoas se podem identificar com o sentimento de tentar queimar um eu passado
Perguntas de Nível Intermédio
6 Como é que este tema aparece nos livros ou filmes de Rupert Everett
É um tema central nas suas memórias, especialmente em Red Carpets and Other Banana Skins. Ele escreve abertamente sobre a sua promiscuidade, uso de drogas e autossabotagem como uma reação direta ao seu passado. Nos seus papéis no cinema, interpreta frequentemente personagens que são espirituosos, autodestrutivos e sexualmente rebeldes
7 Qual é a parte da redenção na frase
A redenção vem de
