Après que la région de la Ruhr en Allemagne — la troisième plus grande zone urbaine d'Europe occidentale — a été lourdement bombardée pendant la Seconde Guerre mondiale, les planificateurs ont eu une idée ingénieuse. Environ 80 % de la région, qui comprend de grandes villes comme Essen et Duisburg, ainsi que des dizaines de petites villes comme Bochum et Gelsenkirchen, avait été détruite. Ainsi, lors de la reconstruction, un diocèse nouvellement formé de la Ruhr a construit des centaines de « Pantoffelkirchen », ou « églises en pantoufles », très serrées. Elles ont reçu ce nom parce qu'elles étaient construites si près des lotissements que les gens pouvaient se rendre à la messe en pantoufles.
Aujourd'hui, ces églises en pantoufles sont en fort déclin. On estime que jusqu'à 300 sont désormais inutilisées ou abandonnées, et 100 ont été vendues rien que l'année dernière. Jusqu'en octobre, 12 d'entre elles accueillent Manifesta, la biennale d'art itinérante. Ces églises sont désormais les pièces maîtresses de communautés qui ont été dévastées — cette fois non par la guerre, mais par la désindustrialisation, le chômage de masse et la dégradation de l'environnement.
Manifesta 16 Ruhr ne ressemble pas à la Biennale de Venise. Considérez-la plutôt comme un événement de la Capitale de la Culture organisé dans les West Midlands — auxquels la Ruhr ressemble beaucoup, en tant que moteur en difficulté de la croissance nationale. Au lieu d'expositions à, disons, Birmingham ou Coventry, on s'attendrait à ce que vous vous rendiez dans des endroits comme Bilston, Smethwick ou Stourbridge. C'est beaucoup plus facile à faire dans la Ruhr, où les tramways sont omniprésents, et même la petite Bochum a un U-Bahn — même si vous remarquerez aussi que ces réseaux ont été négligés depuis leur construction dans les années 1970. À première vue, les villes et villages semblent plus verts, plus élégants et mieux connectés que leurs homologues britanniques, mais c'est un peu trompeur. L'autoroute A40 divise une grande partie de la région en enclaves plus pauvres et plus riches, et il est rarement facile de passer de l'une à l'autre.
Voir l'image en plein écran : Surréaliste... un terrain de basket où un tir manqué déclenche une explosion de l'orgue de l'église. Photographie : Rainer Schlautmann
Une grande partie de la Ruhr est aujourd'hui plus pauvre que l'Allemagne de l'Est, après des décennies de désindustrialisation et de démantèlement de l'État-providence. Gelsenkirchen a le plus fort vote pour l'AfD d'extrême droite en Allemagne de l'Ouest, et le taux de chômage le plus élevé. Manifesta entre donc sur un terrain très sensible en prenant le contrôle et en essayant de réimaginer l'infrastructure sociale de ce qui peut sembler être un lieu mourant, avec des communautés divisées et une économie en difficulté. Elle évite les grands espaces industriels tape-à-l'œil, se concentrant plutôt sur de petites églises abandonnées dans les banlieues et les lotissements. « Je vais être honnête : je me fiche des églises, je me soucie des quartiers », déclare l'architecte catalan et commissaire de Manifesta, Josep Bohigas. « Les églises ont été construites pour des personnes qui ne sont plus là. » Le festival tente d'utiliser ces structures apparemment inutiles — bien que souvent magnifiques — pour combler le fossé entre le passé et l'avenir.
Tout ne fonctionne pas. Certaines des plus grandes églises vides contiennent de grands art vides — comme une bulle bleue gonflable avec une plage à l'intérieur, installée dans la St Josef néo-gothique du XIXe siècle à Gelsenkirchen. La St Gertrud gothique d'Essen, qui a été désacralisée et est maintenant utilisée par l'École des Beaux-Arts locale, est une lointaine cousine de la cathédrale de Coventry ; les ruines survivantes ont été rafistolées et reliées à une église moderne dans les années 1950. Aujourd'hui, leurs fresques expressionnistes-byzantines colorées font face à des bancs retournés, transformés en sculptures abstraites par Nasan Tur — un geste peu subtil.
Le vaisseau amiral est la Kulturkirche Liebfrauen à Duisburg, construite en 1958 et transformée en centre d'art en 2011. C'est un bâtiment moderniste flamboyant avec l'énergie vibrante de la cathédrale catholique de Liverpool. Certaines installations ici peinent à rivaliser avec les magnifiques fresques et reliefs, réalisés à l'origine pour le Pavillon du Vatican à l'Expo 58, placés entre des murs lumineux de Plexiglas. Mais un fascinant film sur deux écrans d'Elizabeth Price fonctionne bien comme introduction aux idées de la biennale, mêlant les souvenirs des bombardements de la Seconde Guerre mondiale à une histoire de ces modes d'églises catholiques romaines construites dans la Grande-Bretagne d'après-guerre pour les immigrants irlandais.
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Vision weimarienne … œuvre de Manifesta 16 à l'intérieur du Christ-König de Bochum. Photographie : Ivan Erofeev
La plupart de ces églises étaient architecturalement audacieuses. L'une d'elles, le Christ-König à Bochum, est une explosion de briques d'un drame à la Fritz Lang, construite la dernière année de la République de Weimar. Mais dix des églises sont d'après-guerre. Hedwig Fijen, directrice de Manifesta Ruhr, les décrit comme des lieux où architectes et congrégations ont tenté « d'imaginer une société différente » après « des années de guerre, de génocide et de destruction ». Pourtant, ils l'ont fait dans les limites de l'ancien monde. Les nouvelles églises étaient fortement soutenues par des familles industrielles locales comme Thyssen et Krupp, qui ont bénéficié du nazisme et préféraient que leurs ouvriers soient dévots. L'arrivée des « travailleurs invités » a été encouragée. Beaucoup des mineurs et des ouvriers d'usine qui ont reconstruit la région et alimenté le « miracle économique » venaient d'Europe du Sud catholique, ainsi que de Grèce et, surtout, de Turquie.
Leur histoire est racontée ici dans les « églises en pantoufles » — des miniatures architecturales étincelantes qui ont clairement inspiré le plus de réflexion de la part des commissaires et des artistes. La première que j'ai vue, St Marien à Essen, contrastait fortement avec les églises soignées du centre-ville. Conçue en 1963, avec des vitraux explosivement excitants de Manfred Ott, elle est en brique rouge dure et semi-ruinée. Elle se trouve dans une zone multiculturelle ouvrière, en face d'un parc commercial où se trouvaient autrefois des usines. L'église est inutilisée depuis de nombreuses années, et les œuvres d'art jouent sur un thème de site bombardé, pleines de fragments et de débris. Vous réalisez l'ampleur de l'expression architecturale dans les églises en pantoufles lorsque vous allez de là à la Markuskirche protestante d'Essen, construite en 1961, avec son magnifique mur de vitraux abstraits et vaporeux. Elle est également étroitement liée à sa communauté, à côté d'un jardin d'enfants et d'une maison de retraite. La principale « œuvre d'art » ici est un ensemble de sièges en bois et d'aires de jeux du Pele Collective portugais. Quand je visite, cela ressemble plus à une kermesse scolaire qu'à une exposition d'art lourde.
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Planification d'après-guerre … La Kulturkirche Liebfrauen à Duisburg a été transformée en centre d'art en 2011. Photographie : Ivan Erofeev
Les projets les plus puissants et convaincants sont moins mignons. Les deux sont organisés par Gürsoy Doğtaş, un historien de l'art dont les parents étaient des « travailleurs invités » turcs. Son équipe a renommé deux églises à Gelsenkirchen : St Bonifatius est devenue le Jardin de thé Ferdane Satır, du nom de l'un des sept travailleurs invités turcs assassinés par des fascistes lors d'une attaque incendiaire à Duisburg en 1984 ; et Thomaskirche a été renommée d'après Hava Güleç, une ouvrière d'usine locale considérée comme un pilier de la communauté. St Bonifatius (1963) est dans la dure tradition expressionniste de la brique rouge et se dresse dans une zone urbaine dense le long d'une route principale. Elle est effectivement devenue un musée d'art de l'expérience des travailleurs invités.
À Thomaskirche, l'espace cristallin est surplombé par « Friend », un pigeon imprimé massif de l'artiste Gülbin Ünlü. Il comprend le film de Judith Raum sur le chemin de fer de Bagdad conçu par les Allemands, qui sert en quelque sorte de préhistoire : des industriels allemands font des commentaires approbateurs sur les ouvriers ottomans dociles qui ne font pas grève et ne demandent pas d'augmentations de salaire. En dessous, des photographies documentent les luttes et les grèves des travailleurs invités turcs en Allemagne 70 ans plus tard. Thomaskirche est principalement dédiée aux textiles et au travail d'usine féminisé dans une zone de vieux moulins — il y a des ateliers de tissage publics dans la salle paroissiale. De manière impressionnante, les églises de Gelsenkirchen sont pleines d'art créé par des travailleurs, plutôt que d'œuvres à leur sujet. Beaucoup ont commencé comme travailleurs invités — comme Abuzer Güle, dont les scènes anatoliennes expressionnistes sont accrochées sur des cadres industriels à Thomaskirche, ou Hanefi Yeter, dont « Quand la Terre brûle », une allégorie apocalyptique de la Ruhr à la Diego Rivera datant de 1984, est accrochée à St Bonifatius.
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« Magnifique vitrail abstrait vaporeux » … plus d'œuvres de Manifesta à l'intérieur de la Markuskirche à Essen. Une photographie de Silviu Guiman capture la scène. Mais le premier essor de la Ruhr, à la fin du XIXe et au début du XXe siècle, a été largement alimenté par la main-d'œuvre polonaise. Dans l'église désaffectée de Gethsémané à Bochum — l'une des nombreuses « églises d'urgence » conçues par le moderniste weimarien Otto Bartning, littéralement construite à partir de décombres par la communauté locale en 1947 — le commissaire polonais Krzysztof Kosciuczuk rassemble des œuvres plus ironiques et ludiques sur la migration. À l'extérieur de l'église, dans un quartier calme de maisons modestes et de jardins, il y a un château gonflable en forme de cloche d'église. Créé par l'artiste biélorusse Marina Naprushkina, il ressemble d'abord à un geste stupide et amical — jusqu'à ce que vous lisiez l'inscription en gras : « Nous ne reviendrons jamais ! »
Tout cela est, bien sûr, temporaire. Une œuvre, dans une église en pantoufles des années 1960 — la petite et anguleuse St Ludgerus de Bochum — a été transformée en terrain de basket. Ce n'est pas nouveau : à Gelsenkirchen, St Josef en a eu un pendant un certain temps. Mais ce que celui-ci, conçu par les artistes catalans Cabosanroque, fait, c'est encourager la maladresse. Si vous manquez le panier, une forte explosion de l'orgue de l'église retentit. Vous pouvez vous asseoir dans les « gradins » faits de bancs d'église et regarder une scène étrange se dérouler, alors que les jeunes locaux et les visiteurs de la biennale, éclairés par les vitraux, essaient de manquer leurs tirs. C'est intéressant précisément à cause de son surréalisme et de son étrangeté uniques.
Ces micro-églises en pantoufles modernistes ont été construites sur une compréhension partagée : leur modernisme audacieux était enraciné dans des croyances que toutes leurs congrégations ouvrières partageaient. Sans ce genre d'unité, ce mélange de protestation, de fantaisie et d'expérimentation spatiale suggère que la diversité pourrait encore créer des espaces tout aussi extraordinaires — si on leur donne l'argent et le temps, qui sont tous deux généralement rares dans des endroits comme la Ruhr. Manifesta 16 Ruhr se déroule jusqu'au 4 octobre.
**Foire aux questions**
Voici une liste de FAQ sur le sujet : Une friandise de la Ruhr : un pigeon géant et un basket rose peuvent-ils insuffler une nouvelle vie au cœur industriel en difficulté de l'Allemagne ?
**Questions de niveau débutant**
1. **Qu'est-ce que ce pigeon géant et ce basket rose ?**
C'est un surnom pour une grande installation artistique colorée dans la région de la Ruhr en Allemagne. Le pigeon géant est une sculpture massive d'un oiseau et le basket rose est une grosse boule rose vif. Ils font partie d'un projet visant à attirer les visiteurs sur d'anciens sites industriels.
2. **Pourquoi mettent-ils de l'art dans une ancienne zone industrielle ?**
La région de la Ruhr était autrefois pleine de mines de charbon et d'aciéries. Lorsque celles-ci ont fermé, la région a perdu des emplois et des habitants. L'idée est d'utiliser l'art, comme ces grandes sculptures, pour transformer les anciennes usines et mines en attractions touristiques, apportant ainsi de nouveaux revenus et de l'attention.
3. **S'agit-il seulement de deux statues bizarres ?**
Non. Le pigeon et le basket ne sont que les exemples les plus accrocheurs. Le véritable objectif est un plan plus vaste visant à utiliser l'art, la culture et les entreprises créatives pour transformer l'économie et l'image de la région.
4. **Qui a payé pour cela ?**
Les projets sont généralement financés par un mélange de subventions gouvernementales, de fondations culturelles et parfois de sponsors privés.
5. **Cela a-t-il déjà fonctionné ailleurs ?**
Oui, l'exemple le plus célèbre est le Musée Guggenheim de Bilbao, en Espagne. Un bâtiment magnifique a transformé une ville industrielle en difficulté en une destination touristique majeure. La région de la Ruhr tente une version plus dispersée de cette idée.
**Questions de niveau avancé**
6. **Quels sont les principaux problèmes liés à l'utilisation de l'art pour revitaliser une ancienne région industrielle ?**
Un risque majeur est la gentrification. L'art peut rendre un quartier branché, faisant monter les loyers et chassant les résidents ouvriers d'origine. Un autre problème est que cela peut créer une culture éphémère qui ne conduit pas à des emplois stables à long terme pour les locaux. Cela peut aussi sembler artificiel ou imposé de l'extérieur.
7. **En quoi ce projet « Friandise de la Ruhr » diffère-t-il de l'effet Bilbao ?**
Bilbao était un seul bâtiment emblématique. La région de la Ruhr utilise un réseau de nombreux sites, appelé la Route du Patrimoine Industriel. C'est une approche plus décentralisée, répartissant les visiteurs sur toute une région au lieu d'un seul point central.
