À l'âge remarquable de 102 ans, Sonja Ibermann Cowan n'a aucun intérêt à perdre son temps. Il y a d'adorables arrière-petits-enfants à qui chanter, des repas animés à partager avec ses trois filles bien-aimées, et des célébrations significatives des grandes fêtes avec son rabbin de Melbourne, qui lui rend visite à domicile. Il y a cinq ans, elle a décidé de consacrer une partie de ce temps précieux à tisser une amitié avec moi, à Berlin, où elle est née.
L'ennui de la pandémie a certainement aidé. Coincée chez elle sous des restrictions COVID-19 bien plus strictes qu'en Allemagne — Sonja plaisantait en disant être "eingesperrt" (enfermée) — elle et sa famille très unie ont commencé à se concentrer sur le passé. Son petit-fils Benjamin Preiss, journaliste au journal australien The Age, a lancé un projet de recherche ambitieux pour percer les mystères de la vie de Sonja et les meurtres de sa mère et de sa sœur pendant l'Holocauste.
C'est ainsi que j'ai reçu un message incroyable de Benjamin en juillet 2020. Il avait lu un article que j'avais écrit trois ans plus tôt, qui mentionnait par hasard sa grand-tante Lotte et son arrière-grand-mère Taube. Benjamin m'a dit que sa grand-mère Sonja, la petite sœur de Lotte, était toujours en vie, qu'elle s'épanouissait même, et qu'elle voulait parler. J'étais stupéfaite.
Quelques semaines plus tôt, la mère de Benjamin, Sandra, était tombée sur cet essai que j'avais écrit. Je l'avais écrit juste après la première investiture de Donald Trump, à propos de la mémoire historique dans la capitale allemande sur mon chemin vers le travail. Des impacts de balles préservés de la bataille de Berlin sur l'île aux Musées, des cicatrices d'obus sur les bâtiments de l'Université Humboldt, et des mémoriaux grands et petits dédiés aux victimes de la terreur nazie — je voulais explorer si, comme plusieurs générations allemandes d'après-guerre l'ont affirmé, garder les chapitres les plus sombres de votre histoire nationale vivants juste devant votre porte aide à protéger les citoyens d'aujourd'hui de l'extrémisme.
Les plaques Stolpersteine ramènent l'ampleur du massacre nazi à une échelle humaine.
Le plus puissant de ces mémoriaux sont les Stolpersteine (pierres d'achoppement) : de petites plaques de laiton incrustées dans le trottoir devant les dernières demeures connues des victimes de l'Holocauste. Chacune porte une inscription austère avec un nom, une date de naissance, une date de déportation et, si connue, la date et le lieu du décès. En tant que journaliste, j'ai écrit de nombreuses fois sur les pierres d'achoppement, l'œuvre de toute une vie de l'artiste Gunter Demnig, souvent appelée le plus grand projet de mémoire citoyenne au monde. Il y a maintenant plus de 100 000 plaques dans 31 pays européens, dédiées à des victimes qui, pour la plupart, n'ont pas de tombe marquée. Les Stolpersteine ramènent l'ampleur inimaginable du massacre nazi à une échelle humaine, alors que les passants se penchent littéralement devant elles pour considérer le sort d'une personne. Deux se trouvent devant mon immeuble dans le centre de Berlin. Elles sont dédiées à la mère de Sonja, Taube Ibermann, connue sous le nom de Toni, et à la fille aînée de Toni, Lotte. Mon mari allemand Hilmar et moi avons pris l'habitude de les polir pendant des années, un petit geste pour honorer ces inconnues qui, pendant la Seconde Guerre mondiale, auraient été nos voisines. Avec le message de Benjamin, les pierres ont soudainement pris vie.
Ma première conversation avec Sonja a eu lieu en septembre 2020, lors d'un appel Zoom de confinement comme aucun autre. Par l'intermédiaire de la fille aînée de Sonja, Lorraine, qui vit avec elle, nous avons organisé une discussion un dimanche avant le coucher de Sonja à Melbourne et juste après le petit-déjeuner à Berlin. Sandra et Benjamin se sont joints à la conversation, tous deux par instinct pour la protéger, m'ont-ils dit plus tard, et dans l'espoir qu'elle pourrait s'ouvrir à une inconnue appelant de son ancienne ville natale au sujet de parties encore floues de son enfance et de son voyage éventuel au Royaume-Uni en tant qu'adolescente.
Sonja est apparue à l'écran avec un sourire éclatant et une touche de rouge à lèvres rosé : assurée, concentrée et paraissant au moins vingt ans de moins que son âge. À 97 ans, son ouïe et sa mémoire étaient aussi vives que jamais, et elle avait un humour impertinent et direct qui la marquait instantanément comme une vraie Berlinoise. Pendant que nous parlions, elle a ri de ma tentative de prononcer le nom de rue allemand imprononçable Stallschreiberstraße (allez-y, essayez), où elle est allée à l'école pendant un temps. Elle a noté sèchement : "Il ne me reste plus beaucoup de temps. Alors je vis au jour le jour, surtout maintenant, pendant que je suis eingesperrt" – pour protéger sa santé. "Pas de danse !" a-t-elle plaisanté. Son accent germano-écossais unique lorsqu'elle parle anglais, avec juste une pointe d'accent australien, retraçait son parcours de vie compliqué.
Au cours de nos conversations pendant la pandémie et au-delà, Sonja et moi avons développé une connexion facile et détendue. Elle a partagé son histoire extraordinaire, tandis que je posais doucement des questions, faisant attention à ne pas trop insister sur les détails. Nous sommes convenues qu'elle me ferait savoir si quelque chose était trop douloureux à aborder. "Vous posez les bonnes questions," m'a-t-elle dit lors de notre première conversation. "Merci de vous y intéresser." Ses enfants et petits-enfants se joignent souvent à nous, l'appelant affectueusement Bubbe – yiddish pour grand-mère. Ils s'assoient, captivés, écoutant ses histoires de peur, d'évasion, de chagrin et de joie surprenante au milieu de tout ce chagrin écrasant.
Sonja est née à Berlin en 1923, l'une des trois filles de juifs pratiquants de Pologne, Leib "Leo" Ibermann et Toni Ibermann, née Rosler. Ses parents parlaient yiddish à la maison, et leur allemand avait un fort accent d'Europe de l'Est, les marquant comme des étrangers.
Avant la naissance de la petite sœur de Sonja, Ursel, Leo, un vendeur, est mort d'une crise cardiaque à seulement 29 ans, laissant Toni enceinte pour subvenir aux besoins de la jeune famille en tant que couturière. "Je n'ai pas eu une très bonne vie quand j'étais enfant," a dit Sonja de son ton factuel.
Des parents plus riches de l'autre côté de la ville aidaient quand ils le pouvaient, laissant Sonja et sa famille utiliser leur baignoire avec eau chaude courante au lieu des bains publics. Une fois, un oncle leur a donné un gramophone – un délice pour Sonja qui aimait la musique – mais comme il n'était pas compatible avec l'électricité de leur quartier, elle devait faire tourner les disques elle-même avec un doigt pour les faire jouer.
Il y a une photo extraordinaire des trois jeunes filles portant des costumes de marin – des vêtements d'enfants à la mode à l'époque – cousus par leur mère. Elles sont alignées par taille, comme des tuyaux d'orgue, comme dit le dicton allemand. Alors que Sonja, l'enfant du milieu, tient la main de Lotte, sa grande sœur regarde l'appareil photo, ses yeux sombres fixés avec une expression vigilante.
Adolf Hitler est arrivé au pouvoir quand Sonja avait neuf ans ; l'ascension des nazis a rapidement eu un impact direct sur sa jeune vie. En quelques années, l'école publique qu'elle aimait l'a expulsée, elle et d'autres enfants juifs, sans prévenir. Son indignation est encore claire plus de huit décennies plus tard, mais Sonja, comme elle le faisait souvent dans la vie, a simplement continué.
Elle s'est inscrite dans une école juive sur le terrain de la belle synagogue de la Rykestraße dans le quartier de Prenzlauer Berg, où elle a trouvé une nouvelle communauté d'enfants et d'enseignants. Récemment, nous avons parlé d'une physiothérapie qu'elle a suivie après un séjour à l'hôpital, et elle a dit que cela lui rappelait le "beugen und strecken" (plier et étirer) qu'elle avait appris dans les cours d'éducation physique à Berlin il y a toutes ces années, riant en nous le montrant sur la webcam.
Toni pouvait rarement venir chercher Sonja à l'école, rentrant souvent du travail des heures après la tombée de la nuit, alors Lotte, à peine un an plus âgée que Sonja, devait assumer des devoirs maternels. Sonja se souvient que Lotte l'attendait un jour après l'école avec une noix de coco à la main, pour qu'elles puissent partager son lait avec une paille sur le chemin du retour. "Elle avait de beaux grands yeux, un joli sourire, et elle portait toujours des boucles d'oreilles, même bébé," a dit Sonja.
Mais rentrer à pied du terrain de la synagogue est rapidement devenu dangereux parce qu'elles étaient visiblement juives. Des bandes de Jeunesses hitlériennes, nouvellement enhardies, parcouraient les rues en brutalisant jeunes et vieux. "Quand nous voyions les nazis défiler, nous nous cachions derrière les grandes portes des immeubles," a dit Sonja. "Nous ne voulions pas dire 'Heil Hitler'."
Le pogrom de la Nuit de Cristal les 9 et 10 novembre 1938 a resserré l'étau autour des juifs d'Allemagne. Des centaines d'hommes ont été arrêtés et envoyés dans des camps de concentration, et les commerces appartenant à des juifs dans le quartier ont été saccagés et vandalisés. J'ai trouvé des photos d'archives, collectées par la fondation Centrum Judaicum, montrant des devantures familières de notre quartier défigurées par des graffitis antisémites.
[Image: Ursula, Toni, Lotte et Sonja en 1939, avant qu'Ursula ne soit envoyée au Royaume-Uni. Photographie : Gracieuseté de Sonja Cowan]
Consciente douloureusement que l'Allemagne nazie n'était plus sûre, Toni avait déjà élaboré un plan pour sauver sa famille. Au moment de la Nuit de Cristal, elle avait envoyé Sonja dans un camp d'entraînement agricole à Steckelsdorf, à la campagne, fondé par l'organisation de jeunesse juive orthodoxe Bachad (acronyme hébreu de l'Alliance des Pionniers Religieux). Un industriel berlinois avait fait don d'un pavillon de chasse et de sa grande pépinière à la campagne à la communauté juive, qui est devenu le cœur du camp.
Même en tant qu'enfant de la ville, Sonja s'est adaptée à ses cours d'agriculture à Steckelsdorf, où elle a trouvé un autre groupe d'amis sous le vaste ciel de la région du Brandebourg. "J'adorais ça. Nous grimpions toujours aux arbres pour cueillir les cerises," a-t-elle dit. Un jour sur une route de campagne, un officier SS à moto l'a prise pour une membre du BDM, l'aile féminine des Jeunesses hitlériennes, et lui a proposé de la conduire. Fidèle à elle-même, Sonja a brièvement pensé à la longue marche à venir, puis a sauté sur le siège arrière et s'est accrochée fermement.
En 1938, la communauté internationale était au courant de la répression des nazis contre les juifs. Des organisations juives en Europe et aux États-Unis ont tenté de sauver au moins les plus jeunes en demandant aux gouvernements d'accueillir des enfants réfugiés avec des visas temporaires. Environ 10 000 ont été amenés au Royaume-Uni par train et par bateau dans le cadre du programme Kindertransport, mais ils ont dû laisser leurs parents et autres parents adultes derrière eux à un sort incertain.
La plus jeune fille de Toni, Ursel, avait vécu dans un orphelinat sur l'Auguststraße voisine pendant la majeure partie de son enfance parce que sa mère ne pouvait pas se permettre de la garder à la maison, bien qu'elle rende souvent visite à la famille. En mai 1939, l'animée Ursel a fui l'Allemagne en train pour la Grande-Bretagne. Trois mois plus tard, Sonja a appris à Steckelsdorf qu'elle était sur la "liste des personnes en danger" de la communauté juive dans le Brandebourg, avec trois autres stagiaires, et qu'elle devait faire ses bagages en toute hâte.
Le 10 août 1939, Sonja a suivi le 28e Kindertransport vers l'Angleterre. Elle avait 16 ans, l'âge maximum pour être admissible. Aujourd'hui, elle rejette toute suggestion selon laquelle commencer une nouvelle vie dans un pays inconnu avec une langue étrangère nécessitait du courage. "Je suis une personne qui accepte tout et n'importe quoi," m'a-t-elle dit, en redressant les épaules. "Je prends tout avec philosophie."
[Image: 'Je m'énerve quand je vois des reportages à la télévision sur les camps de concentration, ce genre de choses,' dit Sonja. 'Ça fait encore mal.' Photographie : Charlie Kinross/The Guardian]
Les adieux de Sonja et Toni par une journée chaude et couverte à la gare de Friedrichstraße étaient trompeusement professionnels : une poignée de main ferme de sa mère, avec la promesse que la famille se réunirait en Palestine. Ce fut la dernière fois qu'elles se virent.
Des lettres de 1939 et 1940, que la famille de Sonja a miraculeusement retrouvées des décennies plus tard, révèlent la vraie douleur de leur séparation et montrent que le calme de Toni sur le quai était une façade courageuse pour le bien de sa fille. Dans presque chaque lettre à Sonja et Ursel, Toni suppliait d'avoir des nouvelles de leur vie en Grande-Bretagne : "S'il vous plaît, écrivez-moi tout en détail." Elle écrivait à Sonja : "Mille salutations chaleureuses et bisous de ta mère qui t'aime."
Alors que les plus jeunes filles ont réussi à s'échapper en Grande-Bretagne, leur sœur Lotte venait juste de dépasser l'âge du programme Kindertransport et est restée avec Toni. Vers l'époque où Sonja est partie, elles ont emménagé dans un immeuble du XIXe siècle dans le quartier de Prenzlauer Berg, où moi, une Américaine qui a déménagé ici, vis maintenant. Quand j'ai visité leur ancien appartement, j'ai vu que les portes à panneaux d'origine et les planchers en bois étaient encore là. J'ai imaginé Toni et Lotte se déplaçant anxieusement dans les pièces, attendant que la Gestapo apparaisse devant les grandes fenêtres donnant sur la rue.
En 1941, Toni et Lotte ont été forcées de déménager dans un Judenhaus, un immeuble que les nazis avaient désigné pour les juifs. Ces endroits étaient souvent surpeuplés, car les nazis voulaient libérer des logements pour la population "aryenne". Celui-ci se trouvait sur l'actuelle Torstraße. Les archives montrent qu'elles ont été déportées ensemble vers Łódź le 27 octobre 1941. Łódź avait le plus grand ghetto juif de la Pologne occupée, en dehors de Varsovie. Sonja n'a appris que des décennies plus tard, avec l'aide du Musée juif de Berlin, que c'est là que les nazis ont tué sa mère et sa sœur.
Sonja est finalement arrivée dans le nord du Pays de Galles, ne parlant "pas un mot d'anglais". Elle a réussi à déposer une demande pour pouvoir retrouver Ursel dans une école pour enfants juifs en Écosse, l'école agricole de Whittingehame. Elles y ont passé environ un an ensemble. Sonja a décrit le voyage là-bas comme terrifiant. "Je ne sais pas comment j'ai réussi à voyager seule jusqu'ici," a-t-elle dit. "Je n'avais aucune idée d'où j'étais." La personne qui était censée venir la chercher à la gare était introuvable. Finalement, un homme est passé et a proposé son aide, disant que sa sœur parlait un peu allemand. Elle est montée dans la voiture avec lui. "Je ne le ferais pas maintenant," a-t-elle dit d'un ton ironique. "Il aurait pu m'arriver n'importe quoi."
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Sonja Ibermann Cowan raconte son voyage en train vers l'Écosse en 1939 – vidéo
L'école lui a vite dit qu'elle devait gagner sa vie en travaillant comme domestique dans des maisons locales, un travail que Sonja détestait. Elle a attendu d'avoir 18 ans, quand elle a pu rejoindre l'armée britannique. "C'est là que j'ai appris l'anglais, en fait," a-t-elle dit, décrivant un nouveau sentiment soudain d'appartenance. Pour le reste de la guerre, elle a travaillé dans des magasins militaires, d'abord à Glasgow, puis à Stirling et Basingstoke.
Quand la guerre s'est terminée, Ursel s'est mariée à Londres. De nombreuses années plus tard, elle a déménagé aux États-Unis ; elle est morte en Arizona en 1999.
Après la fin de son travail, Sonja est retournée à Glasgow pour vivre avec une famille juive qui l'appelait la "petite fille réfugiée". Un jour, un jeune homme nommé Ralph Cohen, qui avait également servi dans l'armée britannique, est venu se présenter après avoir entendu parler de la charmante nouvelle arrivante. Des décennies plus tard, Sonja aime encore se souvenir du romantisme impertinent de leur première rencontre. Elle a ouvert la porte en peignoir et lui a dit qu'elle était sur le point de se laver les cheveux. Il a répondu avec une offre audacieuse : "Je le ferai pour toi – je suis coiffeur." Ils se sont mariés dans l'année.
Comme Toni, Sonja a eu trois filles. Faisant face à l'antisémitisme dans l'Écosse d'après-guerre, la famille a changé son nom pour Cowan. Ralph, dont la famille se souvient affectueusement comme d'une sorte de rêveur, s'est finalement lassé du temps constamment humide de Glasgow et des opportunités d'emploi limitées. En 1962, il a suggéré de déménager à l'autre bout du monde : l'Australie. Sonja a trouvé du travail à l'usine de chocolat Red Tulip dans la banlieue de Prahran à Melbourne. Elle et Ralph ont profité de cinq autres décennies ensemble, jusqu'à sa mort en 2013.
En 2023, l'Australie avait le plus grand nombre de survivants de l'Holocauste par personne en dehors d'Israël, avec environ 2 500 encore en vie. Malgré tant de personnes partageant un sort similaire, Sonja m'a dit qu'il y avait peu de discussions sur les nazis à Melbourne. "Je m'énerve quand je vois des reportages à la télévision sur les camps de concentration," a-t-elle dit. "Ce genre de choses," a dit Sonja. "Ça fait encore mal."
[Image: Sonja et Ralph Cowan le jour de leur mariage, Glasgow, 1946. Photographie : Gracieuseté de Sonja Cowan]
Après l'attaque antisémite à Bondi Beach à Sydney en décembre, Sonja m'a dit que cela avait ravivé un souvenir oublié depuis longtemps de son enfance à Berlin, il y a près d'un siècle. "Soudain, je me suis souvenue d'une chanson de la maternelle," a-t-elle dit. "Je devais avoir quatre ou cinq ans. J'étais sur scène, je voulais chanter cette chanson. Pouvez-vous croire que je me suis souvenue des paroles ? C'est un miracle."
Avec son incroyable énergie, Sonja attend nos conversations avec impatience comme un moyen de se souvenir de moments plus heureux. Elle entonne souvent de vieilles chansons allemandes de son enfance, et Hilmar cherche rapidement les paroles sur son téléphone pour que nous puissions chanter avec elle. L'une de ses préférées est Meine Oma Fährt im Hühnerstall Motorrad (Ma grand-mère fait de la moto dans le poulailler), un succès pour les enfants dans les années 1930. Malgré tout ce que l'Allemagne lui a pris, cela m'étonne de voir comment elle embrasse encore la culture dans laquelle elle a grandi. Sonja est retournée à Berlin deux fois depuis la guerre, malheureusement bien avant que nous nous rencontrions en ligne. La première fois, c'était avec Ralph quand elle a eu 70 ans, à l'invitation du gouvernement de la ville. "Je n'ai pas apprécié cette visite," m'a-t-elle dit. "Je ne me suis pas sentie chez moi – ce n'était tout simplement pas juste." Elle a dit que le programme officiel incluait de voir la comédie musicale Cabaret, qui parle de deux expatriés vivant les dernières nuits sauvages de la République de Weimar alors que les nazis montent au pouvoir – un choix qu'elle a trouvé insensible. Mais elle est revenue avec sa plus jeune fille, Hilary, juste avant son 90e anniversaire, après que les Stolpersteine aient été posées, et cette fois elle a planifié son propre voyage. "J'ai visité tous les endroits dont je me souvenais," a-t-elle dit, "y compris le cimetière où mon père est enterré," dans le quartier de Weißensee. Quand je lui ai demandé si elle avait déjà lutté contre la culpabilité qui hante de nombreux survivants de l'Holocauste, elle a marqué une pause. "J'y ai pensé, et je me dis, j'ai de la chance. Je ne me sens pas coupable – j'ai de la chance."
La famille de Sonja est profondément dévouée à leur joyeuse matriarche. Benjamin travaille maintenant sur un projet étendu de non-fiction créative pour son master, se concentrant sur ses expériences et comment elles ont façonné l'identité de la famille. En plus d'heures d'entretiens avec sa grand-mère, il a étudié des listes de déportation, des lettres de famille, des photographies et des rapports d'officiers nazis. Il a trouvé des cartes d'identité qui, selon lui, montrent que Toni et Lotte ont été forcées de travailler pour l'entreprise d'électronique allemande Siemens à Berlin avant d'être déportées à Łódź.
Ici à Berlin, j'essaie de perpétuer le meilleur d'une riche culture de la mémoire historique et de son esprit humaniste. Je continue à polir les Stolpersteine et j'envoie à Sonja des photos d'elles captant la lumière. Lorraine me remercie gentiment de "prendre soin de nos filles". Hilmar met parfois un autocollant avec un code QR à côté des pierres, renvoyant à mes essais pour quiconque est intéressé. L'année dernière, il a contacté des enseignants d'écoles locales au sujet de notre lien spécial avec la mémoire vivante.
Et c'est ainsi que des élèves de 10e année du John Lennon Gymnasium local – le même âge que Sonja avait quand elle a fui avec le Kindertransport – ont pu l'interviewer sur sa vie sous les nazis. En utilisant ses réponses vocales à leurs questions, les élèves ont eux-mêmes écrit et édité le projet. C'est maintenant un podcast disponible en allemand, français et anglais.
Quant à moi, si tout va bien, je deviendrai citoyenne allemande dans les mois à venir. Je ne prends pas cette décision à la légère, sachant qu'elle comporte des responsabilités liées à un passé qui est toujours présent. Avec la montée de l'extrémisme à la fois dans mon lieu de naissance et dans ma patrie d'adoption, je crois qu'une confrontation honnête avec l'histoire est essentielle si le centre veut avoir une chance de tenir. Il y a quelques jours, en ouvrant la porte de notre appartement, j'ai trouvé une nouvelle bouteille de polish pour laiton sur le paillasson, accompagnée d'une coupure de journal sur les Stolpersteine. C'était un cadeau de nos propriétaires allemands âgés. "Pour Taube et Lotte," ont-ils écrit.
La célèbre spécialiste de la mémoire culturelle allemande, Aleida Assmann, a écrit sur notre lien inattendu avec Sonja dans son dernier livre avec son mari décédé, Jan Assmann, intitulé Gemeinsinn, qui signifie esprit communautaire. "Le souvenir à votre porte peut conduire à des floraisons inattendues, sautant de la plaque de laiton dans le monde numérique et à travers le globe… Si ce n'est pas un miracle de la mémoire !" Assmann soutient que dans seulement une ou deux décennies, une fois que tous les survivants de l'Holocauste auront disparu, nous devrons trouver de nouvelles façons de garder leurs histoires vivantes.
Et quand nous ne vivrons plus dans notre immeuble, je pense qu'il y a de fortes chances que certains de ces jeunes podcasteurs continuent à prendre soin des pierres d'achoppement, les laissant continuer à raconter leurs histoires.
Foire aux questions
Voici une liste de FAQ sur l'histoire de la petite fille réfugiée devenue survivante de l'Holocauste âgée de 102 ans, rédigée dans un ton de conversation naturel.
FAQ La survivante de l'Holocauste de 102 ans, ma voisine
1 Qui est la petite fille réfugiée
C'est une femme nommée Selma van de Perre. C'était une enfant juive qui a fui les persécutions pendant l'Holocauste et qui, contre toute attente, a survécu. Maintenant, à 102 ans, elle mène une vie tranquille.
2 Que voulez-vous dire par "son histoire a commencé juste devant ma porte"
Cela signifie que la personne qui raconte l'histoire vit dans une maison ou un appartement qui était autrefois le domicile de cette survivante, ou dans un quartier où un événement clé de sa vie a eu lieu. Le narrateur a littéralement découvert l'histoire de sa propre maison.
3 Comment a-t-elle survécu à l'Holocauste
Elle a survécu en se cachant, en utilisant de fausses identités et en se déplaçant fréquemment. Elle a été aidée par de courageux inconnus et des membres de la Résistance qui cachaient des familles juives, falsifiaient des documents et fournissaient de la nourriture et un abri. Elle n'a jamais été attrapée ni envoyée dans un camp de concentration.
4 Est-ce une histoire vraie
Oui, absolument. Selma van de Perre sont des personnes réelles. Elle a écrit un mémoire intitulé My Name Is Selma sur ses expériences. De nombreux survivants vivent tranquillement dans des quartiers ordinaires.
5 Comment le narrateur a-t-il découvert son histoire
Souvent, cela arrive par hasard : un voisin mentionne l'histoire de la maison, un héritage familial est découvert dans le grenier, ou la survivante elle-même donne une conférence publique ou écrit un livre. Parfois, de vieilles photographies ou lettres sont trouvées lors d'une rénovation.
6 Quelle est la principale leçon de son histoire
La principale leçon est que les gens ordinaires peuvent faire des choses extraordinaires. Cela nous enseigne le pouvoir de la gentillesse, l'importance de se souvenir de l'histoire et que même dans les moments les plus sombres, l'espoir et la survie sont possibles.
7 Est-elle encore en vie aujourd'hui
Oui, à la date de cette FAQ, elle est vivante et bien portante à 102 ans. Elle parle souvent à des écoles et à des groupes communautaires de ses expériences pour s'assurer que l'Holocauste ne soit jamais oublié.
8 Quel genre de vie mène-t-elle maintenant
Elle mène une vie simple et paisible. Elle aime
