Im bemerkenswerten Alter von 102 Jahren hat Sonja Ibermann Cowan kein Interesse daran, ihre Zeit zu verschwenden. Es gibt bezaubernde Urenkel, denen sie vorsingen kann, lebhafte Mahlzeiten mit ihren drei geliebten Töchtern und bedeutungsvolle Feiern der hohen Feiertage mit ihrem Rabbiner aus Melbourne, der sie zu Hause besucht. Vor fünf Jahren beschloss sie, einen Teil dieser kostbaren Zeit damit zu verbringen, eine Freundschaft mit mir aufzubauen, ganz weit weg in Berlin, wo sie geboren wurde.
Die Langeweile der Pandemie hat dabei definitiv geholfen. Zu Hause eingesperrt unter viel strengeren COVID-19-Beschränkungen als wir sie in Deutschland hatten – Sonja scherzte darüber, „eingesperrt“ zu sein – begannen sie und ihre eng verbundene Familie, sich auf die Vergangenheit zu konzentrieren. Ihr Enkel Benjamin Preiss, ein Journalist bei der australischen Zeitung The Age, startete ein ehrgeiziges Forschungsprojekt, um die Geheimnisse von Sonjas Leben und die Morde an ihrer Mutter und Schwester während des Holocaust zu lüften.
So erhielt ich im Juli 2020 eine unglaubliche Nachricht von Benjamin. Er hatte einen Artikel gelesen, den ich drei Jahre zuvor geschrieben hatte und in dem zufällig seine Großtante Lotte und seine Urgroßmutter Taube erwähnt wurden. Benjamin erzählte mir, seine Großmutter Sonja, Lottes jüngere Schwester, lebe noch, blühe sogar auf und wolle mit mir sprechen. Ich war verblüfft.
Einige Wochen zuvor war Benjamins Mutter Sandra auf diesen Essay von mir gestoßen. Ich schrieb ihn direkt nach Donald Trumps erster Amtseinführung, über die historische Erinnerung in der deutschen Hauptstadt auf meinem Weg zur Arbeit. Erhaltene Einschusslöcher aus der Schlacht um Berlin auf der Museumsinsel, Granatsplitternarben an Gebäuden der Humboldt-Universität und Denkmäler, groß und klein, für die Opfer des Nazi-Terrors – ich wollte untersuchen, ob, wie mehrere Nachkriegsgenerationen in Deutschland behauptet haben, das Wachhalten der dunkelsten Kapitel der eigenen nationalen Geschichte direkt vor der Haustür die Bürger heute vor Extremismus schützt.
Die Stolperstein-Tafeln bringen das Ausmaß des Nazi-Massakers auf eine menschliche Ebene herab.
Die eindrucksvollsten dieser Denkmäler sind die Stolpersteine: kleine Messingtafeln, die in den Gehweg vor den letzten bekannten Wohnhäusern von Holocaust-Opfern eingelassen sind. Jeder trägt eine schlichte Inschrift mit Namen, Geburtsdatum, Deportationsdatum und, falls bekannt, Datum und Ort des Todes. Als Reporterin habe ich schon oft über die Stolpersteine geschrieben, das Lebenswerk des Künstlers Gunter Demnig, das oft als das größte basisdemokratische Erinnerungsprojekt der Welt bezeichnet wird. Es gibt mittlerweile über 100.000 Tafeln in 31 europäischen Ländern, die Opfern gewidmet sind, die größtenteils kein markiertes Grab haben. Die Stolpersteine bringen das unvorstellbare Ausmaß des Nazi-Massakers auf eine menschliche Ebene herab, indem Passanten sich buchstäblich vor ihnen verneigen, um über das Schicksal eines einzelnen Menschen nachzudenken. Zwei liegen vor meinem Gebäude im Berliner Zentrum. Sie sind Sonjas Mutter Taube Ibermann, bekannt als Toni, und Tonis ältester Tochter Lotte gewidmet. Mein deutscher Ehemann Hilmar und ich haben es uns zur Aufgabe gemacht, sie seit Jahren zu polieren, eine kleine Geste, um diesen Fremden zu ehren, die während des Zweiten Weltkriegs unsere Nachbarn gewesen wären. Mit Benjamins Nachricht wurden die Steine plötzlich lebendig.
Mein erstes Gespräch mit Sonja fand im September 2020 statt, in einem Lockdown-Zoom-Anruf, wie es ihn sonst nicht gab. Durch Sonjas älteste Tochter Lorraine, die mit ihr zusammenlebt, arrangierten wir ein Gespräch an einem Sonntag vor Sonjas Schlafenszeit in Melbourne und direkt nach dem Frühstück in Berlin. Sandra und Benjamin schalteten sich dazu, beide aus einem instinktiven Beschützerinstinkt heraus, wie sie mir später sagten, und in der Hoffnung, dass sie sich einer Fremden öffnen würde, die aus ihrer alten Heimatstadt anrief, über noch unklare Teile ihrer Kindheit und ihre schließliche Reise als Teenager nach Großbritannien.
Sonja erschien auf dem Bildschirm mit einem strahlenden Lächeln und einem Hauch von rosafarbenem Lippenstift: selbstbewusst, konzentriert und mindestens zwanzig Jahre jünger aussehend, als sie war. Mit 97 waren ihr Gehör und ihr Gedächtnis so scharf wie eh und je, und sie hatte einen frechen, nüchternen Humor, der sie sofort als echte Berlinerin auswies. Während wir sprachen, kicherte sie über meinen Versuch, den deutschen Zungenbrecher-Straßennamen Stallschreiberstraße auszusprechen (versuchen Sie es ruhig), wo sie eine Zeit lang zur Schule gegangen war. Sie bemerkte trocken: „Ich habe nicht mehr viel Zeit. Also lebe ich von Tag zu Tag, besonders jetzt, wo ich eingesperrt bin“ – um ihre Gesundheit zu schützen. „Kein Tanzen!“ scherzte sie. Ihr einzigartiger deutsch-schottischer Akzent beim Englischsprechen, mit einem Hauch von australischem Twang, zeichnete ihre komplizierte Lebensreise nach.
Während unserer Gespräche während der Pandemie und darüber hinaus entwickelten Sonja und ich eine ungezwungene, entspannte Verbindung. Sie erzählte ihre außergewöhnliche Geschichte, während ich sanft Fragen stellte und darauf achtete, nicht zu sehr auf Details zu drängen. Wir vereinbarten, dass sie mich wissen lassen würde, wenn etwas zu schmerzhaft zum Besprechen sei. „Du stellst die richtigen Fragen“, sagte sie mir während unseres ersten Gesprächs. „Danke, dass du dich dafür interessierst.“ Ihre Kinder und Enkelkinder sind oft dabei und nennen sie liebevoll Bubbe – Jiddisch für Oma. Sie sitzen da, fasziniert, und hören ihren Geschichten über Angst, Flucht, Kummer und überraschende Freude inmitten all der erdrückenden Trauer zu.
Sonja wurde 1923 in Berlin geboren, eine von drei Töchtern observanter Juden aus Polen, Leib „Leo“ Ibermann und Toni Ibermann, geborene Rosler. Ihre Eltern sprachen zu Hause Jiddisch, und ihr Deutsch hatte einen dicken osteuropäischen Akzent, der sie als Außenseiter kennzeichnete.
Bevor Sonjas jüngere Schwester Ursel geboren wurde, starb Leo, ein Verkäufer, mit nur 29 Jahren an einem Herzinfarkt und ließ die schwangere Toni zurück, die die junge Familie als Näherin unterstützen musste. „Ich hatte als Kind kein sehr gutes Leben“, sagte Sonja in ihrem sachlichen Ton.
Wohlhabendere Verwandte in der Stadt halfen, wenn sie konnten, und ließen Sonja und ihre Familie ihre Wanne mit fließendem heißem Wasser statt der öffentlichen Bäder benutzen. Einmal schenkte ein Onkel ihnen ein Grammophon – eine Freude für die musikliebende Sonja –, aber da es nicht mit dem Strom in ihrem Stadtteil kompatibel war, musste sie die Platten mit einem Finger selbst drehen, damit sie abgespielt wurden.
Es gibt ein außergewöhnliches Foto der drei jungen Töchter in Matrosenanzügen – damals modische Kinderkleidung –, die von ihrer Mutter genäht wurden. Sie sind der Größe nach aufgereiht, wie Orgelpfeifen, wie das deutsche Sprichwort sagt. Während das mittlere Kind Sonja Lottes Hand hält, blickt ihre große Schwester in die Kamera, ihre dunklen Augen mit einem wachsamen Ausdruck fixiert.
Adolf Hitler kam an die Macht, als Sonja neun war; der Aufstieg der Nazis hatte bald direkte Auswirkungen auf ihr junges Leben. Innerhalb weniger Jahre verwies die öffentliche Schule, die sie liebte, sie und andere jüdische Kinder ohne Vorwarnung der Schule. Ihre Empörung ist mehr als acht Jahrzehnte später noch deutlich, aber Sonja, wie so oft in ihrem Leben, machte einfach weiter.
Sie schrieb sich an einer jüdischen Schule auf dem Gelände der schönen Synagoge in der Rykestraße im Bezirk Prenzlauer Berg ein, wo sie eine neue Gemeinschaft von Kindern und Lehrern fand. Kürzlich sprachen wir über eine Physiotherapie, die sie nach einem Krankenhausaufenthalt hatte, und sie sagte, es erinnere sie an das „Beugen und Strecken“, das sie vor all den Jahren im Berliner Sportunterricht gelernt hatte, und kicherte, als sie es uns auf der Webcam vorführte.
Toni konnte Sonja selten von der Schule abholen, kam oft erst Stunden nach Einbruch der Dunkelheit von der Arbeit nach Hause, sodass Lotte, nur etwas mehr als ein Jahr älter als Sonja, mütterliche Pflichten übernehmen musste. Sonja erinnert sich, dass Lotte eines Tages nach der Schule auf sie wartete, eine Kokosnuss in der Hand, damit sie auf dem Nachhauseweg ihre Milch durch einen Strohhalm teilen konnten. „Sie hatte schöne große Augen, ein nettes Lächeln, und sie trug immer Ohrringe, sogar als Baby“, sagte Sonja.
Aber der Heimweg vom Synagogengelände wurde bald gefährlich, weil sie sichtbar jüdisch waren. Banden der Hitlerjugend, neu ermutigt, streiften durch die Straßen und schikanierten Jung und Alt. „Wenn wir die Nazis marschieren sahen, versteckten wir uns hinter den großen Türen der Gebäude“, sagte Sonja. „Wir wollten nicht ‚Heil Hitler‘ sagen.“
Das Pogrom der Kristallnacht vom 9. auf den 10. November 1938 zog die Schlinge um die Juden Deutschlands enger. Hunderte Männer wurden zusammengetrieben und in Konzentrationslager geschickt, und jüdische Geschäfte in der Nachbarschaft wurden geplündert und verwüstet. Ich fand Archivfotos, gesammelt von der Stiftung Centrum Judaicum, die vertraute Schaufenster in unserer Gegend zeigen, die mit antisemitischen Graffiti beschmiert waren.
[Bild: Ursula, Toni, Lotte und Sonja im Jahr 1939, bevor Ursula nach Großbritannien geschickt wurde. Foto: Mit freundlicher Genehmigung von Sonja Cowan]
Schmerzlich bewusst, dass Nazi-Deutschland nicht mehr sicher war, hatte Toni bereits einen Plan geschmiedet, um ihre Familie zu retten. Zur Zeit der Kristallnacht hatte sie Sonja in ein landwirtschaftliches Ausbildungslager im ländlichen Steckelsdorf geschickt, das von der orthodoxen jüdischen Jugendorganisation Bachad (hebräisches Akronym für Bund religiöser Pioniere) gegründet worden war. Ein Berliner Industrieller spendete der jüdischen Gemeinde ein Jagdhaus und seine große Baumschule auf dem Land, die zum Herzstück des Lagers wurden.
Obwohl sie ein Stadtkind war, fand Sonja Gefallen an ihren landwirtschaftlichen Kursen in Steckelsdorf, wo sie unter dem weiten Himmel der Mark Brandenburg eine weitere Gruppe von Freunden fand. „Ich habe es geliebt. Wir sind immer auf Bäume geklettert, um Kirschen zu pflücken“, sagte sie. Eines Tages auf einer Landstraße verwechselte ein SS-Offizier auf einem Motorrad sie mit einem Mitglied des BDM, der Mädchenorganisation der Hitlerjugend, und bot ihr eine Mitfahrgelegenheit an. Ganz typisch dachte Sonja kurz über den langen Fußweg nach, sprang dann auf den Rücksitz und hielt sich fest.
Bis 1938 war der internationalen Gemeinschaft das Vorgehen der Nazis gegen Juden bewusst. Jüdische Organisationen in Europa und den USA versuchten, zumindest die Jüngsten zu retten, indem sie Regierungen baten, Kinderflüchtlinge mit vorübergehenden Visa aufzunehmen. Etwa 10.000 wurden im Rahmen des Kindertransport-Programms mit dem Zug und dem Schiff nach Großbritannien gebracht, aber sie mussten ihre Eltern und andere erwachsene Verwandte einem ungewissen Schicksal überlassen.
Tonis jüngste Tochter Ursel hatte den größten Teil ihrer Kindheit in einem Waisenhaus in der nahegelegenen Auguststraße gelebt, weil ihre Mutter es sich nicht leisten konnte, sie zu Hause zu behalten, obwohl sie die Familie oft besuchte. Im Mai 1939 entkam die lebhafte Ursel mit einem Zug nach Großbritannien. Drei Monate später erhielt Sonja in Steckelsdorf die Nachricht, dass sie zusammen mit drei anderen Auszubildenden auf der „Liste der Gefährdeten“ der jüdischen Gemeinde in Brandenburg stand und ihre Sachen in Eile packen musste.
Am 10. August 1939 folgte Sonja mit dem 28. Kindertransport nach England. Sie war 16, das Höchstalter, um sich zu qualifizieren. Heute weist sie jeden Vorschlag von sich, dass der Beginn eines neuen Lebens in einem unbekannten Land mit einer fremden Sprache Mut erforderte. „Ich bin ein Mensch, der alles und jedes akzeptiert“, sagte sie mir und richtete ihre Schultern auf. „Ich nehme alles, wie es kommt.“
[Bild: „Ich werde aufgeregt, wenn ich im Fernsehen Berichte über Konzentrationslager sehe, so etwas“, sagt Sonja. „Es tut immer noch weh.“ Foto: Charlie Kinross/The Guardian]
Sonjas und Tonis Abschied an einem warmen, bewölkten Tag am Bahnhof Friedrichstraße war täuschend geschäftsmäßig: ein fester Händedruck ihrer Mutter, mit dem Versprechen, dass die Familie sich in Palästina wiedervereinigen würde. Es war das letzte Mal, dass sie sich sahen.
Briefe aus den Jahren 1939 und 1940, die Sonjas Familie Jahrzehnte später auf wundersame Weise wiederfand, offenbaren den wahren Schmerz ihrer Trennung und zeigen, dass Tonis Ruhe auf dem Bahnsteig eine tapfere Fassade zum Wohle ihrer Tochter war. In fast jedem Brief an Sonja und Ursel flehte Toni um Neuigkeiten über ihr Leben in Großbritannien: „Bitte schreib mir alles ausführlich.“ Sie schrieb an Sonja: „Viele herzliche Grüße und Küsse von deiner Mutter, die dich liebt.“
Während die jüngeren Mädchen nach Großbritannien entkommen konnten, war ihre Schwester Lotte gerade aus dem Kindertransport-Programm herausgewachsen und blieb bei Toni. Ungefähr zu der Zeit, als Sonja ging, zogen sie in ein Gebäude aus dem 19. Jahrhundert im Bezirk Prenzlauer Berg, wo ich, eine Amerikanerin, die hierher gezogen ist, jetzt wohne. Als ich ihre alte Wohnung besuchte, sah ich, dass die originalen Füllungstüren und Holzdielen noch da waren. Ich stellte mir vor, wie Toni und Lotte ängstlich durch die Räume gingen und darauf warteten, dass die Gestapo vor den großen Fenstern zur Straße hin auftauchte.
Bis 1941 wurden Toni und Lotte gezwungen, in ein Judenhaus zu ziehen, ein Gebäude, das die Nazis für Juden bestimmt hatten. Diese Orte waren oft überfüllt, da die Nazis Wohnraum für die „arische“ Bevölkerung freimachen wollten. Dieses befand sich in der heutigen Torstraße. Aufzeichnungen zeigen, dass sie am 27. Oktober 1941 gemeinsam nach Łódź deportiert wurden. Łódź hatte das größte jüdische Ghetto im besetzten Polen, außerhalb von Warschau. Sonja erfuhr erst Jahrzehnte später, mit Hilfe des Jüdischen Museums Berlin, dass die Nazis dort ihre Mutter und Schwester getötet hatten.
Sonja kam schließlich in Nordwales an und sprach „kein einziges Wort Englisch“. Sie schaffte es, einen Antrag zu stellen, damit sie mit Ursel an einer Schule für jüdische Kinder in Schottland, der Whittingehame Farm School, wiedervereint werden konnte. Sie verbrachten etwa ein Jahr dort zusammen. Sonja beschrieb die Reise dorthin als erschreckend. „Ich weiß nicht, wie ich es geschafft habe, allein dorthin zu reisen“, sagte sie. „Ich hatte keine Ahnung, wo ich war.“ Die Person, die sie am Bahnhof abholen sollte, war nirgends zu finden. Schließlich kam ein Mann vorbei und bot seine Hilfe an, und sagte, seine Schwester spreche etwas Deutsch. Sie stieg mit ihm ins Auto. „Das würde ich jetzt nicht tun“, sagte sie trocken. „Es hätte mir alles passieren können.“
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Sonja Ibermann Cowan erzählt von ihrer Zugreise nach Schottland im Jahr 1939 – Video
Die Schule sagte ihr bald, dass sie sich ihren Lebensunterhalt verdienen müsse, indem sie als Hausangestellte in örtlichen Haushalten arbeite, ein Job, den Sonja hasste. Sie wartete, bis sie 18 wurde, als sie der britischen Armee beitreten konnte. „Da habe ich eigentlich Englisch gelernt“, sagte sie und beschrieb ein plötzliches neues Gefühl der Zugehörigkeit. Für den Rest des Krieges arbeitete sie in militärischen Lagerräumen, zuerst in Glasgow, dann in Stirling und Basingstoke.
Als der Krieg endete, heiratete Ursel in London. Viele Jahre später zog sie in die USA; sie starb 1999 in Arizona.
Nachdem ihr Job endete, kehrte Sonja nach Glasgow zurück, um bei einer jüdischen Familie zu leben, die sie das „kleine Flüchtlingsmädchen“ nannte. Eines Tages kam ein junger Mann namens Ralph Cohen, der ebenfalls in der britischen Armee gedient hatte, vorbei, um sich vorzustellen, nachdem er von der charmanten Neuankömmling gehört hatte. Jahrzehnte später erinnert sich Sonja immer noch gerne an die freche Romantik ihres ersten Treffens. Sie öffnete die Tür im Morgenmantel und sagte ihm, sie wolle sich gerade die Haare waschen. Er antwortete mit einem kühnen Angebot: „Ich mache es für dich – ich bin Friseur.“ Sie waren innerhalb des Jahres verheiratet.
Wie Toni bekam Sonja drei Töchter. Angesichts des Antisemitismus im Nachkriegsschottland änderte die Familie ihren Namen in Cowan. Ralph, von seiner Familie liebevoll als Träumer in Erinnerung behalten, wurde schließlich des ständig feuchten Wetters und der begrenzten Arbeitsmöglichkeiten in Glasgow überdrüssig. 1962 schlug er vor, auf die andere Seite der Welt zu ziehen: nach Australien. Sonja fand Arbeit in der Red Tulip Schokoladenfabrik im Melbourner Vorort Prahran. Sie und Ralph genossen weitere fünf Jahrzehnte zusammen, bis zu seinem Tod im Jahr 2013.
Ab 2023 hatte Australien die höchste Anzahl von Holocaust-Überlebenden pro Person außerhalb Israels, schätzungsweise 2.500 waren noch am Leben. Obwohl so viele Menschen ein ähnliches Schicksal teilten, erzählte mir Sonja, dass in Melbourne wenig über die Nazis gesprochen wurde. „Ich werde aufgeregt, wenn ich im Fernsehen Berichte über Konzentrationslager sehe“, sagte sie. „So etwas“, sagte Sonja. „Es tut immer noch weh.“
[Bild: Sonja und Ralph Cowan an ihrem Hochzeitstag, Glasgow, 1946. Foto: Mit freundlicher Genehmigung von Sonja Cowan]
Nach dem antisemitischen Angriff am Strand von Bondi in Sydney im Dezember erzählte mir Sonja, dass dies eine längst vergessene Erinnerung aus ihrer Kindheit in Berlin vor fast einem Jahrhundert zurückbrachte. „Plötzlich erinnerte ich mich an ein Lied aus dem Kindergarten“, sagte sie. „Ich muss vier oder fünf gewesen sein. Ich stand auf der Bühne und wollte dieses Lied singen. Kannst du glauben, dass ich mich an die Worte erinnert habe? Es ist ein Wunder.“
Mit ihrer unglaublichen Energie freut sich Sonja auf unsere Gespräche als eine Möglichkeit, sich an glücklichere Zeiten zu erinnern. Sie stimmt oft alte deutsche Lieder aus ihrer Kindheit an, und Hilmar sucht schnell auf seinem Handy nach den Texten, damit wir mitsingen können. Eines ihrer Lieblingslieder ist Meine Oma Fährt im Hühnerstall Motorrad, ein Hit für Kinder in den 1930er Jahren. Trotz allem, was Deutschland ihr genommen hat, erstaunt es mich, wie sie immer noch die Kultur umarmt, in der sie aufgewachsen ist. Sonja war seit dem Krieg zweimal in Berlin, leider lange bevor wir uns online trafen. Das erste Mal mit Ralph, als sie 70 wurde, auf Einladung der Stadtregierung. „Dieser Besuch hat mir nicht gefallen“, sagte sie mir. „Ich fühlte mich nicht zu Hause – es fühlte sich einfach nicht richtig an.“ Sie sagte, das offizielle Programm habe den Besuch des Musicals Cabaret beinhaltet, das von zwei Expatriates handelt, die die letzten wilden Nächte der Weimarer Republik erleben, während die Nazis an die Macht kommen – eine Wahl, die sie unsensibel fand. Aber sie kehrte mit ihrer jüngsten Tochter Hilary zurück, kurz vor ihrem 90. Geburtstag, nachdem die Stolpersteine verlegt worden waren, und diesmal plante sie ihre eigene Reise. „Ich habe alle Orte besucht, an die ich mich erinnerte“, sagte sie, „einschließlich des Friedhofs, auf dem mein Vater begraben liegt“, im Bezirk Weißensee. Als ich sie fragte, ob sie jemals mit der Schuld kämpfe, die viele Holocaust-Überlebende heimsucht, zögerte sie. „Ich habe darüber nachgedacht, und ich sage, ich habe Glück. Ich fühle mich nicht schuldig – ich habe Glück.“
Sonjas Familie ist ihrer fröhlichen Matriarchin zutiefst ergeben. Benjamin arbeitet jetzt an einem erweiterten kreativen Sachbuchprojekt für seinen Master-Abschluss, das sich auf ihre Erfahrungen konzentriert und wie sie die Identität der Familie geprägt haben. Neben stundenlangen Interviews mit seiner Großmutter hat er Deportationslisten, Familienbriefe, Fotografien und Berichte von Nazi-Offizieren studiert. Er fand Ausweise, die seiner Meinung nach zeigen, dass Toni und Lotte gezwungen wurden, für das deutsche Elektronikunternehmen Siemens in Berlin zu arbeiten, bevor sie nach Łódź deportiert wurden.
Hier in Berlin versuche ich, das Beste aus einer reichen Kultur der historischen Erinnerung und ihrem humanistischen Geist weiterzutragen. Ich poliere weiterhin die Stolpersteine und schicke Sonja Bilder davon, wie sie das Licht einfangen. Lorraine dankt mir freundlicherweise dafür, dass ich „mich um unsere Mädchen kümmere“. Hilmar bringt manchmal einen Aufkleber mit einem QR-Code neben den Steinen an, der für Interessierte auf meine Essays verlinkt. Letztes Jahr kontaktierte er Lehrer an örtlichen Schulen wegen unserer besonderen Verbindung zur lebendigen Erinnerung.
Und so geschah es, dass Zehntklässler des örtlichen John Lennon Gymnasiums – im gleichen Alter, in dem Sonja war, als sie mit dem Kindertransport floh – sie zu ihrem Leben unter den Nazis interviewen durften. Mit ihren per Sprachnachricht aufgezeichneten Antworten auf ihre Fragen schrieben und bearbeiteten die Schüler das Projekt selbst. Es ist jetzt ein Podcast, der auf Deutsch, Französisch und Englisch verfügbar ist.
Was mich betrifft, so werde ich in den kommenden Monaten, wenn alles gut geht, die deutsche Staatsbürgerschaft erhalten. Ich mache diesen Schritt nicht leichtfertig, wohl wissend, dass er mit Verantwortungen verbunden ist, die an eine Vergangenheit gebunden sind, die immer präsent ist. Angesichts des zunehmenden Extremismus sowohl in meinem Geburtsland als auch in meiner Wahlheimat glaube ich, dass eine ehrliche Auseinandersetzung mit der Geschichte unerlässlich ist, wenn die Mitte irgendeine Chance haben soll, zu halten. Neulich öffnete ich die Tür zu unserer Wohnung und fand eine neue Flasche Messingpolitur auf der Fußmatte, zusammen mit einem Zeitungsausschnitt über die Stolpersteine. Es war ein Geschenk unserer älteren deutschen Vermieter. „Für Taube und Lotte“, schrieben sie.
Die bekannte Gelehrte der deutschen Erinnerungskultur, Aleida Assmann, schrieb über unsere unerwartete Verbindung mit Sonja in ihrem letzten Buch mit ihrem verstorbenen Ehemann Jan Assmann mit dem Titel Gemeinsinn. „Erinnerung vor der eigenen Haustür kann zu unerwarteten Blüten führen, von der Messingtafel in die digitale Welt und rund um den Globus springen … Wenn das kein Erinnerungswunder ist!“ Assmann argumentiert, dass wir in nur ein oder zwei Jahrzehnten, wenn alle Holocaust-Überlebenden gestorben sind, neue Wege finden müssen, um ihre Geschichten am Leben zu erhalten.
Und wenn wir nicht mehr in unserem Gebäude wohnen, denke ich, dass eine gute Chance besteht, dass einige dieser jungen Podcaster sich weiterhin um die Stolpersteine kümmern und sie ihre Geschichten weitererzählen lassen.
Häufig gestellte Fragen
Hier ist eine Liste von FAQs über die Geschichte des kleinen Flüchtlingsmädchens, das eine 102-jährige Holocaust-Überlebende wurde, geschrieben in einem natürlichen, gesprächigen Ton
FAQs Die 102-jährige Holocaust-Überlebende von nebenan
1 Wer ist das kleine Flüchtlingsmädchen
Sie ist eine Frau namens Selma van de Perre Sie war ein jüdisches Kind, das während des Holocaust vor der Verfolgung floh und allen Widrigkeiten zum Trotz überlebte Jetzt, mit 102, lebt sie ein ruhiges Leben
2 Was meinen Sie damit, dass ihre Geschichte direkt vor meiner Haustür begann
Das bedeutet, dass die Person, die die Geschichte erzählt, in einem Haus oder einer Wohnung lebt, die einst das Zuhause dieser Überlebenden war, oder in einer Nachbarschaft, in der ein Schlüsselereignis in ihrem Leben stattfand Der Erzähler entdeckte buchstäblich die Geschichte seines eigenen Zuhauses
3 Wie hat sie den Holocaust überlebt
Sie überlebte, indem sie sich versteckte, falsche Identitäten benutzte und häufig umzog Ihr wurde von mutigen Fremden und Mitgliedern des Widerstands geholfen, die jüdische Familien versteckten, Dokumente fälschten und Essen und Unterkunft bereitstellten Sie wurde nie gefasst oder in ein Konzentrationslager geschickt
4 Ist das eine wahre Geschichte
Ja absolut Selma van de Perre sind reale Personen Sie schrieb einen Memoirenband mit dem Titel My Name Is Selma über ihre Erfahrungen Viele Überlebende leben ruhig in gewöhnlichen Nachbarschaften
5 Wie hat der Erzähler von ihr erfahren
Oft geschieht es durch Zufall ein Nachbar erwähnt die Geschichte des Hauses, ein Familienerbstück wird auf dem Dachboden entdeckt oder die Überlebende selbst hält einen öffentlichen Vortrag oder schreibt ein Buch Manchmal werden alte Fotos oder Briefe während einer Renovierung gefunden
6 Was ist die Hauptlektion aus ihrer Geschichte
Die Hauptlektion ist, dass gewöhnliche Menschen außergewöhnliche Dinge tun können Sie lehrt uns die Kraft der Freundlichkeit, die Bedeutung des Erinnerns an die Geschichte und dass selbst in den dunkelsten Zeiten Hoffnung und Überleben möglich sind
7 Lebt sie heute noch
Ja, zum Zeitpunkt dieses FAQ ist sie am Leben und wohlauf mit 102 Jahren Sie spricht oft in Schulen und Gemeindegruppen über ihre Erfahrungen, um sicherzustellen, dass der Holocaust nie vergessen wird
8 Was für ein Leben führt sie jetzt
Sie führt ein einfaches, friedliches Leben Sie genießt
